Ha muerto Carlos el Hijoputa. Parte II.

Ya sé que hacen lo que les da la gana, pero si empiezan por aquí hilarán mejor: PARTE I.

El complejo mundo de los adultos nos llevaba a mal traer. Las putas eran algo malo, las madres nunca se equivocan; su mundo era turbio, oscuro y traicionero. Según captábamos en conversaciones a media voz, pilladas al azar de aquí y de allá, las putas eran como una especie de sirenas pintarrajeadas que atraían a los ulises de barrio con sus cánticos de perfume empalagoso y sus promesas, cumplidas por un precio, de chuparla y vaya usted a saber qué cosas más... ¿Serían hasta capaces de aquello tan mítico de dejarse "dar por culo"? Cuánta perversión...

Pero no podíamos atacar a las putas y de hacerlo nos castigaban. Lección acelerada de hipocresía social: las putas son malas / mucha gente va de putas / no se puede atacar a las putas a las bravas. ¿A ver quién coño entiende esto con los 9 años de la época? 

Pues se la carga el hijo de la puta alfa, de la madam. Éramos así de resolutivos, hombres de acción. También éramos demócratas, como las democracias de ahora: todos podíamos opinar, pero se hacía lo que decidía el más fuerte. Democráticamente decidió el más fuerte, Pepito "el bola", un gordo ágil que por derecho de ser el que más arreaba era nuestro democráticamente elegido jefe (nadie te negaba el democrático derecho a enfrentarte con él si querías arrebatarle la jefatura), que el hijo de la madam debiera pagar el que nos hubiesen castigado por hacer justicia.

Ese es, allí va, ese es el hijo de la madam. Un chaval normal, ni alto ni bajo, ni gordo ni delgado, ni guapo ni feo. Pues vamos a por él. Chillando en horda corremos hacia él. Esto era engañoso, nunca se pegaban palizas grupales a una persona; había códigos registrados en frases hechas: "dos contra uno, mierda para cada uno", etc, lo de correr en horda chillando lo habíamos visto en películas, que al parecer eso acojonaba al enemigo. Primer imprevisto: la víctima no corre. Qué ganas de joder el guión... Cuando atacábamos en horda vociferante, la víctima al percatarse debía correr, nosotros lo perseguíamos un rato llenándole de improperios, pero sin matarse por pillarlo, y con eso nos bastaba. Pero no, el hijoputa se queda parado, va a haber pelea, ¡bien!

Nadie era enemigo para Pepito el bola. Nadie de la misma edad, quiero decir. La combinación de grasientas carnes blancas, un peso desmesurado y cierta agilidad sorprendente en un gordo, era demasiado para cualquiera. Los puñetazos no le dolían, la grasa amortiguaba, y los suyos te dejaban temblando. Pero el hijoputa aguantó bien, con mucha dignidad. Debía venir maleado; era escurridizo y mostraba rabia sin perder estrategia. Tres veces se negó a los requisitos del Bola de rendirse, estando este ya encima de él. El chaval es duro, oye, se está ganando el respeto. El Bola, como aburrido, como cansado de siempre la misma cantinela, aplica su llave definitiva: retorcer el brazo hasta la rendición del enemigo expresada verbal, claramente, sin atisbo de duda. Pues sí, muy digno el hijoputa; llevaba el Bola ya una buena porción recorrida de retorcimiento de brazo, cuando el hijoputa tuvo que dar su brazo a torcer por aquello de que no se lo torciesen del todo, paradojas de la vida.

Llegada la adolescencia el Bola adelgazó tanto, juraría que de matarse a pajas, que más apetecía llamarle "el chupado", pero las tradiciones pesan y ya para siempre fue el Bola.

Cautivo y desarmado el ejército hijoputeril, palmeamos al Bola por su nueva victoria. El hijoputa se levanta y se va, cabizbajo, humillado, rendido. El Bola le llama; "Eh, tú, no te vayas, ven p'acá". ¿Cómo te llamas? ¿De dónde eres? ¿A qué colegio vas? Y lo que nos interesa: ¿Es cierto que las putas la chupan?

Se llama Carlos, nació no recuerdo dónde, pero ahora viene de Barcelona de donde al parecer tuvieron que salir por oscuras razones, va al colegio tal, las putas no sólo la chupan; más cosas que, de momento, no cuenta, si nos hacemos amigos ya contará... No, no tiene amigos aún aquí, ha llegado hace poco...

¿Te vienes al solar? Tenemos allí nuestro Cuartel General... Y Carlos se convirtió en uno más de la pandilla.

Había ido de farol: no tenía ni puta idea, valga la redundancia, de qué hacían las putas. Charo, la madam, su madre, los mantenía totalmente apartados del mundillo. Su madre, contra la que habíamos atentado a sus intereses mercantiles, nos acogió encantada y muy presta a dar meriendas comunales. Sólo había una distinción, supongo que merced a su oficio: mientras todas las madres de los demás eran la señora tal y la señora lo otro, Charo era Charo, sin el señora, ella lo quiso así, no me pregunten por qué, no lo sé.

Mi madre: estrategia femenino-materna, primer ataque en versión dulce / chantaje emocional "mamaita está preocupada": "A la mamá no le gusta que vayas con ese niño, él no es... de los nuestros- ¿quién coño serían "los nuestros"?-. Es un mal ejemplo, mejor no vayas con él, tú se lo dices que no pasa nada: mi madre no quiere que vaya contigo. Y ya está. Dame un beso".

Yo: versión no me toques los cojones y no me digas con quién puedo ir que se me van a burlar los demás y a llamarme "hijo de mamá": "Es mi amigo, yo voy con quien quiero..." (No doy beso, no se negocia con los besos, joder).

Mi madre: estrategia femenino-materna, segundo ataque en versión "te lo impongo por tu bien": "Que te he dicho que no vayas con ese niño. ¿Está claro?"

Yo: versión se impone el toreo fino, mucho arte es el que corre por estas venas: "Sí, mamá, está claro". (Voy a hacer lo que me salga de los cojones. Doy beso y todo, para que se quede tranquila. Quizás sí se negocia con los besos, joder, qué mundo este...)

Mi padre: sin estrategia, a puro huevo y de frente, a mi madre: "Son niños, no mezcles cosas, déjalos en paz, no está bien lo que haces".

Mi madre: estrategia aprendida de siglos: "pues ahora estoy de morros, distante y enfadada, un par de semanas hasta que mi padre se ponga rastrero de tanto perseguirla". C'est la vie, mon ami.

Creo que mi padre nunca fue de putas y su intervención fue sincera, no perseguía intereses. Desconozco igualmente si alguna vez le puso cuernos a mi madre. Lo que sé es que las amigas de mi madre hacían muchas tonterías cuando mi padre estaba presente. Se transformaban, sonreían estúpidas y hacían despliegue de méritos propios de una manera infantil que a mí me avergonzaba sin saber por qué. Resultaba que la muy seria señora tal, de repente parecía una adolescente tonteando. Creo que a mi padre nunca le hizo falta ir de putas.

Se convirtió Carlos en el amigo de todos, en "el gran amigo de todas las horas", como dijeron de Dionisio Ridruejo. Siempre dispuesto, sin mostrar preferencias por nadie, a diferencia de esas preferencias por tu amigo del alma, cuasi homosexuales, que todos teníamos en la preadolescencia, Carlos iba con todos y estaba para todos.

Fuimos niños normales y hacíamos gamberradas normales. A nivel social, mundo tópico, Charo la madam resultó ser una manirrota. La prostituta que había sido lo bastante lista para montarse boyante negocio con el tema de la carne, despilfarraba dinero a espuertas, entre caprichos de su querido y caprichos propios. Pasearse por el barrio, el querido al volante, con un Porsche descapotable consiguió acelerar los odios de más de una persona. La gente empezó a llamar al querido "el chulo". Y esto era falso; tengo constancia de que el querido no chuleaba a Charo, más bien era que se habían montado una vida alternativa, el dinero entraba a raudales y se permitían excentricidades para la época, que cualquier político actual se permite hoy con el dinero de usted y el mío. Charo toreaba todo esto con su desparpajo, su no cortarse en hacer vida social normal de peluquería y tiendas por el barrio y su ir de frente a todos los sitios. El querido no hacía vida social: cuando estaba en mi ciudad estaba con Charo y, supongo, cuando estaba en la suya estaba con su familia.

Nosotros, ajenos a las habladurías que inevitablemente oíamos, seguíamos con nuestros juegos, nuestras luchas de espadachines, acercándonos tímidos a las niñas (extraños seres de comportamiento indescifrable) y riéndonos, junto a Carlos que también reía cuando en algún lance alguien le espetaba a Carlos "¡hijo de puta!", no ya por la profesión de su madre, sino por su comportamiento en el momento concreto. Fue muy celebrado el día que le dije a Óscar "hijo de puta" y Carlos soltó: "Eh, que'l hijoputa soy yo".

Todo fue normal, fueron los días normales, hasta llegar al despertar sexual, ya un paso más que aquella indescifrable y misteriosa atracción que las niñas nos producían. Digamos que de la dimensión espiritual pasamos a la carnal, un día nos explotó esta de repente en la bragueta. Y Carlos resultó que al final si había oído cosas, sí sabía cosas, sí intuía cosas, sí había visto cosas. Y Carlos enfocó la incipiente sexualidad de la manera que había visto en el negocio de su madre. La enfocó mal, si es que alguien se atreve a juzgar la sexualidad de otros. Pero en todo caso sí me atrevo a decir que como la enfocó, no era ni lo normal, ni lo habitual, ni iba a hallar correspondencia en las niñas adolescentes de la época.

Continua en PARTE III.