Ha muerto Carlos el Hijoputa. Parte III.

Si llegan nuevos y no empiezan por aquí: PARTE I, no podrán hilar bien la narración. Ustedes mismos.

Llegaba nuestro despertar sexual que hasta entonces había sido curiosidad sexual, resumida en poco más que tratar de verle las bragas a las niñas, más por misterio que por vibración de la entrepierna.

Charo se quedó embarazada de Tonín hijo. Supongo que Tonín padre era tan macho que si no preñaba se quedaba como vacío y Charo era tan hembra que si no daba simiente a su macho del momento se sentía yerma. Tratándose de una veterana  prostituta no me entra en la cabeza la posibilidad de un descuido, aunque todo pudo ser. Tonín grande reconoció a Tonín pequeño sin problemas, no sé por cuántos más sitios de España el semental iría plantando simiente.

De repente nos empezaron a interesar los intríngulis del sexo, pasábamos revistas de mano en mano y contábamos leyendas imposibles. A Carlos le empezaron a poner cachondo las trabajadoras de su madre. A nosotros nos asustaban, nos repelían. Aún no era el momento de las putas foráneas, muchas jóvenes y bonitas, y todo lo que había era producto nacional, sea putas profesionales, sea niñatas veinteañeras yonquis prostituyéndose por la dosis, cualquiera de las dos versiones a mí particularmente me parecían asquerosas.
Era la puta de bar una mujer fea, con los rasgos duros de vida marcada por mucho castigo, rasgos como tallados a hachazos, como si cada golpe de la vida hubiera conformado ora ojos, ora nariz, ora boca... De cuerpo casi nunca esbelto. Deslenguadas y procaces, de vuelta de todo, parecía que ganaban las procedencias de Castilla León, Andalucía, Extremadura y la parte noroccidental de la península, no obstante siempre estaba "la catalana", "la madrileña", la...
Parecían sacadas de un molde. Solían tener un esplendor efímero hasta los treinta y pocos, después, la que no había ahorrado y tenía luces para montarse algo o las escasas que "había retirado" alguien, arrastraba su miseria bajando al escalón de la calle, los chulos, los polvos baratos de abuelos sin dinero, el alcohol para aguantar tanta mierda...
Un tipo humano curioso, ya desaparecido como tantas cosas desaparecieron. Negué la posibilidad de que esas mujeres pudieran enamorarse. Hoy supongo, sé, que también lo harían, a su manera dura, deslenguada, lo harían. Si el alcohol es una válvula de escape el amor es otra. Negué la posibilidad de que las putas pudieran enamorarse y yo, aunque empezaba a atisbar la posibilidad del sexo deportivo, aún no desvinculaba sexo de amor -me enamoraba mucho- y ni siquiera sabía muy bien qué era eso del sexo. Lo del amor tampoco es que lo supiera nunca, sólo sé que me arrastraba sin saber por qué. Resultado: nunca me atrajeron las putas.

Pero Carlos estaba emputecido, para él era su normalidad. Empezó todo porque las chicas del bar de Charo también limpiaban la casa de ella, de Carlos, supongo que cobrando un extra, putas de tarde noche, chachas de mañana. Charo nunca estaba en casa, así que la Casa de Carlos era nuestro refugio natural. Fumeteos, tonteos con alcoholes imposibles tipo Peppermint (pronúnciese "pipermín") y similares, que más nos atraían por el color a gominola que por otra cosa, y de repente el sexo. No recuerdo cómo se llamaba la chica que limpiaba esa temporada en casa Carlos, era andaluza, eso es difícil de olvidar. Y era puta. Puta.
- ¿Nos la follamos?
Je... A ver quién es el gallo que le dice a Carlos que le da hasta cierto miedo eso tan oscuro, tan lejano, de follar.
- Pero no va a querer si no le pagamos, ¿no?
- A ellas les gusta y a mí me tratan con mucho cariño, vosotros sois mis amigos, claro que querrá...
Carlos detrás de la chica, ésta limpiando. Ni un pelo de tonta, maleada en la mirada de los hombres aunque fueran hombres niños:
- ¿Cal-lito, cace tra de mí?
- Que estás muy buena..
Ríe la puta, con risa franca, parece que satisfecha...
- Aaaanda er jodío. ¿Po tú taz vizto quere un renacuajo? Anda porai que ya tendrá tiempo deztaz coza, jodío...
Carlos que le echa las manos a las dos tetas al tiempo que dice "déjame que te las toque un poco". El bofetón que se debió oír en la portería y Carlos vivía en el octavo, la risa nuestra que se debió oír a dos manzanas.
A nuestras risas y la cara de pasmo de Carlos acariciándose la mejilla y murmurando "que hostia mas dao...", se sumó la risa contenida de la puta, que se le veía esforzarse por parecer seria:
- ¡Habraze vitto er niño zinvergüenza! Zi me vuerve a pon-né la mano encima ze lo lo digo a tu madre y verá qué contenta ze pone la Sharo...
- No, no, no le digas nada a mi madre, no, no lo hago más, de verdad.
Alivio generalizado; Dios no quiso que ese día follásemos. Lo cierto es que estábamos todos acojonados de que el asunto hubiese discurrido tal y como Carlos creía. Me temblaban las piernas antes de la risa liberadora del bofetón. Teníamos 11 años.
- Joder, qué hostia ma soltao la muy puta...
Si hay que creer a Carlos, un par de años más tarde se la follaría. Las putas no duraban un mes en un local como ahora, que hay que traer novedades semanales para que la clientela se motive, echaban más tiempo.

Niñas, el mundo se llenó de niñas, de dónde salieron tantas es un misterio, para mí que estaban ahí y, salvo a las amadas, no nos habíamos fijado en ellas a granel.
Alguien explicó el protocolo al que aún tardaríamos algo en llegar: 1) Cogerle la mano; si se deja pasar al siguiente punto. 2) Besar labios y si se deja morreo de meterle la lengua (los machos siempre pensando en meter) pasar al siguiente punto. 3) Tocar tetas por encima de la ropa (aquí ya me empezaba el vértigo sólo de oírlo, más adelante de hacerlo también me dio vértigo, pero aguante el tipo como un hombrecillo). 4) Tetas por dentro (¡me desmayo!) 5) Coño por encima del pantalón (¡no quiero oír más, no quiero oír más!) 6) Coño por dentro del pantalón por encima de las bragas (quiero morirme, Señor llévame contigo) 7) Coño por dentro de las bragas (yo ya me fui, incapaz de superar el vértigo, la desazón en el estómago, estoy muerto). Fin. De follar ni hablar aún.
Carlos tenía otro protocolo en mente, no necesariamente en escala ascendente: Que te la chupen, follar, que te la chupen y follar, que te la chupen, follar y que te la vuelvan a chupar.
Mientras Carlos imaginaba su protocolo, yo le hacía un poema a Marisa, que me atreví a entregarle, en el que me preguntaba por qué la quería: Te quiero. / ¿Por qué te quiero? / Por las frases cariñosas que escribiste en un papel, / por tu corazón sincero / y, bueno, porque te quiero.
(Por favor, no se rían, no hieran la sensibilidad de un niño).
Ya sé que no era Bécquer, no daba para más, pero apuntaba maneras con el "porque te quiero" final, que yo creo que quería decir "porque me sale de los cojones quererte, ¿te has enterado o te lo deletreo?", pero no me atreví.

Tres nuevas vecinas treintañeras llegan a la finca de Carlos. Con el tiempo supimos que recién habían aprobado una oposición a Hacienda, habían sido destinadas a nuestra ciudad, las tres eran de otras ciudades, y se habían montado casa juntas. Carlos lo resumió en "esas quieren rollo". Mis fantasías con treintañeras experimentadas no llegarían hasta mucho después, teníamos 12 años. Carlos era un precoz.
El plan, según Carlos, es sencillísimo: sólo hay que tocar al timbre de las tres treintañeras, y con voz muy sugerente mientras ¡nos acariciábamos el paquete!, y en este punto nos entraba la risa y Carlos tenia que empezar de nuevo la explicación. Hoy sé que Carlos veía porno, seguramente Charo y Tonín veían porno en casa y Carlos encontró el escondrijo de las cintas, esas tonterías no se le podían ocurrir a nadie sin haberlas visto.
De nuevo todos escondidos en la escalera mientras Carlos ejecuta el plan, amenazándonos con que nos vamos a quedar sin follar por gallinas y él se va a poner las botas. Llama al timbre, abre una de las chicas, Carlos tocándose el paquete, vergüenza siento hoy al recordarlo, pregunta a la chica algo trivial que no recuerdo con lo que él creería voz sugerente y a nosotros nos sonó a carajillero, la chica que le dice en tono hosco: "Mira, niño, no sé ni de qué me hablas", y portazo evidente, cerrar la puerta con más fuerza de la necesaria.

Empezamos a quedar con chicas en pandilla. De repente Carlos sintió vergüenza. Vergüenza por el oficio de su madre, vergüenza por ser hijos de distintos padres, vergüenza por ser un pequeño putero frente a niñas cándidas, vergüenza por ser hijo del abismo y no tener una familia normal, vergüenza por sí mismo.
- Por favor, no digáis de qué trabaja mi madre, os lo pido por favor.
Inútil, éramos crueles. Cuando Carlos suponía la menor competencia frente a una niña, imaginen la manera rápida, rápidísima, de desactivarlo.
Empezamos a matar a Carlos, le cerramos la puerta a la redención, a las relaciones normales de la época, lo abocamos a eterno putero. No sabíamos lo que hacíamos, éramos crueles.

Continua en la PARTE IV.