Ha muerto Carlos el Hijoputa. Final.

Háganme caso, empiecen por aquí si llegan nuevos: PARTE I, o les sonará esto a chino.

Un día Tonín grande desapareció. No sé qué pasó, si se acabó el amor, si cambió por otra montura más joven, si le entraron las culpas al ir haciéndose mayor y se convirtió en un respetable camionero padre de familia asturiano, si siguió enviando dinero para la crianza de Tonín pequeño, si... Humo, se desvaneció. 

Es fácil que a ustedes les caiga mal Tonín. A nosotros nos caía bien. Juerguista, bruto, aunque no hacía vida social en el barrio siempre tenía detalles muy de machote con nosotros. Simulaba fintas de boxeador, quizás boxeó; tenía la nariz partida, y nos golpeaba flojo al tiempo que nos incitaba a que le diéramos fuerte, llamándonos maricones al decir que no le hacíamos ni cosquillas. Un niño grande, chulo y follador, metido en un cuerpo de genuino macho ibérico tradicional. No sé qué sería de él.

Tonín desapareció y Charo se aferró al bingo como tabla de náufrago para olvidar, como quien se aferra al alcohol o le da por follarse todo lo que se mueve tras una ruptura amorosa, como válvula de escape, un sucedáneo que intente tapar, sin conseguirlo, lo que tenía y ya no tiene. A su manera se les veía felices, quizás yo me equivoqué y las putas también podían amar... El negocio empezó a ir mal, muy mal.

Tras dejar el mundo de las drogas, en el que mientras estuve nunca me enganché a nada, más que sicológicamente ganas de meterme al llegar el viernes tarde, y la sensación de que sin drogarse no valía la pena salir de fiesta, me ennovié con Laura.

Era Laura el antitópico: guapa, rasgos muy finos, sensación incluso de fragilidad en su delgadez... y un carácter de mil demonios. ¡Qué buenas broncas teníamos! Aquello era sabor. Manos muy largas, a la manera como Tonín se reía cuando le pegábamos, me reía yo con las palmotadas que me arreaba Laura.

- Pero, ¿tú te das cuenta de que me pegas? Jajajaja.

- Te pego porque me pones de los nervios. 

En ocasiones alzaba yo la mano, amagando sin dar, tratando de poner la cara de más terrible posible, y en vez de achicarse se alzaba de puntillas con la risa bailándole en los ojos:

- ¿Qué, chulito, qué?

Y entonces me daba una bofetada floja, apenas rozarme la mejilla, muy rápida, e instantáneamente salía corriendo muerta de la risa, esperando que yo la persiguiese (para dejarse pillar).

No carecía yo de recursos, de defensas frente al terrible carácter de Laura. Cuando me hartaba y me rehartaba desaparecía, sintiéndome cargado de razón. Su orgullo de no llamar ella solía durar un par de semanas, entonces me llamaba fingiendo tono casual:

- Tengo ganas de verte, capullo...

- Ohhhhh, la señora tiene ganas de verme... ¿Qué ya le dejaron en paz su mierda de alteraciones hormonales, querida?- Tenía reglas dolorosísimas que, supongo, le provocaban estados de cabreo inmensos.

- Bah, no quiero hablar de eso. ¿Nos vemos o le amargo la vida a otro?

- Permitiré que me la siga amargando a mí un poco más, pero porque me gusta como folla, no crea que el amor interviene en esto...

- Gi-li-po-llas... ¡Y deja de hablarme de usted que me pones de los nervios!

Nos queríamos mucho, aún hoy, cuando la vida nos llevó por caminos distintos, nos seguimos queriendo mucho.

Veintitantos, fue la época en la que experimentábamos con cierta vergüenza, con osadía contenida, pero con ganas, prácticas sexuales ya adultas. Descubrí la falsedad de otra leyenda: no sólo las putas la chupaban, las chicas guapas, finas y de aspecto quebradizo, también. Y a su vez también podías chupar tú en su cuerpo, en las mismas coordenadas geográficas que ella lo hacía en el tuyo.

Carlos, sin engancharse a nada, siguió en el mundo de las drogas. Peter Pan que había hallado su Nunca Jamás, allí estaba en su sitio, no importaba su origen, sus formas de moverse, de relacionarse; allí era alguien. Alguien en ese mundo, alguien al que en su día no dejamos ser del nuestro y buscó otros mundos, que estaban en este. El negocio de su madre empezó a ir fatal. Fatal. Charo enganchada al bingo, la puta nacional desapareciendo a marchas forzadas, reemplazadas por furcias finas, del Este, jóvenes y con educación. Putas que yo pensé que debiera haberlas forjado el comunismo al desproveerlas de la ética de la honra. O quizás debiera decir "moral" de la honra. No sé, no juzgo. Por un lado esas putas y por otro caribeñas de dulce hablar, frente al áspero, deslenguado léxico de la puta nacional. Los tiempos estaban cambiando y Charo no supo adaptarse, siguió con sus putas mesetarias, cada vez más viejas, cada vez más baratas, cada vez menos clientela frente a las foráneas que reventaban precios en el mercado ofreciendo mejor producto. A Carlos se le acabó el filón de robarle a su madre. No tardó en seguir el camino natural, lógico en la ilógica de su mundo: empezó a vender, a "pasar" droga.

Andaba con la terrible Laura por la calle y nos encontramos a Carlos. Hombre, Descla, ¿cómo estás? Bien, esta es Laura, este es Carlos. Subid a mi casa y os presento a mi novia. Vale, no teníamos nada qué hacer. Subimos. Una chica rara. Rara hasta físicamente. Altísima, desgarbada, con trazas de locura, de sufrimiento pintado en sus ojos muy claros. Carlos que me lleva a la cocina con cualquier excusa:

- Bueno, ¿qué, nos lo montamos los cuatro o qué? 

- ¿Que qué?- Mi cara de loco debió ser para grabarla.

- Joder, Descla, que si nos lo montamos, la tuya está buena, me apetece follármela y con la mía vas a flipar. Pongo unas rayas, tomamos unas copas y con las risas nos lo montamos.

- Carlos, tío, no flipes, jajaja. Sigues igual, jajaja. No flipes.

- Pero si es muy fácil, tío, si con dos copas y unas rayas todas entran...

Me puse serio.

- Carlos, todas con las que tú vas entran- remarqué con saña el "con las que tú vas"-, pero Laura... no es de esas... - ¿qué coño sería ser "de esas"? ¿Mujeres que practicaban sexo grupal? Me sonó mojigato expresarme así; cambié de tercio.- Carlos, la sola mención, una sola alusión a lo que pretendes, y Laura nos matará, nos descuartizará, echará nuestros restos a los cerdos... Y después de eso se encargará de tu novia- no dije "por guarra"- con la que se cebará torturándola con especial atención.

- Vaaaale, Descla, joder qué estrechos sois, si lo hace toda la peña...Mira, te voy a regalar un par de éxtasis que la flipas. No, ya sé que ya no tomas nada, pero esto no es para que me compres, es para que no te cabrees conmigo por lo que te he dicho, que somos colegas, joder.

Ya en la calle...

- Me ha regalado este un par de éxtasis...

- ¿Eso no es lo que te da muchas ganas de follar?

- No lo describiría yo así; sientes una emotividad muy fuerte, más de tipo amoroso que meramente sexual, pero puedes combinarlo, no hay problema.

Picardía bailando en sus ojos.

- ¿Lo probamos...?

A la terrible Laura le dio llorona. Toda la noche llorando, decía estar a gusto, pero no podía parar de llorar. "Qué tonta soy, ¿pero qué me pasa?". "Pues qué te va a pasar... que estás drogada y te ha dado llorona". "Pero qué rabia..." Pegar un polvo venga el lloro es una sensación extraña, no la califico de en absoluto desagradable -sabiendo que no es lloro de sufrimiento-, pero es extraña, sí.

Siguió Carlos con su mundo de drogas, con su sexo grupal. No digo que no haya gente que lo lleve bien, no es lo que yo percibí (no en carne propia). Pasada la tormenta sexual que les arrastraba, percibí celos, culpas, sobretodo en ellas, mucha presunción por parte de ellos, silencios de ellas, vergüenzas al recordar los lances... Hasta que la nueva tormenta, la nueva situación, olvidadas las culpas por las drogas y el alcohol, volvía a arrastrarles. No digo que no haya gente que lo lleve bien, no es lo que yo percibí, por lo menos en ese ambiente, que lo que vi fueron claras relaciones de sumisión culpable y dominancia jactanciosa. No digo que no haya gente que lo lleve bien. 

Ya cerca de la treintena y Carlos seguía igual. Listo, nunca lo pillaron en su condición de pequeño narcotraficante, a nada se enganchó y tampoco pilló un sidazo. Decir que buscaba la muerte sería una floritura literaria, dramatizar una normalidad, la suya, en la que, como todos, fuimos inmortales hasta los treinta; nada podía pasarnos, no íbamos a morir nunca. Y si alguien hasta los treinta no ha sido inmortal, es porque es un cenizo y un rancio.

- Carlos se ha ahostiao, se ha ahostiao con el coche...

- Joder, ¿cómo?

- Pues volvía todo ciego de tal discoteca a las tantas de la mañana y se salió. Está en coma en tal hospital.

Primer coma que veo. La de turno estaba con él en el hospital, había salido ilesa. No tardó en desaparecer: ya no habría rayas, sumisiones y dominaciones sexuales, sexo grupal ni fiestas salvajes. Los vegetales no hacen esas cosas.  Primer coma que veo, me pregunto si todo el mundo hace lo que yo hice. Carlos, con leves y constantes espasmos, con los ojos muy abiertos, ojos fijos que miran sin luz, sin fondo, o con un fondo demasiado hondo, por ese fondo puedo llegar a él. Le tomo la mano, no hablo, lo pienso, emito mensajes mentales: Carlos estoy aquí, hazme una señal, apriétame la mano, guíñame un ojo, algo... ¿Recuerdas cuando le cerrábamos la persiana del quiosco al señor tal, qué cabreos pillaba? ¿Cuando le tocaste las tetas a la puta que limpiaba y el bofetón se oyó en la portería? ¿Cuando...? Hazme una señal, Carlos, joder, por favor, por favor, por favor... Dime que sabes que estoy aquí, que lo captas, que te vamos a ayudar a salir de esta... Los vegetales no hacen señales.

Visitas al hospital una vez al mes, nuevos intentos de conectar, de sacarlo de ese pozo a base de fuerza mental. Charo siempre ahí, vendidos los bares para estar junto a su hijo. Arruinada por el bingo. Tejiendo, le dio por tejer. La esperada señal nunca vino y yo como mentalista soy una mierda.

Visitas al hospital una vez al mes, después dos veces al año. Charo siempre ahí, tejiendo, le dio por tejer. Arruinada por el bingo, con una especie de veto por el cual no le permitían entrar en ellos. Viviendo de los servicios sociales y pérdida su arrogancia, su porte de puta que no se esconde y a todos los lados va con la cara por delante, su arrogancia de puta que conoce a los hombres, conoce muchos secretos de ellos y no le permite a ninguna, de la que posiblemente se ha follado a su marido, que la mire por encima del hombro. Charo suplicante, vencida: "Descla, cariño, hijo mío, qué desgraciada soy...¿Tú no sabrás de ayudas para mí, tú que de estas cosas entiendes? Me acuerdo cuando Carlos y tú jugabais en la calle, mis pequeños..." Tejiendo, le dio por tejer, Carlos cada vez más delgado, escuálido casi, a medida que tejía Charo se destejía Carlos.

Después dos veces al año, después una vez al año, después nunca, el mundo adulto me absorbía demasiado. Adulto no he sido nunca, pero descubrí que cuando el sistema te considera cronológicamente como tal, empiezas a pagar muchos impuestos.

Una llamada:

 - Joder, Pedro, cuánto tiempo, ¿qué es de tu vida?

- Bien, Descla, como siempre. Verás... te llamo porque ha palmao Carlos el Hijoputa.

...

Ha muerto Carlos el Hijoputa y yo escribo esto para redimirme, para que me perdone el no haberle dejado ser uno de los nuestros, aunque no sé quién coño "son los nuestros".

No creo en vidas tras la muerte, pero puedo equivocarme y por si acaso...: Carlos, amigo, si estás en algún sitio espero que no haya putas en ese sitio, ni hijos de puta, ni clases, ni madres que siempre tengan razón cuando se equivocan, ni chulos de putas, ni padres que desaparezcan. Carlos, amigo, espero que estés en un sitio en el que todos seamos, por fin, uno de los nuestros.