domingo, 26 de febrero de 2012

Sangre absurda.

Por carga de trabajo tengo el blog un tanto abandonado. Quería hacer una entrada para mantenerlo vivo, aunque esté (el blog) un tanto debilucho. Yo no estoy debilucho, los hombres no nos podemos permitir esas debilidades feminizantes pequeño burguesas. 
Ha cerrado el diario "Público" su edición en papel. No ha sobrevivido al zapaterismo del cual era su más firme valedor y recogedor de sus prebendas por servir al amo. "El País para los de la Logse", como fue calificado por no recuerdo quién, me distraía bastante. Era sota, caballo y rey: del feminazismo al multiculturalismo pasando por la defensa de la militancia homosexualista, el ataque por sistema al malvado "Occidente" y la divinización de lo tribal indigenista. Progresismo pacato de libro con titulares que me hacían sonreír lleno de ternura, tipo: "Un estudio de la Univechidá del coño de la Bernarda en technicolor demuestra que el 123% de los hombres son machistas al menos 42 veces en su vida". Cosas así, de adoctrinamiento del más pueril, sólo apto para mentes previamente convencidas.
Pero siempre es una mala noticia que cierre un periódico, sea este de la temática o el posicionamento que sea. O estamos por la libertad de expresión, aunque no nos guste lo que se diga, o no estamos.
Y de adoctrinamientos hablábamos: muy astutos estos del pepé. Muy astutos, sibilinos y, en cierta medida, sutiles. Tenemos una revueltilla en Valencia con los estudiantes. No entro ahora en oportunismos políticos, de algunas formaciones que mucho tienen que callar, de subirse al carro de la revuelta. El caso es que tenemos una revuelta que puede extenderse. ¿Acaso no es bonito tener 15 años y creer que debes cambiar el mundo? ¿Acaso no es fácil sentir que te hierve la sangre y tu puesto está en la barricada o la trinchera?
Pues coge la tele del Gobierno y me meten "Doctor Zhivago" en plena ebullición del tema. La película se convierte en líder de audiencia -técnicamente no es para menos-  y en trending topic que dicen los modernos y no sé muy bien qué quiere decir, pero suena a que es muy comentada en las redes. A quien no haya visto la película no me voy a poner ahora a contársela. Ni la película ni la novela mienten narrando el contexto histórico, pero el mensaje que deja es diáfano: ojito con las revoluciones que acaban en tiranías, desastres y purgas. Aviso para navegantes, vamos. Esto es cosa de mi Loli Cospedal, que es una bruja. La amo.
José Mari Aznar hace de bueno en la película.
Y de guerras civiles, adoctrinamientos, revoluciones y tiranías, vamos a traer un pasaje histórico. Es que estoy hasta los cojones de la cotidianidad; dije que no haría una huelga general de un día, pero no dije que no fuese a ir a manifestarme (aunque también sienta que no vale para mucho). Y he perdido la cuenta de las manifestaciones a las que he ido y las que tengo pendientes. En verdad es un rollo que mande la deresha, contra Zapatero vivíamos mejor, este ritmo de manifestarse acabará con los mejores combatientes. Todo sea por la Revolución.
Vamos con cosas que de verdad ocurren en las guerras civiles, salen igualmente enfermeras, doctores, revolucionarios y mucha sangre absurda, aunque no tengan su película.
Las enfermeras mártires de Somiedo.
El concejo de Somiedo, en Asturias, es una zona preciosa de alta montaña. Corríjanme si me equivoco, pero creo que es la mayor reserva osera en España. Un par de veces me salté las prohibiciones y entré a pie en las zonas oseras para intentar verlos en su hábitat. Jamás lo conseguí, es que no vi ni huellas ni deposiciones (cacas de oso, dicho en fino). Los osos debían olerme a kilómetros y a kilómetros se mantenían de mí.
Ven, moreno, que no te voy a hacer nada.
En este paraíso tuvo lugar otro sórdido episodio de la Guerra Civil española.
Somiedo está a caballo entre las provincias de Asturias y León. "A caballo" es inexacto: es asturiano el concejo y linda con la provincia de León.
Al inicio de la Guerra Civil León queda en manos franquistas y Asturias en manos republicanas. Somiedo queda en tierra de nadie. El ejercito franquista en León inicia cursos acelerados de enfermería para mujeres; hacen falta enfermeras con urgencia para hacer frente a la guerra. En la población leonesa de Astorga la Congregación de las Hermanas de María forma a estas enfermeras voluntarias. Tres de estas mujeres son Pilar Gullón, 23 años, Olga Monteserín, 19 años, y Octavia Iglesias de 41 años. Muy a su pesar, van a entrar en la Historia.
Las tres mujeres son de las primeras en estar formadas lo suficiente para pasar a ejercer. El 8 de octubre de 1936 son enviadas al frente: un puesto sanitario en Somiedo, donde se turnarán con otras enfermeras. El frente en Somiedo en esos primeros momentos de la Guerra Civil es un cachondeo, una línea volátil y variando cada día.
El 27 de octubre una milicia local de la UGT comandada por Genaro Arias, "El Pata", un minero veterano de la Revolución de Asturias del 34, inicia lo que podíamos llamar una pequeña ofensiva destinada a aislar los puestos franquistas del frente. El pequeño hospital de campaña en el que ejercen las tres enfermeras es atacado. Las mujeres tienen posibilidad de huir, pero se niegan a abandonar a los 14 heridos que en el puesto atienden. El jefe médico igualmente se niega a escapar. Dos falangistas a su vez deciden no abandonar a las mujeres. Todos son capturados.
El ejército franquista contrataca y la milicia ugetista, antes de huir, asesina a los 14 heridos y al jefe médico. Llevan de prisioneros a la retaguardia a las tres enfermeras y los dos falangistas.
Los prisioneros son llevados a Pola de Somiedo. Los milicianos se alojan en un barracón en esta población. Se entrega a las tres mujeres a la milicia y durante toda la noche son violadas en el barracón. Para amortiguar los gritos de estas, un carro tirado por bueyes da vueltas durante toda la noche alrededor del habitáculo, produciendo un chirrido agudo que pretende tapar los chillidos de las enfermeras.
A la mañana siguiente, 28 de octubre, 5 milicianas se ofrecen voluntarias para fusilar a las 3 enfermeras. Cuesta imaginar tanto odio, tanto rencor social, tanto haber perdido cualquier pizca de humanidad.
Durante toda la mañana vejan y se burlan de las 3 enfermeras, finalmente las obligan a desnudarse y, ya totalmente desnudas, las fusilan sobre el mediodía. Las autoras de los disparos fueron Evangelina Gómez, Emilia Arienza y Dolores Sierra. Las milicianas se quedan y se reparten toda la ropa de las enfermeras y continúan haciendo escarnio de los cadáveres durante la tarde. Posteriormente se obliga a cavar una fosa a los 2 falangistas, se entierra a las enfermeras en ella y se asesina igualmente a los falangistas.
El suceso causó la natural conmoción, las gentes de Pola de Somiedo fueron testigos de estos hechos, y contribuyó a aumentar la espiral de odio guerracivilista irracional. En 1938 fueron recuperados los cuerpos de las 3 enfermeras y se les dio sepultura con todos los honores en la Catedral de Astorga. El odio y la irracionalidad ya habían creado otro icono guerracivilista. En 1941 Concha Espina escribe un panfleto infumable, "Princesas del martirio", relatando estos hechos con una retórica propia de la época y del régimen. Lo tienen por la red si lo quieren leer, es muy cortito y, a pesar de ello, no pude pasar de la tercera página. Recientemente sus familiares pidieron su beatificación. Ni sé cómo va ese proceso, ni, la verdad, me importa un comino.
Pero antes de que todo esto último ocurriese correría más sangre absurda.
Genaro Arias, El Pata, ¿culpable?
Tras la salvajada de las enfermeras, heridos asesinados incluidos, los franquistas de la zona tienen sed de sangre. Mucha. ¿A alguien puede extrañarle? Recordemos que El Pata era el que comandaba la milicia de la salvajada. El 2 de octubre de 1937, aún no llega a un año después de los sucesos de Somiedo, El Pata es hecho prisionero por las tropas franquistas en una ofensiva sobre Lillo, León. De inmediato se le traslada a la prisión de San Marcos, en la capital leonesa. El Pata no tiene absolutamente ninguna posibilidad de salir vivo de esta. De inmediato se le forma consejo de guerra sumarísimo. Hay ansia de sangre.
En realidad El Pata estaba muerto desde el momento en que es capturado, independientemente de los sucesos de Somiedo, su larga y conocida trayectoria como revolucionario no le conceden la más mínima oportunidad. El Pata es un cadáver con acento asturiano. Pero deja tras su irregular proceso un enigma histórico: ¿fue culpable directo de los crímenes de Somiedo? No cabe ningún tipo de duda de que como Presidente del Comité de Guerra de Somiedo, eufemismo que sustituye a "Jefe de milicianos de la zona", es culpable indirecto del comportamiento de sus hombres (y mujeres, en este caso procede la puntualización).
En la causa contra El Pata hay una treintena de declaraciones. En ellas se le acusa de ser "el responsable de todos los asesinatos, robos y detenciones que se hicieron en todo el concejo", declaración del falangista Servando Díaz, o la declaración de su hermano, Nicanor Díaz, también falangista: "De todos los crímenes y atropellos que hubo en Somiedo es el inculpado el responsable y lo tienen por un elemento muy peligroso y de ideas avanzadas (sic)". Por su parte Manuel García declara que "Era una de las personas peores que han pasado por esta zona". El que un poco más tarde sería jefe de la Falange, Elías Sierra, declara que:  " Fusilaron a las enfermeras (...) y dicho inculpado presenció tales ejecuciones desde la carretera": después remata: "es un individuo muy peligroso para la Causa Nacional", como haciendo más méritos. Eloy Alvárez no queda atrás: "Cuando sacaban a los prisioneros para fusilarlos, vio al inculpado que iba acompañándolos montado a caballo".
¿Hacen falta más testimonios?
Pero... Pero en una época y en un contexto en que lo cómodo, incluso lo práctico para salvar el pellejo, era decir sí a todo, sorprendentemente tenemos otros testimonios: Isidoro Colado, soldado franquista de infantería hecho prisionero en otra acción, sostiene que: "(El Pata) fue uno de los jefes que llevó a todos los soldados detenidos a Gijón y que fue el que los presentó en la Comandancia Militar", en la misma fecha en la que debiera estar presente en el fusilamiento de las enfermeras. Un caso especial fue el de Antonio Marrón, un evadido de Asturias a la zona franquista que a su regreso a Somiedo, ya como falangista, fue un activo y destacado represor, siendo muerto unos años después de la guerra por una brutal paliza que le propinaron en el monte unos desconocidos a los que jamás se capturó. Pues un individuo de esta trayectoria, en su momento declaró: "Ignora si estaba presente el inculpado cuando el asesinato de las enfermeras (...) y no sabe si pudo dar orden para estos asesinatos". El cura del pueblo de El Pata, José Gutiérrez, afirma que "es una buena persona". El brigada de la Guardia Civil Melquiades Ocaña no tuvo mejor argumento que decir que El Pata "era una persona incompatible con la nueva España que se está forjando", lo cual como prueba deja tanto que desear como la del cura. El Pata por su parte declara que no estaba en Pola de Somiedo ese día y no pudo tomar parte en los hechos.
Tan sólo 5 días más tarde es juzgado, tratando su abogado defensor, el alférez Bonifacio Pérez, de salirse por la tangente: "Seguramente el procesado es un anormal cuya inteligencia pobrísima envenenaron con sus doctrinas y predicaciones otras personas, solicitando del Consejo que tenga en cuenta este hecho seguramente indudable de la total anormalidad mental del procesado para dictar un fallo justo".
Culpable de estos hechos o inocente (culpable directo, indirecto sin duda lo era), El Pata recibe garrote vil el 25 de octubre de 1937. Curiosamente en el acta de defunción pone el habitual "parada cardiorespiratoria". Y es que la gente tiene la costumbre de dejar de respirar y de bombear su corazón cuando se mueren. De los responsables directos de la muerte de las tres enfermeras, el médico, los falangistas y los heridos, no se supo más. Se diluyeron en la neblina histórica, se desconoce que fue de ellos.
Y aún faltaban 3 días para el aniversario de la muerte de las 3 enfermeras...
Buscando el empate en el aniversario.
Entre el 27 y el 28 de octubre de 1937 se cumplía un año de la matanza de Somiedo. El cuello roto de El Pata en el garrote estaba bien, pero sabía como a poco. Al fin y al cabo los republicanos habían matado personal sanitario, ¿iban a ser menos los franquistas? El 22 de octubre el parte de guerra franquista había declarado el fin de la guerra en la zona, con el derrumbe del frente asturiano. Pero eso no importó... Ese mismo día 22 un batallón franquista de una brigada navarra se instaló en el pequeño hospital psiquiátrico de Valdedios, en Villaviciosa, Asturias. El personal sanitario de ese hospital había estado bajo las órdenes de la República. Entre el 27 y el 28 de octubre, el aniversario de la matanza de Somiedo, el batallón desalojó el hospital... no sin antes fusilar, de manera incomprensible, a un médico, dos celadores, dos menores de edad y 11 enfermeras. Sólo en el vengar Somiedo se puede entender esta nueva matanza de personal sanitario y justo el día del aniversario de la anterior. Sólo en el odio y en la venganza se puede entender, jamás comprender, esta nueva salvajada.
Los españoles siguieron unos años más con el ojo por ojo y que yo me quede tuerto si a ti te dejo ciego. Y hoy, 75 años más tarde, no parece que hayamos cambiado mucho o aprendiésemos la lección de esta historia. Es nuestra idiosincrasia, ya lo vio Pompeyo Trogo hace más de 2.000 años: "(Los hispanos) prefieren la guerra al descanso y si no tienen enemigo exterior lo buscan en casa."

Fuentes: varias. Las matanzas de Somiedo y Valdediós son sobradamente conocidas. En la de Somiedo hay ligeras variantes: que si el jefe de la Falange tampoco huyó del hospital y también fue fusilado, que si fueron más de dos los falangistas prisioneros, etc. Todas ellas llevan a lo mismo, no son determinantes.
La de Valdediós es más oscura. Un fusilamiento rápido sin más, es lo que parece, no hay testimonios, o yo no conozco,  de más trámites con este personal. Las cifras varían, pero creo que es culpa de las exageraciones de la memoria "histérica". Cadáveres recuperados hay 16, el resto hasta 30 y tantos que citan las fuentes más histéricas sin aportar ninguna prueba, se los sacan de la manga.
Para el sumario de El Pata he tenido que recurrir a varias páginas de memoria histórica, tan exaltadas para defender la honra de los republicanos que cometían estas salvajadas, como las franquistas para defender a los suyos. La primera víctima de las guerras es la verdad.
Televisión Española realizó un documental en 2006 de nombre "Prados de sangre", que no he visto y no sé cómo estará.
En cualquier caso tienen toda la información en la red.



lunes, 20 de febrero de 2012

Un thriller lorquiano en la Guerra Civil

Posiblemente la hipótesis que apunta este escritor sea una fantasía, aunque no dejaría de explicar la infructuosa búsqueda del cadáver de García Lorca. Y al cabo es bonito que por amor se robe el cadáver del amado, ¿no?
¿Oportunismo o investigación? 
Ahí les queda para que crean ustedes lo que quieran.
Pd: la errata que hay en el nombre de la novela: "El amante uruguayo" en vez de "uruguasho", no es mía. Yo no tengo la culpa de que hoy día ya no se escriba con corrección.

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Todo es ambiguo en Enrique Amorim, el amante uruguayo de Federico García Lorca, a quien el poeta conoció en su viaje a Buenos Aires. Era comunista y a la vez millonario; homosexual y casado; uruguayo pero argentino;  mal poeta y peor narrador, y a la vez mecenas de primera línea. Sobre Amorim se dicen muchas cosas, la mayoría alimentadas por él mismo. 
La más importante, sin embargo, y la que da pie al último libro del periodista y escritor peruano Santiago Roncagliolo, tiene  que ver con los restos de quien fuera su cercano amigo Federico García Lorca. Tal y como narra el Premio Alfaguara 2006 en las primeras páginas de El amante uruguayo (Grupo Editorial Alcalá, 2012) ,en 1953, a orillas del río El Salto, en Uruguay,  una pequeña caja blanca fue enterrada por el propio Amorim  tras un pomposo homenaje, a los pies de una lápida de cinco metros en honor al poeta.
La caja podría contener los restos del poeta sobre cuya sepultura se ha especulado tanto o más que sobre su propia obra. Al menos esa es la pregunta que acompañará al lector a lo largo de una lectura que se pasea por el Buenos Aires de la posguerra y la España de la Guerra Civil, un trecho de la historia del que Amorim entra y sale, a veces como  protagonista, otras -la mayoría de las veces- como testigo. 
Roncagliolo investigó en las memorias inéditas de este personaje, su correspondencia, fotos y filmaciones. Después, las constrató con otras biografías de artistas como Pablo Neruda –a quien Amorim saboteaba para que no le concedieran el premio Nobel-, la de Jorge Luis Borges, los libros del investigador Ian Gibson o entrevistas con la familia de Lorca. Resulta inevitable preguntarle de dónde salió su interés por Amorim: "Fue un encargo de la editorial", responde sin vacilar.
"Siempre me han interesado más los personajes de segunda división,  porque creo que a través de ellos se pueden abordar los grandes temas desde la perspectiva de quien hace las fotos", dice Roncagliolo refiriéndose a un episodio de esta biografía en la que Amorim, para distinguir las fotos por él hechas del viaje a Lorca a Buenos Aires del resto, le regaló al autor de Bodas de sangre una camiseta a rayas que Lorca vestiría como gesto inequívoco de que si alguien estaba detrás de aquella imagen era Amorim.
Criado en un entorno pudiente, una pequeña burguesía latinoameircana, Amorim hizo todo lo posible por mantenerse cerca en los  círculos literarios y formas parte de ellos. Narra Roncagliolo los romances de Amorim con el Premio Nobel Español, Jacinto Benavente, describiéndolo como un frívolo y ambicioso mequetrefe a veces y como un serio y entregado amante de la literatura en otras.
"Creo, firmemente, que Amorim amaba a los artistas y se transformará por completo para poder estar cerca de ellos. Se las ingeniaba para estar en todas las fiestas, para hacer llegar sus libros a todos, para hacer creer a los demás del poder de sus relaciones.  Nada de lo que escriba o haga lo hará sin un sentido de la posteridad. En ese aspecto, podemos decir que es el primer inventor del márketing literario", cuenta Roncagliolo. Y en efecto Amorim, llega  -muchas a veces a inventarse-  reuniones con Sartre, Picasso,  Chaplin o Neruda. 
“No sabemos si él enterró a García Lorca...Enrique Amorin dejó todos los indicios para que pensemos que él había enterrado los restos de Federico García Lorca dentro de aquella caja del tamaño de un osario, porque sabía que sería una historia que alguien iba a contar, algún día. En este caso me tocó a mí", cuenta el peruano.
Resulta inevitable, sin embargo, hacer dos preguntas sobre esta historia. La primera, ¿era Amorim un cretino o un enamorado? La segunda, ¿narra Roncagliolo esta historia porque sabe que será un éxito ahora que está tan de moda el paradero del cadáver de Lorca?.
Sobre la segunda pregunta, Roncagliolo es tajante. "No me interesan las polémicas, pedir que abrieran el osario del Salto le tocaría, en tal caso, a la familia de Lorca". Sobre la primera, ya suaviza el tono el novelista: "Yo creo que son ambas cosas, por un lado Amorim tenía un ego inmenso pero también e scierto que yo creo que amaba a Lorca y esto suponía su último homenaje al poeta".
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AÑADIDO: Desde Uruguay, por cortesía de Fiorella, parecen no estar muy contentos. Si les  ha resultado curiosa esta historia, pueden leer otra versión aquí:
http://www.laondadigital.com/LaOnda/LaOnda/565/A1.htm



sábado, 18 de febrero de 2012

Esta vez no, no voy a hacer una huelga estúpida de un día.

Cuando era jovencito y trataban de adoctrinarme en el marxismo (algo aprendí, no se crean), me dijeron algo que me quedó grabado: "Una huelga no se puede perder".
Tenía la huelga un halo místico, un algo de recurso final, bomba atómica sindical, antes de entrar ya en la confrontación armada. Y no podía perderse porque una huelga perdida significaba que el empresario había ganado (Perogrullo, otro de mis mentores) y el obrero quedaba tocado, desmoralizado, desmotivado para seguir la lucha. Así que si se tomaba la drástica decisión de llegar a una huelga era para sostenerla hasta la muerte, hasta que la empresa hincase la rodilla y corriese el vino triunfador entre el obreraje que a base de estrategia y cojones había ganado la partida. El coste de apostar tan duro era caro: no cobrar y subsistir de familiares, amigos y cajas de resistencia si las hubiere. Y el miedo y la inseguridad de que finalmente, si se perdía, habría represalias y todo el sufrimiento no habría servido para nada. "No, Desclasadín, una huelga no puede perderse. Piénsatelo muy mucho antes de embarcar a los trabajadores en esa aventura". Y yo, futuro dirigente vanguardista de un soviet industrial, asentí pensando que vaya coñazo de viejos plastas con sus rollos, sus francos y sus guerritas. A mí lo que me interesaba era saber el sabor de los labios de Pepita. O de Juanita. O de Fulanita, que un caballero no desprecia a ninguna dama.
La épica del sudor macho proletario.
La épica del sabor de los labios de Menganita. Si es que no hay color, camaradas.

Al cabo algo aprendí de marxismo y todos esos rollos. Y me ha servido en la vida, realmente esos fulanos fueron muy buenos estrategas, aunque malos o mediocres futurólogos. Su estrategia fue genial en su contexto para ganar la batalla ideológica e incluso la geográfica, pero su aplicación en tiempos actuales ha de ser muy selectiva, muy con pinzas y sujeta a constante revisión. Pero las genialidades de Lenin, con su "enfermedad infantil del izquierdismo" por ejemplo, son de total aplicación hoy. El izquierdismo sigue siendo un niño estúpido y mal criado.

Y llevo varias huelgas perdidas. Llevo varias putas huelgas perdidas por mi "me sabe mal no hacerla, algo hay que hacer, pues habrá que estar ahí aunque no esté de acuerdo con la forma..."
Hasta los putos cojones de hacer el canelo, de ser un figurante para los marisqueros, de seguir el guión impuesto por el sistema:
1- Te recorto.
2- Los marisqueros que si igual hacen una huelga, eh, que menudos son ellos. Si el Gobierno es de "izquierdas", pues como que se hace así pactadita. Si es de dereshas, pues como que también pero se chilla más en el desfile.
3- Se hace una huelga de un día por parte de los canelos como yo que tengan cargos de conciencia y de los canelos que crean que realmente eso sirve para algo.
4- Me descuentan como si no hubiese ido a trabajar en varios años, por lo menos.
5- Los marisqueros reciben unos milloncetes más por haber desviado la combatividad obrera convirtiéndola en un paripé de títeres, de tontos útiles.
6- A mí me sale mi lado femenino y me siento que me quiero morir y cosas de esas sensibles de autocompadecerme de mi mismo y tal, por ser tan tonto.

Hasta aquí he llegado. Una huelga no se puede perder, Desclasadín, y piénsatelo muy mucho antes de embarcar a los obreros en esa aventura. 
Yo no hago ya más huelga que la general indefinida hasta la victoria. Sea victoria total, muy difícil, o parcial que aconseje retirarse triunfante y no quemar todas las naves.
Sí, ya, que la sociedad no va a hacer una huelga general indefinida hasta la victoria. Ya, pues lo siento, yo para hacer el tonto ya no voy más. 
Anda a la mierda con los marisqueros y sus liturgias estúpidas. Huelga general indefinida revolucionaria y si pasamos hambre nos comemos a Méndez, que está bien gordito.
A estos no hace falta ni cebarlos previamente. Llegado el momento recuerden quemarlos superficialmente, como a los cochinos, para pelarlos y que queden limpios.


martes, 14 de febrero de 2012

Se me apareció Blue.

Instrucciones: mirar fijamente el punto rojo durante unos 30 segundos. Inmediatamente mirar a una pared blanca y pestañear. Si le gustan las chicas, no se lance sobre ella que se dará un morrazo contra la pared.
A ver si todos vemos lo mismo...


(Perdona, Blue, como te he visto diciendo que eras viejecita, pues te he metido en esto para fastidiar, jajaja. Si te molesta lo cambio).

lunes, 13 de febrero de 2012

El bandolerismo en la esencia de España y la pesoe en Andalucía.

Esta entrada no es contra los andaluces. Ni pide crípticamente el voto al pepé en aquella región. Es más: los andaluces tienen la oportunidad de hacer lo que no se ha hecho en el resto de España: mandar a la mierda a la ppsoe y votar partidos alternativos. No se hará, pero por mí que no quede.
Leo en la prensa que brillan las navajas en Andalucía. Nada nuevo bajo el Sol; hace dos días las vimos brillar en la pesoe nacional con el enfrentamiento Maquiavelo vs. La Mema. Se acaba el cacho, compañeros, y aquí el que no salga aforado no mamará de la ubre, si en un tiempo fuerte y llena de rica leche, ya desmoronada. Es que ni en lo del género vamos a poder colocar a miles de militantas militontas.
A escasos días de las elecciones, el partido que dice querer ser una alternativa a la deresha, se presenta dividido, navajeado, lorquiano, negro de la Andalucía negra de vino barato y ofensas caras, bandolero, deshonrado, bronco, sin alegre rasgueo de guitarra y mucho sonido de muelles al abrir las facas:
(El cuadro es de Velázquez o uno antiguo de esos).
¡Que queda pa pocos y zomoz mushos, quillo!
Tengo un amigo sevillano, anarquista aún en activo con lo difícil que es eso hoy en día entre tanto perroflauta y tanto soplapollas, que me decía que la pesoe había sido una trampa mortal en aquella tierra. La trampa de la cultura del subsidio en una tierra donde, lejos del tópico, la gente ha estado de siempre muy currada. Una tierra que fue la primera en rebelarse contra el caciquismo cuando los catalanes, el otro icono revolucionario junto a los asturianos, aún tardarían años tragando quina en las fábricas con su revolución industrial y su burguesía de queridas y masías de casa Tarradellas. Este atraso catalán en despertar revolucionario fue lo que tardó el anarquismo en recorrer el camino desde los olivares andaluces, por los que entró en España, hasta la industria catalana, llevado por los inmigrantes del hambre. Y esa tierra andaluza cayó en un neocaciquismo "de izquierdas", el de la pesoe, que desincentivó la laboriosidad, la producción y el salir adelante venciendo su secular atraso. Tengo por casa un estudio del caciquismo durante la Restauración, un ensayo serio, y los Rodríguez de la Borbolla ya salen por allí. Sólo tuvieron que disfrazarse de rojo pálido para seguir arriba del caballo. París bien vale una misa y ¿qué más da gato blanco o gato negro mientras viva del sudor de los ratones?
Los bandoleros nunca fueron buenos. Ni malos. Nunca repartieron su botín entre el pueblo. Robaban para ellos. Las excepciones confirman la regla. El pueblo los ensalzó porque veía justificado pegarles el palo a unos caciques odiosos. Robarle al rico está bien, que se joda, aunque yo no vea un dracma del producto de ese robo, esa era la mentalidad. Esa sigue siendo hoy en España. Y la pesoe consiguió engañar a los andaluces haciéndoles creer que estaban robando a algún rico para repartir el botín en forma de subvenciones, PER y demás prebendas. Hoy, los bandoleros se matan entre ellos porque el botín se acabó: no quedan ni migajas para adormecer al pueblo ni la parte del león para los caciques teñidos de rojo pálido.
Hoy, la pesoe queda desnuda, a la vista, se muestra tal cual es, y esta gente no nos puede salvar de la derecha. Y lo que es peor: ni de ellos mismos nos pueden salvar. Esta gente lo que podía hacer es irse a la puta mierda y tener que trabajar para vivir.


domingo, 12 de febrero de 2012

La china cochina: Wu Zetian (la porno de febrero).

Para Nina, que no paraba de pedirme la entrada cochina y no se me ocurría nada.
Imaginen ustedes, mujeres, que son la gerente de una gran empresa. Ahora imaginen que en los estatutos, las normas de funcionamiento de la empresa, establecen una cláusula: que cada vez que atienden a un proveedor o algún delegado de otra empresa externa, este se deberá arrodillar y hacerles una limpieza de mejillón con la lengua, mientras ustedes están sentadas en su silla-trono. Sí, lo entendieron bien: dejarles el coño a lametazos como los chorros del oro. Dura lex, sed lex, chupa, guarro.
Si se les ocurriese establecer esta práctica no serían las primeras ni sería algo novedoso...
La emperatriz Wu, o Wu Zetian y también Hu Wu, según fuentes, reinó en China de forma despótica desde el 690 al 705 d.C. Su llegada al poder fue una larga sucesión de conspiraciones, concubinatos, traiciones a sus propios hijos para apartarlos del trono, amantes, más amantes, torturas a sus enemigos... En resumen, un ejemplo de libro de eso de que "si las mujeres mandasen el mundo sería un lugar mejor". Gobernó de forma brutalmente despótica, con purgas y persecuciones hacia todos aquellos que le mostrasen hostilidad.
Pero todo esto se puede considerar "normal", lo haga un hombre o una mujer en el poder. Nada que muchos otros no hayan hecho. No pasará a la Historia como una buena gobernante, como tantas otras personas que no lo harán. Lo sorprendente es hasta dónde llegó la caradura de esta señora: creó por decreto una orden: todos los dignatarios visitantes deberían rendirle sus respetos realizándole un cunnilingus.
Veamos las posibles ganas que hubiera tenido yo, de ser un visitante de la época, de pelearme a bocados con su entrepierna:
¡Santo cielo! Creo que voy a vomitarle en medio del potorro y me cortarán la cabeza. Señora, compasión, que me estoy mareando...
¡Chupa, perro!
Parece que hay películas sobre ella donde, por supuesto, no nos dicen que tenía 80 años a su muerte, con el decreto en vigor, ni que llegó al trono con 65. Ejem...
Lo más acojonante de todo esto es que hay quien dice, hoy en día, lo difícil que se lo puso el machismo a esta señora. Contra los fanáticos es inútil luchar...
Les paso los enlaces:
La Wiki:
Algo que parece un cuento de hadas, un poco crudo, de tan sólo 12 páginas:
Ejemplo de idealizaciones físicas de la arpía:
Y tienen más información por la red.

sábado, 11 de febrero de 2012

Toca envainársela.

Como voy a humillar la testuz, bajar la cara, reconocer mi error, rendir vasallaje y no se me ocurren ya qué más gilipolleces decir para camuflar que he perdido una apuesta, les distraeré contándoles una anécdota chistosa para que vean que no soy el único que la caga y la reconoce.
Durante el franquismo, al igual que ahora durante la memocracia, al pueblo se le distraía con el tiempo, con el clima, entre otras medidas de distracción como el fútbol. No hace falta que me extienda más porque ahora nos hacen lo mismo con los cambios climáticos, las olas polares siberianas y ese poner el grito en el cielo porque en verano hace calor, dónde vamos a llegar, y en invierno hace frío, habrase visto tamaña desfachatez. Y yo por mi Barça- Madrid mato, que mis 90 minutos de odio inter-regional me dejan como una seda para que al día siguiente el jefe me dé por saco en el trabajo.
Es inevitable, el clima nos afecta directamente y día a día, este mecanismo de distracción se usará siempre mande quien mande.
Toda la información que recojo me dice que los meteorólogos de la época eran tipos simpáticos, didácticos, queridos por un pueblo que aún dependía muchísimo de la agricultura y de lo que los cielos tuviesen a bien, o a mal, traer.
Creo recordar anécdotas acerca de que alguna gente en esa España en blanco y negro los tomaba más por hechiceros que por científicos y les regalaba jamones para que hiciesen llover. Triste, pero enternece, ¿no? O igual estoy yo de resaca y me siento como mi amada cuando está con el ovario llorica. No sé.
Pero la madre de todas las anécdotas fue una apuesta perdida. Si bien Mariano Medina es el "alma mater" en el imaginario de esos meteorólogos simpáticos de la época, fue Eugenio Martín, un tipo dicharachero, bromista, con un cuidado bigote, el que se jugó su bigotil seña de identidad y la perdió.
Un buen día hizo una de sus chulerías, de sus predicciones en un tiempo en el que no se usaban satélites ni ordenadores:
" Si nieva en Moscú, y el avión de Nueva York-Madrid tarda menos de seis horas en el trayecto, al día siguiente nevará en Madrid. Como ésto ha pasado hoy, mañana nevará en Madrid y estoy tan seguro que de no ser así mañana me afeito el bigote. " 
Si señor, con un par de cojones. Un par de cojones desbigotados, sí.

No consigo encontrar el antes y el después, el con bigote y sin, imagino que se le quedaría esa cara de pardillo que nos parece apreciar en los barbados bigotudos que se afeitan.  Pero no hay duda de que la anécdota es real:
Por la prensa podemos ver que esto fue en enero de 1967. Acabaré diciendo que algunas fuentes aseguran que lo que se jugó fue que llovería en Almería (eso sí que serían cojones como los de un caballo) y no llovió, por supuesto. Nunca llueve en California ni en Almería / It never rains in southern California and in Almería city and the village people . Para el caso da igual.
Algunos años después, un tal "Desclasado", un tío guapo, chulo, humilde a pesar de que cuando se es el mejor resulta difícil aparentar modestia, hizo otro de sus pronósticos en plan: "más-antisistema-que-yo-no-hay-nadie". Ya conocen los delirios revolucionarios de ese flipado, no hace falta que me extienda.
No voy a hablar mal de Garzón. Lo que he tenido que decir de Garzón ya lo he dicho antes de que se le juzgase por sus muchas salidas de tono queriendo dar la nota. Joder, no voy a hablar mal, pero es que me acuerdo de cuando procesó a Bin Laden y me descojono. Bien, mi opinión la resumo en este comentario que he dejado en un blogamigo: 
(...)para mí el que le pide perras a "Querido Emilio" y luego archiva una causa contra su tito, no hay fuerza en esta tierra que me convenza de su inocencia.
Vale, no hagamos leña del árbol caído. Tema cerrado.
Pues resultó que ese tal Desclasado, al que apenas conozco, apostó con otra bloguera, Siestecita, lo siguiente:
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Vaya, pues no hay siguiente, esta conversación debió darse en el blog viejo, que borré para evitar que al no vigilarlo alguien dijera allí alguna barbaridad que me pudiese suponer problemas. Yo solo me basto para decir barbaridades, no me hace falta ayuda.
Ya no hay pruebas; no tendría ni que reconocer mi derrota. Joder, pero con lo bien que me quedó la entrada haciéndome el tipo integro, el que asume sus cagadas, yo esto lo tiro p'alante.
Conocerán ustedes que el mundo se compone de fuerzas contrapuestas que al enfrentarse consiguen mantener un equilibrio, rollos de esos de cuando dábamos Física en el cole, fuerzas opuestas que se equilibran, etc. Este principio lo apreciamos en cualquier faceta social: los del Real Mandril contra los del Anibal Barça, los fachas contra los rojos y los garzonistas contra los antigarzonistas.
(Bueno, los rojos entre ellos se subdividen luego en múltiples facciones enfrentadas entre ellas, es que son como niños, pero esa ya es otra historia).
Resultó que la bloguera Siestecita nos salió garzonista. Enamoradita estaba del de la voz como si llevase una flauta metida en el culo. Como si la llevase Garzón, no Siestecita, que la rabia de haber perdido no me haga perder la elegancia. Orgullo español hasta en la derrota, como en Rocroi y tal. 
Vuestro héroe, yo, como ya saben y no quiero hacer leña del árbol caído no me extenderé más, pues como que me parece un fantoche. Siestecita no, el de la flauta en el culo.
Usó Siestecita el argumento perfecto: "Ya verás como Camps sale inocente y Garzón culpable". Lo que equivale a decir un "ya verás como el franquismo sigue aquí mandando".
Yo, orgullo español hasta en la derrota, como en Rocroi y tal, le respondí con mi comodín favorito (oiga, otras echan la culpa de su inutilidad al patriarcao, cada uno se compensa sus carencias como puede): la mardá intrínzeca der Ziztema. "¡Qué va! Si esto es circo, una tomadura de pelo para marearnos, saldrán ambos inocentes, pero en el camino habrán vuelto a enfrentarnos a unos contra otros".
Esto... que me parece que el de los trajes ha salido inocente y el de la flauta en el culo, culpable.
Bueno, tampoco hay que hacer leña del árbol caído, ya conocen mi nobleza de carácter en ese aspecto. 
Otro día igual les cuento lo de Rocroi, orgullo español hasta en la derrota y tal, y de este tema pasamos página, ¿vale? Les dejo un vídeo de esos fachas arriva ejpanya para distraer su atención.

viernes, 10 de febrero de 2012

Impresionante. El guapito resultó ser valiente.



Le va a caer la del pulpo por parte de las nazis con todos los recursos a su disposición. Pero en este país se ha hecho historia. Era impensable que una figura pública se atreviese a hablar claro de lo que millones de personas pensamos. Lo hizo el juez Serrano y no pararon hasta inhabilitarlo.
Se sigue tragando el sapo del "género", esa aberración científica inexistente en humanos más que en su forma ideológica, pero es un paso adelante el dejar claro que esto no funciona. Sí, hace un poco corto, pero para el pensamiento único y la caza al disidente al que nos han acostumbrado, le aplaudo lo que ha expresado.
Me va a acabar cayendo bien este tío, tampoco se le ve tonto.
Si sigue así, igual hasta le voto el día que haya listas abiertas.


miércoles, 8 de febrero de 2012

Vamos a tener PP para años...

Quizá sólo debiera leer "El País" y ese panfleto alucinado de "Público", pero es que ni así.
Ni así me libro de enterarme de la saña con la que se apuñalan los socialistas obreros por quedarse con los despojos del naufragio. Que si la casi discapacitada de la Pajín (¿casi?) apuñala al osito de peluche del Alarte en ese agujero sin fondo que es la Comunité Valenciané, que si el malvado Rubalcaba envía al exilio a los partidarios chaconistas de la facción derrotada en las luchas por el poder, que si el perdedor en todas las batallas, Tomás Gómez, protesta por su cacho al apostar por caballo (yegua en este caso) equivocado, en ese artificio de comunidad de mandril, capital de las ejpañas, que si...
Sí, ya lo sé, que si me quiero hacer de izquierdas, que no es el caso, y tener una guía, un faro que me ilumine, que me haga de los bolcheviques camuflados de Izmierda Hundida. ¿Me han visto cara de gilipollas?
Para acabarlo de arreglar, leo en el diario de aquel que se hacía encular y mear por una negra, mientras él hacía de perrita viciosa con ligueros, que si el psicópata de Garzón pretende montar un "Frente Popular" a ver si los españoles volvemos a nuestras viejas costumbres y nos matamos unos a otros de nuevo, que ya llevamos tiempo sin hacerlo y la idiosincrasia de un pueblo es la que es.
De verdad que no creo que nos merezcamos esto. Estoy de acuerdo con medidas que está tomando el PP, tipo la separación de los poderes con el caso de la Justicia y recortarles por decreto el sueldo a los banqueros de las cajas, aunque preferiría medidas menos tibias y que se hiciera justicia de una puta vez y viésemos entre rejas a los culpables, con la complicidad del pueblo, no lo olvidemos, de habernos traído hasta aquí. Pero bien, mejor que se haga algo tibio que no hacer nada, aún no tengo motivos para cargar duro contra el PP, siendo que me siento como recibiendo una de cal y una de arena, no pozalada de mierda tras pozalada, como en el zapaterismo.
Pero no, coño, no, el país no se merece esto. No podemos dejar de tener una izquierda que equilibre los desmanes que la derecha creerá ley natural en cuanto se afiance en el poder. No creo en izquierdas y derechas, esto es un circo del Capital, pero si este es el tablero de juego en el que tengo que vivir, y no tengo posibilidad de cambiarlo, exijo que se cumplan las reglas: quiero una izquierda combativa, honrada, repartidora e igualitaria, no esta mierda de engendro tutelada por el capital que le preocupa más con quién me acuesto, que si me puedo pagar una casa para vivir, y acostarme en ella con quien me salga de los huevos, nunca mejor dicho, si se deja.
No puede ser que no tengamos Izquierda, que tengamos un sucedáneo compuesto de trepas, arribistas, pequeños comisarios, fachas frustrados, feminazis y sindicalistas barrigas llenas.
No puede ser, porque se rompe el equilibrio, se descompensa la balanza, da todo igual en ese caso y sálvese quien pueda, maricón el último y cada perro que se lama su pijo. Y la gente más débil queda a merced de los poderosos, sin más defensa que lo que puedan mal vender de su cuerpo, ya como braceros, ya como poner el coño para comer. Y la historia de la Humanidad no puede acabar así, no hemos avanzado hasta proteger a los más débiles para volver atrás, no puede ser que la Izquierda se apropie de delincuentes, gandules, homosexuales y mujeres, haciéndolos pasar por "débiles a proteger" y ahí acabe su recorrido. Necesitamos una izquierda de personas normales, esto es: de todo tipo, no lloricas subvencionados mendigos del Capital. Necesitamos una izquierda a la que usted y yo le podamos y debamos tener un respeto, no este conglomerado de comemierdas.
Normalmente, y esto nunca cambia, ni bajo dictablandas ni demoduras, hay que recurrir al humor para poder decir verdades:
Ser facha o rojo afecta profundamente al alma, que queda muy marcada por la facción.
Los cosmólogos teólogos han comprendido la esencia mística de esta división de los españoles. Al parecer, la lucha entre estas dos fuerzas antagónicas es la que preserva la armonía del Universo.
Si sólo hubiera rojos, todo sería destruido por las llamas. Si sólo hubiera fachas, la humanidad sería esclavizada.
Por tanto, esta lucha no puede ni debe resolverse. Por eso cuando una de las dos fuerzas ha estado a punto de aniquilar a la otra, siempre ha surgido un Campeón del lado contrario, que ha equilibrado la lucha.
Ejemplos de estos campeones han sido Santiago Carrillo y Ángel Acebes.
Es de la Frikipedia, claro, bastante más fiable que la Wikipedia.
Por el bien de este país y de la humanidad, para no acabar todos esclavos de 4 banqueros, necesitamos una izquierda digna que se deje de preocupar por el imaginario folclórico progre, vuelva a recoger lo que de Marx quedó salvable y se preocupe por la economía; por lo E-CO-NÓ-MI-CO, que con la barriga llena y las necesidades cubiertas a la gente le suele importar una mierda con quién folla el vecino. Para eso, la izmierda actual debiera dejar de odiar a su propio país, creo que un caso único en el mundo, los españoles siempre dando la nota.
Y la necesitamos, debe surgir y arrollar a los pijoprogres de la pesoe y a los sucedáneos de mi hermano mayor durante el franquismo, de muchachotes barbados con jersey de lana y focas con vestidos que parecen túnicas de Demi Roussos,  jugando a bolcheviques marisqueros. Y marisqueras y marisquer@s, por supuesto, que esas gilipolleces nos van a dar de comer. Muchas izquierdistas viven de ello mientras usted no encuentra trabajo.
O sálvese quien pueda y maricón el último, que yo me sé buscar la vida y he desarrollado el necesario cinismo para que me importen una mierda las gentes que no luchan por sí mismas.

domingo, 5 de febrero de 2012

Influencias árabes en apellidos españoles.

Hágalo usted mismo en su casa y sorprenda a su familia (mayores de edad) y amigos. Diversión asegurada:
(Amplíen el vídeo a pantalla completa si no ven bien el desarrollo).



Añadido: en el proceso del traductor de Google a la grabadora de escritorio, subiéndolo después al Youtube, el sonido se corrompe un tanto. Dice: Rub-Al-Kahaba. ¿Les suena de algo?

¿Son las mujeres hormigas? Homenaje a la Chacón, "Carmen de España y olé".

Me voy a meter un poco con las feminazis, más que nada por no perder el entrenamiento, pero también porque me debo a mi respetable público al que tengo que darle el producto que viene a buscar.
A partir de las teorías del "género" he desarrollado mi propia teoría: las mujeres son hormigas grandes, y en algunos casos gordas. Sí, hermanos: lean cualquier texto de género: "las mujeres somos tal, las mujeres somos cual, que si somos más sensibles, que si más inteligentes, que si sólo nos vacila nuestra peluquera (o peluquero si es maricón) que hace lo que le sale del coño, no lo que le decimos, etc, etc". Las mujeres son seres de comportamientos, valores y sentimientos homogéneos. Compone este cuadro una especie de inteligencia colectiva que a su vez produce un comportamiento colectivo. Tal y como las hormigas todas hacen lo mismo, no necesitan pensar, y todas saben qué deben hacer en cada momento, parece que las mujeres también carecen de individualidad y cada una es parte de un todo. A ese todo le llamamos "las mujeres". A este corpus colectivo mental que a su vez crea un corpus social, lleno de valores positivos, de ternura, sensibilidad y valentía, de bailecitos coreografiados de anuncios de compresas, se contrapone otro corpus social, llamados "los hombres", que son los malos de esta delirante película, mitad comedia de enredo, mitad documental barato con pretensiones antropológicas, que se han montado esas acomplejadas llenas de odio que son las feminazis.
Partimos pues de que las mujeres son hormigas, tienen una inteligencia colectiva compartida que a su vez provoca un comportamiento y unos sentimientos homogéneos en todas ellas. No lo digo yo: lo dice la teoría del género. El sueño de todo totalitarismo es uniformar a las personas, acabar con la libertad individual. Este totalitarismo no iba a ser menos.
Se puede observar este comportamiento colectivo en esos grandes exploradores del alma femenina que son los anuncios de la regla. Observen como todas hacen lo mismo, se mueven igual y están contentísimas de sangrar por el coño. Sólo hay una explicación para esta desconcertante actitud: una inteligencia colectiva les impulsa a un comportamiento colectivo:
Hay quien dice que estos anuncios de la regla son un descomunal despropósito y lo que en realidad ocurre es que su parienta en esos días, o bien está llorona, ñoña perdida, o bien está que muerde y busca excusas peregrinas para montar bronca. El patriarcado machista y sus sucias mentiras, amigas, siempre tratando de intoxicar y envenenar las relaciones entre sexos con su propósito de esclavizar a las mujeres. Ustedes y yo sabemos, amigas, que en realidad es como en los anuncios y en esos días bailan todas juntas, sonríen, saltan al aire con los brazos en alto y abrazan llenas de ternura a bebés rubitos y sonrosados. Ah, y se tiran en paracaídas, que eso se me olvidó.
Estos días atrás hemos vivido el esperpento vergonzante de la lucha por el poder en los restos del partido perdedor de las elecciones. En realidad a usted y a mí nos importa una mierda lo que les ocurra a esa pandilla de degenerados que dicen ser socialistas, obreros y españoles y se comportan como caciques, señoritos y venden el país cada vez que gobiernan. No, por favor, no me pidan que me meta con el PP que mi Loli Cospedal me lo tiene prohibido, y además ahora hablamos de los náufragos. A usted y a mí lo que realmente nos importa es si me quedo sin trabajo, cómo pago la hipoteca, que si mi hijo el mayor creo que se está drogando, o si de esa forma que me mira mi Loli yo creo que quiere lío.
"Desclasadín, que te arreo. Tira pa casa ahora mismo."
Pero no ha importado que nos importase una mierda lo que fuese de esta gentuza: los medios de comunicación al servicio del capital se han encargado de recordarnos que debíamos sentir como algo trascendental en nuestras vidas esta competición. Debíamos tomar partido, elegir a nuestro paladín/a; si nuestro maquiavelo de opereta, el malvado barbado Rubalcaba, o nuestra mema "ser mujer es un valor añadido", esa que fue Carma la mauleta catalana y se trasmutó en Carmen de España la de Armería para vender votos en Andalucía y postularse a nivel nacional, tratando de hacer olvidar sus coqueteos con el independentismo tibio, más forma que fondo, de los socialistas catalanes. De la sardana al traje de faralaes sin despeinarse la tía. Algo comentó Debord acerca de distinguir entre lo fundamental y lo accesorio en esta sociedad del espectáculo, pero habiendo circo ¿a quién le importa lo que dijera ese Debord que conocerá su prima? ¿O nos vas a hablar también de Marx y abuelos de esos que a nadie le importan, Desclasado? Que Marx está pasado de moda, tío, que las películas en blanco y negro son un rollo.
"Sí queréis que se comporten como niños, habladles como a los niños". No recuerdo si la frase fue del maestro Goebbels o de nuestro maestro Botín, también conocido por "Querido Emilio", pero la cuestión es que se han tirado la campaña tratándonos como a imbéciles profundos. No ya como a niños; como a niños imbéciles. Como hoy le he pillado el gusto a decir "corpus", que me suena culto, les diré que todo el corpus ideológico de esta pareja de víboras, expresado por ellos mismos, se ha traducido en que si Carmen es más joven y Alfredo más viejo; Carmen es del Barça y Alfredo del Madrid; Carmen es mujer y catalana (¿pero no era de Almería?); Alfredo tiene experiencia y Carmen vigor juvenil (ejem...).
Ni una puta palabra les oí acerca de cómo van a limpiar de mierda su partido, qué proponen para el país, o qué clara linea ideológica es la que van a seguir. Nada. NA-DA. Tan solo que mejor yo que ella, que mejor yo que él. Tan solo que me dejéis a mí gestionar los restos del naufragio, que algo quedará para pillar.
Como era inevitable que la catalana de Almería sacase su comodín estrella: "Yo tengo coño, ergo merezco el puesto por ello, ergo si no me lo dan hay machismo", la mema soltó las siguientes perlas en una reunión con "las mujeres" en las que confirma mi teoría de mujeres hormigas:
El titular ya no tiene desperdicio. Desconozco si al concernir a todas, Carmen de Almería iba a repartir también su sueldo y prebendas entre todas, o era un mero pour parler. Yo creo que no; creo que en plan reina hormiga iba a repartir su sueldo entre todas las mujeres del mundo mundial, ya que todas estaban concernidas. 
Sólo entre las tres de la primera fila, se levantan de parné al mes lo que una limpiadora de escaleras no se levantará en la vida. No sé yo si esa limpiadora se sentirá muy "concernida".
- "Cada vez que avanza una mujer, avanza la igualdad".
Bueno, señora, a ver en qué quedamos. Según las gilipolleces a las que nos tienen acostumbrados en el mundo no hay igualdad, siendo la sociedad una especie de patriarcado esclavista de coños. Entonces, ¿cómo es posible que estando varios de los mayores imperios de la Historia, en su expansión o apogeo, en manos de mujeres: Isabelita la católica, Victoria la puritana, Cleopatra el zorrón, etc, las mujeres no avanzasen y no estuviesen todas concernidas? ¿Son hormigas y son un corpus colectivo o no lo son? ¿A setas o a Rolex según convenga?
- (Cada vez que avanza una mujer) "Avanza nuestro género, que es el género humano".
Ya. Esto ya me cuadra: hay un género humano, que es el femenino y hay un género subhumano, que es el que tiene polla, como un servidor. Soy un subhumano, hermanos. Me siento triste. Yo no quiero ser subhumano. 
Y ningún misterio tampoco: deshumanizar al "enemigo" es táctica conocida de cualquier cuadro de mando de un ejército: el soldado, la soldado en este caso, no mata a iguales, a semejantes, no le nace, primero hay que deshumanizar al contrario, hacerlo una piltrafa, una cosa, algo que no suponga esfuerzo moral, daño de conciencia acabar con él porque no es humano, es una mierda.
- "Querer ser secretaria del PSOE significa romper muchos techos de cristal". 
¿Qué me dices? ¿Techos de cristal en el PSOE? ¡Válgame Dios! Y la inútil de Bibiana desde la Onu, ¿no protesta? ¿O con la boca llena de billetes queda callada? Lo cierto es que no se la oye... Entiendo que el partido que ha encumbrado a una recua de inútiles sólo por tener coño, tiene techos de cristal. Pues no me esperaba yo esto, señora. Más bien me suena a lo de siempre: "Si no soy yo la elegida,  será por el machismo". Mira, me estoy acordando de que soy un subhumano y me estoy volviendo a enfadar. Parezco una mujer que se enfada cuando recuerda ofensas pasadas que no mueven molino. No me calientes que aún te mandaré a la mierda. O a fregar escaleras, para que veas lo concernida que te sientes cuando una rata ambiciosa y trepa de tu mismo sexo suelte estas sandeces para arribar al poder.
¿Pero dónde ibas tú contra Maquiavelo, nena? Por cierto: ¿por qué el recuento fue a puerta cerrada con 8 guardias de seguridad bloqueando la entrada? ¿Por qué ni militantes de la pesoe ni el resto de españoles pudimos ver el escrutinio y comprobar que fuese en buena lid? Igual Maquiavelo te ha hecho hasta tongo, tontita. Pucherazo, jajajajaja. Y te has jodido y no eres la más guapa del baile. Ohhhh, qué lástima me das, "género chuperió".
Estimadas señoras feminazis que por aquí vengan y me lean en secreto: no sufran por la catalana almeriense. Adivinen quién es probable que surja al rescate. ¿No se les ocurre? ¿Les suena de algo un tal "Querido Emilio"?
¡Qué cosas, eh! Querido Emilio financiando una oenegé "feminista" para ayudar a las pobres negritas. Sólo a las negritas, a los negritos, a esos miles de niños soldados con pene, que les den por culo. Y la presi, la De la Vega, jajajaja. Veremos si recoge a la catalana almeriense y le da un carguillo, patrocinado por la banca, que todos sabemos que a la banca le preocupan mucho las negritas.
Entre estas feministas mujeres de izquierdas y las damas aristócratas y de clase alta que entretenían su tiempo y tranquilizaban su conciencia con los proyectos de caridad, les ruego que me digan las 10 diferencias de fondo.
No, estúpidas feminazis, las mujeres no son hormigas. Hay listas y tontas, buenas y malas personas, nobles e innobles. Y las hay borregas y las hay que mantienen su libertad individual, su derecho a pensar individualmente, no colectivamente como las hormigas. Como dijo El Roto en una viñeta: "Qué bien que existan ideologías para no tener que pensar". Y que bien que las mujeres no sean hormigas, cada una sea de un padre y de una madre, y haya muchas que quieran ser libres, no esclavas de una ideología totalitaria, nazi y que se caga en la ciencia cada vez que emite un postulado. 
Mecagüendios, que me acuerdo de que soy un subhumano y me cabreo...
Pd: machista y tal, por supuesto. Ya me lo digo yo para no oír los graznidos de las feminazis. Y subhumano su puta madre.



viernes, 3 de febrero de 2012

Habemus nueva musa.

Advertencia: que no lo lean los niños, que me pongo guarro en algún pasaje.
En mi infancia me convertí en un voraz lector. Por fortuna los sicológos estaban mal vistos y los sicopedagogos, Alá los confunda, creo que no existían. Dado que compaginaba mi voracidad lectora con mi formación como macho guerrero ejerciendo el noble arte de la caza con lagartijas, pájaros y mi breve experiencia como cazador de gatos, de haber existido estos siniestros personajes, estos sicopedagogos tarados que proyectan sobre los niños todas sus chaladuras, me habrían diagnosticado una hiperactividad o algo peor aún y me habrían drogado a pastillas cual Nicholson en el nido del cuco.
Pero todo eso no pasó, porque esos enfermos aún tardarían en estar encumbrados por un sistema que pretende la desintegración social, crear individuos temerosos, aislados, llenos de traumas, y pude seguir con mi sana formación leyendo vorazmente y tratando de verle las bragas a las niñas que jugaban a la goma.
Creo que fue Dumas el que me enseñó el morbo por las malvadas bellas. En calidad de proyecto de D'Artagnan que era yo en aquel entonces, la ñoña de Constance no me provocaba ningún morbo, pero a la hija de la gran puta de Milady de Winter me la hubiera follado hasta deshidratarme. (Metáfora: lo de follar no sabía qué era entonces - hoy tampoco es que lo domine del todo- , pero ustedes ya me entienden). Otra teoría podría ser que me apeteciese infinitamente más una mamada de la malvada y bella madrastra de Blancanieves, que de la cursi susodicha. Además, según reveló mi subconsciente, a mí lo que me ponían eran los enanitos, aunque mi memoria haya borrado tan deshonroso pasaje.
No, descartada la pánfila de Blancanieves, queda más culto y más honroso decir que fue Dumas el que me enseñó la atracción abismal por las malvadas bellas.
Uno no elige de quién se enamora. Y si lo hace, no está enamorado. En este estúpido e irremisible orden de cosas me enamoré de la descerebrada Bibiana. Descerebrada, inútil y mala hasta decir basta. Pero ¿de verdad alguien cree que yo pude elegir enamorarme de semejante engendro? Uno no elige de quién se enamora, aunque si fuese honrado, que no lo soy, distinguiría entre enamoramiento y encoñamiento.  Vamos, que me follaba a la inútil hasta deshidratarme, ustedes ya me entienden.
Por fortuna para el bienestar del país, y aunque nos salió bastante caro a los españolitos pagarle el puesto en la ONU a la inútil, la Bibi salió de mi vida.
Y tan tranquilo estaba yo, diciéndome a mí mismo como esas mujeres enamoradas del amor, que cuando acaban una tormentosa relación se dicen que:  "no me volveré a enamorar, no quiero sufrir de nuevo", cuando la vi:
¿Cómo puedo ser tan desgraciado? Y encima, esta fachorra y con una pinta de ambiciosa, marimandona y trepa que tumba de espaldas. Malvada y para mi gusto bella, morbosa a saco, encaja en lo que Dumas me enseñó. Me follaba a esta Milady de Winter hasta deshidratarme. Me voy a poner hasta un poco guarro: a cada embestida de mi polla en su coño le iba a ir una dedicatoria: "esta por lo obreros, esta por las ayudas a la Iglesia, esta por vuestros amiguitos los banqueros", y en ese plan cochinote. No sigo que me estoy poniendo cachondísimo pensándolo.
Habemus nueva musa, hermanos.
Quería hacerle un poema, algo así en plan: "Me la pones sin igual/te follaría tal cual/Cospedal", y ni me sale, esto es más grave de lo que pensé, he perdido hasta la capacidad de versar en el acto.
Apiádense de mí, estoy muy enfem-mo.
Te amo, fachorra mía.


Gallegos contra gringos.

jueves, 2 de febrero de 2012

Las argentinas contraatacan.

Era muy posible que mi salida de tono de la entrada anterior provocase un conflicto diplomático. Me mantuve ayer vigilante todo el día, esperando en cualquier momento que una cuadrilla de tipos vestidos con pieles de oso y garrotes (vaskos, como ya habrán adivinado) apareciesen por mi casa y me diesen una paliza.
Si bien temía a los eskaldunes, no menor era mi temor a que otros tipos, subidos 23 en una fragoneta, viniesen y me exigiesen una subvención por haber ofendido al pueblo gitano.
Pero no, el ataque llegó por donde menos lo esperaba y una argentina, ejerciendo su justo derecho a réplica, se dirigió a esta humilde morada en los siguientes términos:
Sr. Desclasado: estoy muuuy enojada por lo que vos dijiste aserca de las argentinas. Que si éramos bobas, que si nos creemos feas a pesar de ser lindas y no sé cuántas boludeses más, que lo que te pasa a vos es que sos un repelotudo.
Ahí le dejo mi foto para que apresie que a mis 47 años y a pesar de no ser linda, no tengo ningún complejo:
Prosigue luego la carta unos 32 folios más (recuerden lo del esparadrapo en la boca). Pero yo ya me había quedado sin habla, sin aliento, y casi sin vida al subirme de forma desbocada la tensión y sentir que el pulso me iba a estallar.
Queda aquí la réplica de la fea argentina sin complejo, que yo tengo que ir al servicio; me entraron sudores, soy un repelotudo.
Como pidan voluntarios para lo de las Malvinas, me veo yéndome allá...


miércoles, 1 de febrero de 2012

Tonterías variadas: vaskos, gitanos y argentinas.

Ando bastante liado con el trabajo, pero la lectura diaria de la prensa no deja de arrancarme sonrisas.
Estas chorradas que voy a contar son mi particular interpretación jocosa, no hay porque tomárselo a mal. Pero ustedes y ustedas mismos y mismas.
CONFIRMADO: el mono desciende del vasko.
Hace 15.000 años los humanos no tenían patria ni cosas de esas que tanto mal han hecho. Salvo los vaskos, por supuesto.
Un estudio, otro más, sin duda en el ámbito de estudios nacionalistas, que al igual que los estudios de género toman e interpretan las variables como les sale de las huevas para que den el resultado buscado, nos afirma que la población del Baztán, por allí por las Euskadis profundas, mantiene el ADN del Paleolítico.
En algún momento de la Historia, el cruce entre una guipuzkoana, se cree que de Irún, y un neanderthal, se cree que de Salamanca, tuvo como fruto un gitano, verdadero padre de la Humanidad, como luego veremos.
Queda científicamente demostrado que al principio fue el vasko, después el mono, y el cruce entre ancestros vaskos puros que quedaron y los monos, creo el primer gitano.
La parida es de tal calibre que cualquier población que tomes, mejor de sitios aislados, dará el mismo resultado. El método del muestreo, el habitual de estudios de género: de 8.075 hab. (INE 2011) tomo los 200 que más cara de burro tengan. El resultado que se busca, el de siempre: España invasora, nosotros estábamos aquí antes, si somos los mejores bueno y qué, ponme un txakolí, Maitechu, que vengo con ganas de aurresku.
Lo que leo yo entre lineas, con la sonrisa en la boca: estamos orgullosos de no habernos mezclado con nadie en 15.000 años, haber matado a pedrazos a cualquiera que por aquí se acercase, y haber hecho de una endogamia un orgullo nacional. ¿Pasa pues, Iñaki? Con un par de cojones pues.
Los nacionalismos (todos) y sus cosas...

CONFIRMADO: los humanos actuales descendemos de los gitanos (Camarón vive).
La ciencia, que no para de sorprendernos. Pues que va y aparece una tribu aislada que no había tenido contacto con la tribu capitalista socialdemócrata, o sea nosotros los payos. Por Perú ha sido, por la selva, como siempre. 
Este fantástico descubrimiento con el que una vez al año nos entretienen, nos abre la puerta para despejar muchas incógnitas antropológicas: si esta tribu, como los vaskos, ha estado aislada, ¿no serán, al igual que los vaskos, precursores de la Humanidad?
Sí, amigos: el cruce entre vaskos y simios dio gitanos marismeños, que en una migración, vendiendo sus cosiyas por los mercadiyos, chorimangando lo que podían, quedaron aislados en la selva peruana y allí se han conservado genéticamente puros:
¡Esse Camarón, esse Camarón!
¡¡¡CAMARÓN VIVE, está en la selva peruana!!!
Nadie puede dudar de este dato: el Camarón que ustedes conocen:
Ahora toman al indio de la foto de arriba, lo visten con la chupa y la elegante camisa que lleva Camarón, y vienen y me lo cuentan.
Sí, está confirmado, ya pueden contarlo y presumir en tertulias de filósofos de barra de bar: al principio fue el vasko, después el mono, el cruce entre ambos dio el gitano, y de ahí descendimos los payos. No hay mejor vacuna contra el racismo que conocer la Historia.

CONFIRMADO: 7 de cada 10 argentinas son tontas del culo.
Caballeros, seamos serios: las argentinas están buenorras así en general. Sí, yo también les pondría un esparadrapo en la boca a muchas de ellas, pero salvando este dato que las dejaría casi perfectas, ¿no me digan que en general no están muy catables? E incluso soltándoles a ratitos el esparadrapo de la boca para apresiaaar lo exooooótico de la dulsuuura de su lenguaaaje. Europeas, pero con sangre mezclada de todas las europas, llegan incluso a distinguir entre las más renegrías al estilo español, o mamma italiana, a las que llaman "morochas". Fíjense que de hacer la misma distinción en España aquí tendríamos que Murcia sería Morochurcia, Graná, Morochadá, Badahó, Morochoz, y en ese plan.
No, allí están más mezcladas, salen más rubias, más blanquitas, más estilizadas, mucha sangre centroeuropea nueva, no vieja como la nuestra visigoda que parece que descienda del vasko o del mono. Y las morochas están para comérselas igualmente, que también van más mezcladas que las del Baztán. Sí, seamos serios: las argentinas están buenas, qué carajo, ¿vos sabés? ¡Che! ¿Querés que te psicoanalise en la cama? Este... pues me dejo, sí.
Maaadre del amor hermoso. Si piden voluntarios para recuperar las Malvinas, sólo me lo has de pedir, coletas.
Pero el exceso de psicoanálisis no podía dejar de pasar factura:
Bueno... Pues parece que nadie se salva de la tontería, de no aceptarse como se es, de querer ser espejo de espejismos inexistentes. ¿Tanto psicoanálisis para acabar así? Pero si estáis para comeros, pibas. Shakira no existe, es plástico moldeado. 

Por supuesto que no creo una mierda de ninguno de estos "estudios". Pero me sirve para reírme y espero que a ustedes también, sean vaskos, gitanos, argentinas, o "normales" (jaja).