Toca envainársela.

Como voy a humillar la testuz, bajar la cara, reconocer mi error, rendir vasallaje y no se me ocurren ya qué más gilipolleces decir para camuflar que he perdido una apuesta, les distraeré contándoles una anécdota chistosa para que vean que no soy el único que la caga y la reconoce.

Durante el franquismo, al igual que ahora durante la memocracia, al pueblo se le distraía con el tiempo, con el clima, entre otras medidas de distracción como el fútbol. No hace falta que me extienda más porque ahora nos hacen lo mismo con los cambios climáticos, las olas polares siberianas y ese poner el grito en el cielo porque en verano hace calor, dónde vamos a llegar, y en invierno hace frío, habrase visto tamaña desfachatez. Y yo por mi Barça- Madrid mato, que mis 90 minutos de odio inter-regional me dejan como una seda para que al día siguiente el jefe me dé por saco en el trabajo.

Es inevitable, el clima nos afecta directamente y día a día, este mecanismo de distracción se usará siempre mande quien mande.

Toda la información que recojo me dice que los meteorólogos de la época eran tipos simpáticos, didácticos, queridos por un pueblo que aún dependía muchísimo de la agricultura y de lo que los cielos tuviesen a bien, o a mal, traer.

Creo recordar anécdotas acerca de que alguna gente en esa España en blanco y negro los tomaba más por hechiceros que por científicos y les regalaba jamones para que hiciesen llover. Triste, pero enternece, ¿no? O igual estoy yo de resaca y me siento como mi amada cuando está con el ovario llorica. No sé.

Pero la madre de todas las anécdotas fue una apuesta perdida. Si bien Mariano Medina es el "alma mater" en el imaginario de esos meteorólogos simpáticos de la época, fue Eugenio Martín, un tipo dicharachero, bromista, con un cuidado bigote, el que se jugó su bigotil seña de identidad y la perdió.

Un buen día hizo una de sus chulerías, de sus predicciones en un tiempo en el que no se usaban satélites ni ordenadores:

" Si nieva en Moscú, y el avión de Nueva York-Madrid tarda menos de seis horas en el trayecto, al día siguiente nevará en Madrid. Como ésto ha pasado hoy, mañana nevará en Madrid y estoy tan seguro que de no ser así mañana me afeito el bigote. " 

Si señor, con un par de cojones. Un par de cojones desbigotados, sí.

No consigo encontrar el antes y el después, el con bigote y sin, imagino que se le quedaría esa cara de pardillo que nos parece apreciar en los barbados bigotudos que se afeitan.  Pero no hay duda de que la anécdota es real:

Por la prensa podemos ver que esto fue en enero de 1967. Acabaré diciendo que algunas fuentes aseguran que lo que se jugó fue que llovería en Almería (eso sí que serían cojones como los de un caballo) y no llovió, por supuesto. Nunca llueve en California ni en Almería / It never rains in southern California and in Almería city and the village people . Para el caso da igual.

Algunos años después, un tal "Desclasado", un tío guapo, chulo, humilde a pesar de que cuando se es el mejor resulta difícil aparentar modestia, hizo otro de sus pronósticos en plan: "más-antisistema-que-yo-no-hay-nadie". Ya conocen los delirios revolucionarios de ese flipado, no hace falta que me extienda.

No voy a hablar mal de Garzón. Lo que he tenido que decir de Garzón ya lo he dicho antes de que se le juzgase por sus muchas salidas de tono queriendo dar la nota. Joder, no voy a hablar mal, pero es que me acuerdo de cuando procesó a Bin Laden y me descojono. Bien, mi opinión la resumo en este comentario que he dejado en un blogamigo: 

(...)para mí el que le pide perras a "Querido Emilio" y luego archiva una causa contra su tito, no hay fuerza en esta tierra que me convenza de su inocencia.

Vale, no hagamos leña del árbol caído. Tema cerrado.

Pues resultó que ese tal Desclasado, al que apenas conozco, apostó con otra bloguera, Siestecita, lo siguiente:

------

Vaya, pues no hay siguiente, esta conversación debió darse en el blog viejo, que borré para evitar que al no vigilarlo alguien dijera allí alguna barbaridad que me pudiese suponer problemas. Yo solo me basto para decir barbaridades, no me hace falta ayuda.

Ya no hay pruebas; no tendría ni que reconocer mi derrota. Joder, pero con lo bien que me quedó la entrada haciéndome el tipo integro, el que asume sus cagadas, yo esto lo tiro p'alante.

Conocerán ustedes que el mundo se compone de fuerzas contrapuestas que al enfrentarse consiguen mantener un equilibrio, rollos de esos de cuando dábamos Física en el cole, fuerzas opuestas que se equilibran, etc. Este principio lo apreciamos en cualquier faceta social: los del Real Mandril contra los del Anibal Barça, los fachas contra los rojos y los garzonistas contra los antigarzonistas.

(Bueno, los rojos entre ellos se subdividen luego en múltiples facciones enfrentadas entre ellas, es que son como niños, pero esa ya es otra historia).

Resultó que la bloguera Siestecita nos salió garzonista. Enamoradita estaba del de la voz como si llevase una flauta metida en el culo. Como si la llevase Garzón, no Siestecita, que la rabia de haber perdido no me haga perder la elegancia. Orgullo español hasta en la derrota, como en Rocroi y tal. 

Vuestro héroe, yo, como ya saben y no quiero hacer leña del árbol caído no me extenderé más, pues como que me parece un fantoche. Siestecita no, el de la flauta en el culo.

Usó Siestecita el argumento perfecto: "Ya verás como Camps sale inocente y Garzón culpable". Lo que equivale a decir un "ya verás como el franquismo sigue aquí mandando".

Yo, orgullo español hasta en la derrota, como en Rocroi y tal, le respondí con mi comodín favorito (oiga, otras echan la culpa de su inutilidad al patriarcao, cada uno se compensa sus carencias como puede): la mardá intrínzeca der Ziztema. "¡Qué va! Si esto es circo, una tomadura de pelo para marearnos, saldrán ambos inocentes, pero en el camino habrán vuelto a enfrentarnos a unos contra otros".

Esto... que me parece que el de los trajes ha salido inocente y el de la flauta en el culo, culpable.

Bueno, tampoco hay que hacer leña del árbol caído, ya conocen mi nobleza de carácter en ese aspecto. 

Otro día igual les cuento lo de Rocroi, orgullo español hasta en la derrota y tal, y de este tema pasamos página, ¿vale? Les dejo un vídeo de esos fachas arriva ejpanya para distraer su atención.