sábado, 30 de octubre de 2010

Miguel Hernández.

Única grabación conocida de él. Como el sonido es una patata, debajo del vídeo pongo la transcripción.



CANCION DEL ESPOSO SOLDADO
.
He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.
.
Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de, mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hacia mi dando saltos
de cierva concebida.
.
Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te me rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.
.
Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.
.
Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.
.
Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mi como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.
.
Escríbeme a la lucha siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo.
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.
.
Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado,
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras. ,
.
Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano.
Y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.
.
Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas,
recorres un camino de besos implacables.
.
Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.

Miguel Hernández ha hablado. Quien lo mató está muerto, Miguel está vivo.

17 comentarios:

  1. Bello y escalofriante poema del gran Miguel Hernandez, esta mañana es poética y todo el tiempo tengo el vello de punta.
    Buen homenaje.
    Un beso.

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  2. A mí me gusta mucho mucho el Hernández de amor y el social, el político me gusta menos. (Lo de la oda a Stalin ya es infumable), pero como grabación suya sólo está esta y si desproveemos de política el poema es muy bonito igualmente.

    Besos. A ver si pasa India y la mando para tu blog.

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  3. Tu aportación es digna del poema,del poeta...incluso de quien lo mató.
    Descla,cariñín...si nos piropeas así en el blog de WEn y sigues con este lado poeta...no respondo,ehn?no respondo!...que yo cambio al Rubalcaba más pronto que qué...jijijijijijijiji
    Aaachuchones...releo a Miguel.

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  4. Como ves,tus deseos son órdenes para mí aun cuando aún no los he leído...jijijijiji

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  5. Ah, que ya habías pasado por casa Wendy, jajajajaja.

    Iba a hacerle un soneto a Hernández, pero me ha llamado mi amada que se viene a comer conmigo y ya me he puesto nervioso.
    Solo había escrito la primera linea:
    "El rayo que no cesa cesó de madrugada"

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  6. UUuuuuy, me quede como Wen, con el vello erizado... peazo de poema, peazo de homenaje... precioso. El ultimo parrafo es tan perfecto, tan redondo y conciso, que me vuelve a dar un escalofrio.
    Que bonito post descla.
    Un abrazo,
    Mar.

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  7. Me quedo con el poema anterior del pintor y la chica.







    Noooooo...
    La verdad es que cosas como Niño Yuntero o la Elegía (que lees en la escuela) se te quedan adentro.
    Leí hace unos meses un interesante artículo de.. joder! no recuerdo. Era en un suplemento de La vanguardia. De Andres Trapiello creo. Hablaba de cómo Pasionaria se largó y Miguel se quedó. Muy majo el post, reivindicando su figura.
    Quiero pensar que si hubiera conocido lo de Stalin (no he leído ese poema... no conozco toda su obra.. sí leí alguno que le hizo Neruda), me pierdo.. que si hubiera sabido lo de Stalin, habría reculado y rectificado (al contrario de lo que hicieron Sartre y otros). A este hombre se le veía un tío honesto. No sé.. Son suposiciones. La gente se aferraba tanto a partidos, bandos, la situación, etc...
    Mira un tío como Josep Renau, rechazando el arte de vanguardia porque el partido estaba por el realismo socialista. Triste.
    Me gusta tu última línea.
    Un saludito.

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  8. Yo también estoy convencido de que si hubiera vivido más se hubiera desvinculado del estalinismo, al contrario que otros de odas a Stalin conmo el sinvergüenza del Alberti de las checas y señora.

    Mar: a mí lo que me ha erizado es la obra esa que os habéis currado entre tú, Wendy, India y Murci.

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  9. Aquí está lo de Stalin, David. No te desgastes: con llegar al 4º párrafo está ahí, aunque haya puesto la poesía entera.


    RUSIA


    En trenes poseídos de una pasión errante
    por el carbón y el hierro que los provoca y mueve,
    y en tensos aeroplanos de plumaje tajante
    recorro la nación del trabajo y la nieve.

    De la extensión de Rusia, de sus tiernas ventanas,
    sale una voz profunda de máquinas y manos,
    que indica entre mujeres: Aquí están tus hermanas,
    y prorrumpe entre hombres: Estos son tus hermanos.

    Basta mirar: se cubre de verdad la mirada.
    Basta escuchar: retumba la sangre en las orejas.
    De cada aliento sale la ardiente bocanada
    de tantos corazones unidos por parejas.

    Ah, compañero Stalin: de un pueblo de mendigos
    has hecho un pueblo de hombres que sacuden la frente,
    y la cárcel ahuyentan, y prodigan los trigos,
    como a un inmenso esfuerzo le cabe: inmensamente.

    De unos hombres que apenas a vivir se atrevían
    con la boca amarrada y el sueño esclavizado:
    de unos cuerpos que andaban, vacilaban, crujían,
    una masa de férreo volumen has forjado.

    Has forjado una especie de mineral sencillo,
    que observa la conducta del metal más valioso,
    perfecciona el motor, y señala el martillo,
    la hélice, la salud, con un dedo orgulloso.

    Polvo para los zares, los reales bandidos:
    Rusia nevada de hambre, dolor y cautiverios.
    Ayer sus hijos iban a la muerte vencidos,
    hoy proclaman la vida y hunden los cementerios.

    Ayer iban sus ríos derritiendo los hielos,
    quemados por la sangre de los trabajadores.
    Hoy descubren industrias, maquinarias, anhelos,
    y cantan rodeados de fábricas y flores.

    Y los ancianos lentos que llevan una huella
    de zar sobre sus hombros, interrumpen el paso,
    por desplumar alegres su alta barba de estrella
    ante el fulgor que remoza su ocaso.

    Las chozas se convierten en casas de granito.
    El corazón se queda desnudo entre verdades.
    Y como una visión real de lo inaudito,
    brotan sobre la nada bandadas de ciudades.

    La juventud de Rusia se esgrime y se agiganta
    como un arma afilada por los rinocerontes.
    La metalurgia suena dichosa de garganta,
    y vibran los martillos de pie sobre los montes.

    Con las inagotables vacas de oro yacente
    que ordeñan los mineros de los montes Urales,
    Rusia edifica un mundo feliz y trasparente
    para los hombres llenos de impulsos fraternales.

    Hoy que contra mi patria clavan sus bayonetas
    legiones malparidas por una torpe entraña,
    los girasoles rusos, como ciegos planetas,
    hacen girar su rostro de rayos hacia España.

    Aquí está Rusia entera vestida de soldado,
    protegiendo a los niños que anhela la trilita
    de Italia y de Alemania bajo el sueño sagrado,
    y que del vientre mismo de la madre los quita.

    Dormitorios de niños españoles: zarpazos
    de inocencia que arrojan de Madrid, de Valencia,
    a Mussolini, a Hitler, los dos mariconazos,
    la vida que destruyen manchados de inocencia.

    Frágiles dormitorios al sol de la luz clara,
    sangrienta de repente y erizada de astillas.
    ¡Si tanto dormitorio deshecho se arrojara
    sobre las dos cabezas y las cuatro mejillas!

    Se arrojará, me advierte desde su tumba viva
    Lenin, con pie de mármol y voz de bronce quieto,
    mientras contempla inmóvil el agua constructiva
    que fluye en forma humana detrás de su esqueleto.

    Rusia y España, unidas como fuerzas hermanas,
    fuerza serán que cierre las fauces de la guerra.
    Y sólo se verá tractores y manzanas,
    panes y juventud sobre la tierra.

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  10. Sí, bueno, lo he dejado al cuarto párrafo...pero gracias.

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  11. Me lo he leído entero. Lo de los mariconazos tiene su coña. No sé... Muy entregado a la causa. Ya te digo... tú crees, yo creo... que igual se apartaría de aquello (como Camus)...pero a saber. El tema de lealtades,partidos, causas y demás impide muchas veces que gente con cabezas bastante sensatas, se empeñen en dejar que un "partido" piense por ello y reciten consignas y órdenes como papagayos. Da igual que el partido haga mal o sea una chapuza su política totalmente contraria a su ideología, siempre igual: yo soy de ... a añadir al gusto del consumidor.
    Por eso lo que te decía en el anterior post de Moore.
    Un saludito.

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  12. Como nunca lo sabremos, quedémonos en este caso con nuestra compartida creencia que es más bonita.

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  13. Me quedo con las dos últimas frases de tan hermosa y sentida entrada
    "Quien lo mato está muerto, Miguel está vivo!!!
    que razón tienes Desclasado y mientra le recordemos nunca morirá .
    Un besazo

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  14. Hoy no me toca "declamar", mejor lo dejo para el lunes o el martes, mientras tanto que sigan todos los versos de Miguel Hernandez en el aire. Un fuerte abrazo.

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  15. Bueno, es cierto, cuanto HDLGP, digo yo, que el dijo mariconazos, andan sueltos y no paran nunca, sembrando de incertidumbre nuestras vidas.
    Salud

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  16. Si, hoy hubiera tenido que decir "homosexualazos". Y no se hubiera ido de rositas, no, que seguramente alguna comisión para la igualdad antidiscriminatoria le hubiese castigado a jugar con muñecas en el recreo de la prisión, como forma de asumir valores paritarios entre lo heterogay. Yo, pa mí, que nos lo hubieran matao antes is le hacen eso. O le salen versos así, una vez reeducado:

    Carne de pluma ha nacido
    amariconado, pero bello
    por la pluma perseguido
    por la pluma para el cuello.

    Pd: es que me acaba de llegar un mail que quieren OBLIGAR a que los niños jueguen a juegos "no sexistas" en los espacios reglados(recreos) y NO REGLADOS (en su puta casa) y me he puesto "muy sensible" con el tema. Si esto no es fascismo, aunque sea fascismo progre, pues se le parece mucho ¿no?
    Hale, señoras, vayan haciéndole trajecitos de princesa para sus hijos varones.

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  17. Gracias, Anusky y Emejota, que os había saltado con lo del poema de Miguelín.

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Caminante que por aquí recalas: si me comentas en una entrada antigua es probable que no te conteste por no ver tu comentario. Pero no por ello te prives.