Y él no se da cuenta.

Pese al título, no es una entrada de lucha de sexos, de lo insensibles que somos los hombres y toda esa mierda; es una entrada seria. Sigan leyendo sabiendo lo que hay. Si quieren.

Tras superar mi complejo de culpa por no secundar huelgas que van a capitalizar los marisqueros, voy a la manifestación contra la reforma laboral.

Si quieren les cuento por qué no hay que ir jamás con los marisqueros; es fácil: ¿irían ustedes a luchar contra los nazis de la mano de los franquistas? No. Eso no podría ser. Pues, por las mismas, no se puede ir a luchar contra el sistema de la mano de los que viven del sistema, llámense ugt-ccoo, feministas, o cazadores de subvenciones variados (y variadas, por supuesto).

Vale, pues, por lo menos, voy a manifestarme, a que se oiga mi voz y tal y cual.

Pues ya me estoy manifestando. Bandera al hombro, andando entre la masa, uno más entre miles. Mi amada que está emocionada, que se lía por ahí a hablar con otras marujas progres que cada vez que es su día, la mierda de huelguita general de cada año, sueñan con que la revolusión está más cerca. Rollitos de pequeñoburguesas con culpas cristianas sublimadas en progresistas. Si lo sabré yo... Las damas de la caridad de la Iglesia llevaban un rollo muy similar. La Historia es lo que tiene: todo ya ha pasado. La Historia no es ciencia, es letras, de acuerdo, pero todo está ahí. La Historia no es más que un archivo.

Así que me quedo solo. Solo entre cientos de personas. Y no hay mala música para estar solo, andando, bandera al hombro, entre cientos, miles de personas. Una fragoneta va, con megafonía, a paso lento delante de mí (y de cientos más)   vomitando música.  Ando solo, berreando "Comandante Che Guevara".

Ando solo, bandera al hombro. Solo entre miles de personas. Y entonces, andando, lo veo. Va justo delante de mí, cosas de esos autos de choque que son las manifestaciones; ahora estas aquí, en la marea, ahora estás allá. Va delante de mí, y ahora berreo, berreamos, "Bandiera Rossa" de los Bassoti, eso vomita la megafonía de la fragoneta:

A él, delante de mí, sólo se le ha ocurrido que llevar una bandera, a modo de capa, con la hoz y el martillo. Su espalda, ancha, la cubre una bandera roja con la hoz y el martillo en amarillo. Su puta madre, pienso. Capto, intuyo, que tras de mí hay unas amigas anarquistas. Y una mierda capto-intuyo: las vi antes al verme solo y pensar que en caso de querer hablar, pues ahí estaban ellas. Pues quiero hablar. Y me doy la vuelta, poniendo cara de pillo. Y me agacho (yo soy alto y ellas bajitas), me agacho para tener complicidad; que me vean a su altura, hablarles de cerca. Y les señalo la espalda del notas, del tipo con la bandera con la hoz y el martillo cubriendo su espalda a modo de capa. Y se lo digo: "Ojo, que ahí hay un chequista, que si detectan que sois anarquistas (que somos anarquistas) nos meten en el gulag". Risas. Jiji-Jaja, y que si siguen con su rollo. Vamos, que les importa una mierda lo que les digo. Encima son feas.

Estoy solo. Bandera al hombro. La fragoneta vomita "Esquirol" de Skp, o como se escriba el grupo).

Vale. Estoy solo. Hay miles de personas y estoy solo: nadie se da puta cuenta de que hay un tipo envuelto en una bandera que, que, que nos fusilaría a todos. Vale.  Pues a mamarla. Me voy hacia adelante. Adelanto al comunista. Es grande, espalda ancha, piernas anchas, cintura ancha. Llego casi a su altura: barba negra atisbo en su perfil, barba cerrada. "Qué asco", pienso. Le meto con el hombro, como sin querer, como avanzando. Se gira. Es un crío. Es un crío, es un crío, es un puto crío, joder. Es un puto crío y tiene la mirada limpia, la sonrisa afable. Es un puto crío y hace gesto de "no pasa nada, buen rollo" ante mi empujón para pasar. Mi empujón malintencionado. Un crío que se ha dejado barba, que la tiene negra, que de espaldas es grandote, pero que tiene piel de crío, mirada de crío ilusionada, actitud de crío y aura de buen rollo; puedo captar su aura. Y yo soy un hijo de puta maleado en mil batallas. Demasiado maleado, quizás. 

Ante su sonrisa de disculpa porque yo le he golpeado (manda cojones), su mirada limpia, su veinteañeridad, y su piel de la cara sin marcas de haber vivido, le pongo la mano, rápida, sin apenas contacto, en su hombro, y le digo, sonriendo,: "Nada".

Todo esto ha discurrido en menos de dos segundos.

Y conozco esa mirada. Limpia, de creer en algo. Hay miles de fotos de niños nazis, de la Alemania nazi, con esa misma mirada. 

¿Y quién coño soy yo para decirle a nadie lo que es mentira, lo que es una estafa, lo que no es más que un trabajar, en nombre de un ideal, para intereses que no son los tuyos? 

Una vez, no hace tampoco tantos años, yo tuve esa misma mirada limpia, convencida, creyendo en mierdas que no eran más que intereses que me sobrepasaban y yo no era más que un mero títere en esos intereses, carne de cañón sacrificable. Pero, afortunadamente, "Nosotros, los de entonces, ya no somos los de ahora".

No sé si somos mejores o peores, pero sé que no nos manipulan tanto. Creo.