domingo, 2 de mayo de 2010

1 de mayo, San José Obrero.


Mi compromiso con un sindicato pequeño y combativo me obliga a ir a desfilar el primero de mayo. Miro el santoral para escribir el título de la entrada y veo, curioso, que el 1 de mayo es San José Obrero. No sé qué sería antes, si el huevo o la gallina, conozco de sobra la historia de los anarquistas de Chicago, desconozco cuando se instauró el san José en esta fecha.
De camino he quedado con 2 compañeros, uno de ellos ya aparece con la lata de cerveza en la mano. Joder, está claro que esto ya no se lo cree ni el que lo parió, pero aparecer ya con descaro con la cerveza, dejando claro que se viene de fiesta por y para la fiesta, me resulta impudoroso. Echo mano de mi capacidad de ser hipócrita y decido no enfiestarme hasta acabar la procesión. Llegando al punto de partida de la procesión, los inefables ugeté y comisiones ocupan la cabecera del desfile. Se les ve contentos, normal... lo están haciendo tan bien. Habrán vendido a unos cuantos miles de obreros la semana pasada, habrá sido una semana especialmente fecunda en traiciones, pactos con el capital y subvenciones recibidas por ser tan cerdos y tan vendeobreros, por eso estarán contentos, de revolcarse en su propia mierda. La culpa de los obreros que les votan; ellos, los ugecocos, hacen lo que todos: pillar cacho. Hijos de puta, ellos y los obreros que los sustentan en la poltrona.
Ocupamos nuestro sitio en el desfile. Esto va a ser un coñazo y además hace calor, decido jugar a las miraditas con alguna que se preste, así se me pasará mejor el rato. Hay una política morena que está buenísima, pero se hace la total inaccesible al juego visual. Sabe de sobra que la miran y se le nota que escanea el ambiente, pero no detiene la mirada en nadie, no da pie a jugar. Tras un corto estar de oferta, una mamá rubia de culo perfecto embutido en unos Levi's, acepta mi oferta y nos vamos mirando así como quien no quiere que se note y sí quiere que se note a la vez. Me gusta realmente esta mamá: se muestra muy cariñosa con la niña de bucles rubios que lleva de la mano, se muestra igualmente cariñosa con la señora mayor que cierra la terna que componen, sin duda su madre, aunque esta no es rubia. Se me pasa la procesión de puta madre mirándome con la mamá. Sonríe a su hija y a su madre, a mí no: a mí me mira muy seria, a veces aguanta la mirada un segundo o dos de más y a mí me da algo en el estómago en esos momentos. Descubro a la niña mirándome descarada y sonriendo, pienso que ha descubierto lo que nadie de mis compañeros con los que voy charrando ha visto: que me estoy timando con su madre. Si es que son brujas desde pequeñas. Me molesta un poco y así se lo repruebo con la mirada, cuando hace a la niña coger una bandera republicana y posar para una foto. No me toquen los huevos: lo mismo me habría molestado que lo hubiese hecho con una bandera con el aguilucho o cualquier otra: me molesta que intoxiquemos a la infancia con nuestras mierdas de nuestro podrido mundo de adultos. Ante mi mirada reprobatoria expresa gesto facial: levanta las cejas con expresión risueña y yo leo: "me importa un pepino lo que pienses, yo soy así de megarepublicana y estoy convencida de la bondad de mis ideales". Le contesto con la expresión, también risueña: "me gustas hasta cuando te pones cabezona perdida". Al final de la procesión la mamá no se queda al discurso, la niña le tironea para irse y se van. La mirada de despedida es la más larga e intensa, la expresión enigmática de su rostro es para comérsela a besos. Muchas gracias, preciosidad, convertiste un tostón en un rato muy agradable.
¿Por dónde íbamos? Ah, sí, por la lucha obrera y esas cosas. Un par de compañeros me comentan durante el desfile lo mismo que pienso yo: que esto no se lo cree ya nadie, que están aquí porque hay que estar y que mira, ya que estoy nos vemos un rato, que en todo el año no te he visto. Yendo delante las masas de ugeté y comisiones, detrás del desfile quedamos lo pintoresco, hay hasta saharauis vestidos de beduinos reivindicando no sé qué (la independencia del Sáhara, supongo), con fotos de la buitre de la Aminatou. Los muchachos de la ceneté, rastas, piercings y mucha vestimenta negra (Dios mío, si Durruti viera esto...), se paran, provocones, delante de los grupos de policías mazas y les corean consignas viejas y alguna nueva. Puta pena, cómo ha acabado el anarquismo, la fuerza ideológica que ha conseguido la inmensa mayoría de los avances obreros, cosa que desconoce el populacho y todo se lo conceden al comunismo.
El discurso de fin de procesión de puta pena. Producto de los tiempos, discurso más feminazi que obrerista. Está aún desierto el premio de 4.000 chapas para quien demuestre que por el mismo idéntico trabajo, mismas horas y misma categoría, un hombre cobra más que una mujer. Pero a estos les da igual la realidad, viven en la consigna. Si al menos se pusieran de acuerdo...: tanto dicen que los hombres cobran un 29% más por el mismo curro, que un 13%, que un 7%... A buenas horas iba el capital a contratar hombres si pudiera pagar menos por el mismo trabajo hecho por mujeres. 
La fiesta, buena, para eso hemos venido, a beber y a vernos un rato los que sólo nos vemos en estos eventos. Me hubiese gustado que estuviese la mamá, joder, qué reguapa la veía.  

El Desclasado ha hablado y ayer desfiló.

     

20 comentarios:

  1. Descla, hoy no pouedo evitarlo, es normal en toda "relación" que crece, estoy cabreado contigo, mucha historia, mucho desfile, muchas hormonas, pero ¿qué coño estás haciendo para cambiar la puta mierda? ¿hasta cuando sindicatos apoltronados? ¿será qué cuando el paro llegue a bajar las arcas sindicales como para que no haya dinero ni para fabricar banderas republicanas será que hagan huelga general y le den una patada a la Aido, a la Sinde y a toda la mierda que gobierna ahora? encima desfilaste, Madre Mía (nunca mejor dicho hoy día de la madre)
    Un abrazo, aunque estoy cabreado, jejeje.

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  2. Albert Einstein decía que “el que un hombre pueda sentir placer de marchar en formación a los compases de una banda, es suficiente para que lo desprecie; tiene cerebro por equivocación, no necesita más que su espinazo.”

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  3. Ramón: te entiendo perfectamente porque me cabrea hasta a mí todo este circo sindical y ser yo uno de los desfilantes, que parece que legitime con mi presencia tanta basura. Excusa/súplica de mi sindicato para que vayamos: "es que si no vamos sólo se ve a ugt/ccoo y parece que no existamos los demás".

    Amor:¿tú no serás rubia y ayer llevarías una niña de la mano en un desfile?

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  4. Jajajajaja, me vais a hacer sentir mal (peor aún) por haber desfilado.

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  5. Venga, sí, sí, y el aperitivo de después no lo vas a contar, mártir?

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  6. ¡No pasa nada! es un acto social como otro cualquiera. También puede haber gente que va a misa los domingos para encontrarse con sus vecinos ¿o no?

    Saludos.

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  7. Blue: gracias, menos mal que alguien no me riñe.

    Amor: el aperitivo de después fue largo, muy largo, tanto que se hizo de noche. Hasta ese punto me sacrifiqué por redimir a la humanidad.
    No hubo misterio: beber, reírse y bromear.
    Chiste contado:
    Va el otro día un abuelo a confesarse...
    - Padre, confieso que durante la guerra civil, escondí a una mujer perseguida en el altillo de mi casa.
    - Bien, hijo, hay que ser piadoso sin mirar el color político.
    - Padre, es que ella...pues me devolvió el favor con favores sexuales.
    - Son circunstancias muy difíciles, de mucha tensión, Dios no puede ver mal en ello.
    - Ya, pero...¿usted cree que debería decirle que la guerra ya terminó?
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    ¿Ya estás contenta, Amor, o te he de pasar parte de más cosas? Desde luego cuando te pones celosa te pones áspera, eh.

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  8. Un chiste excelente.

    Desde luego, Desclasado, cuando te pones, fabulador no tienes parangón, eh.

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  9. Será la musa que me inspira la que haga de mí un fabulador...

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  10. El caso es eludir responsabilidades.

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  11. Es que me amontonas las responsabilidades: por desfilar, por irme de bureo después de desfilar, por fabular... pero si sólo fueron unas miraditas de nada que no iban a ningún sitio, no te pongas así de enfadona.

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  12. Primero a la musa, ahora a mí.
    Sigue, sigue.

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  13. Es que la musa eras tú, que yo estoy espeso hoy, pero parece que tú también tuviste buen aperitivo. Mira: me voy a poner como tú, hale, ya me estás contando lo que hiciste ayer. Al detalle.

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  14. Yo siempre tengo buenos aperitivos.

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  15. Preámbulo de una buena comida, sin duda.

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  16. OJO (el tono de mi escritoes cordial y estoy sonriendo) Claro Blue, es cierto que algunas personas van a misa por ver a los vecinos, una putada, y también hay gente que votan a ineptos porque son socialistas o de derechas ¿no te jode? no escribo esto por reñir, es para darle algo de pimienta a la salsa, jajajaja.No soy de esos que van a los blogs a incordiar. No he querido escribir en el de las albóndigas con canela (que buenas deben haber estado) porque descla hace un comentario que puede herir sentimientos dando por cieerto hechos que son solo "posibles" vaya que estoy escribiendo un poco en clave, jajajaja. Dejémoslo así, espero con ansias un nuevo post que los disfruto enormemente.
    Esto se me ha vuelto tan necesario como los escritos de Perez Reverte en la revista XL semanal. ¿porqué el tío no tiene un blog? Es que debes ser tú Desclasado, te has disfrazado.

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  17. No he considerado que hubiera enfados reales. El tema que hiere sentimientos: estaba pensando en el monte Athos, y como aquellos no son católicos, todos contentos, que no llevo intención de ofender creencias de nadie aunque sea un poco (bastante) bruto en ocasiones.
    Pérez Reverte sí tiene blog o web, lo que supongo es que no será interactiva:
    http://www.perezreverte.com/
    Y aunque me halaga que me digas que soy él disfrazado, temo su ira cuando se entere de esto y venga y me ensarte a espadazos.

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  18. Bueno Desclasado tú por lo menos desfilaste, el resto estabamos descansando de haber llegado a las 7 y media de la mañana del sábado, después de desayunar una tortilla de patata. XD

    Aunque pienso que el hacerlo es darle juego al sistema...

    Un saludo-

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