Una historia de mierda.

Hoy me ha pillado el tema sensible. Debo estar ovulando o algún ciclo de esos. El caso es que me ha tocado los cojones una historia leída desayunando.

Ya sin nada que creer, al final de la escapada ideológica, miro la actualidad política con perplejidad y cierta distancia. Una especie de "A ver quién nos ha saqueado hoy, si los chicos de la Cospe, los del Madrit ens roba y nosotros no vamos a ser menos, o los de los 100 años de honradez porque 40 años durmiendo con Franco no nos dio para robar a manos llenos, fascista el caudillo y tal.

Me he dejado al rey, este tío al que hay que pagarle hasta las putillas que se va calzando. Un tío macho nuestro rey, si señor. Pero que le pague las putas su puta madre, por ejemplo. Las putas y lo que no son las putas.

Asqueado de la situación, sólo me faltan payadasas teledirigidas como las del Partido X, disidencia controlada, con sus wikigobiernos y sus polladas. Hay que ser muy imbécil para no saber quién tiene el interruptor de internet. Pero mucho. O no tanto y creer que el mundo está lleno de imbéciles, esta última apreciación la creo bastante certera.

Me estoy ciñendo a mi historia personal, preocupándome exclusivamente de lo mío, viendo el mundo a través de un cordón sanitario de seguridad que no me haga salir con una metralleta a darle plomo indiscriminado a la casta bancaria, sus esbirros políticos y sus siervos votantes que no aspiran a ser libres, sino a tener buen amo que subvencione mucho actividades de caridad, llamadas en neolengua "solidaridad". 

Pero... bajo mi aparente capa de dureza, máscara de defensa contra el mundo, estaba sensible hoy. El ovario izquierdo debe ser.

Y me han acabado de joder.

A ver dónde compro una puta metralleta.

Esta historia comienza con un jugador de fútbol americano.

Me es facil suponer paralelismos con los futbolistas nuestros: Chomo onche contra onche, amo a chalí a darlo toro en el campo, me dan mucha pena lo ninios que pachan hambre, etc, todo ese catálogo filosófico que sus hinchas esperan de ellos.

Vale, yo tampoco me he leído el Ulises de Joyce, no pasa nada.

"La metaestructura espiritual no está en conexión directa con los anhelos sexuales; sino que es causa primigenia de ellos", decía nuestro hombre en esta conferencia en el Canis Club de Oklajoma o por ahí.

El notas se llama Manti Te'o y lo dejaré en Manti porque me cansa apostrofar el Teo.

Nuestro mocetón, un buen chico que seguramente no quiere que los ninios pasen hambre en el mundo, se enamoró. Se enamoró por internet. Se enamoró de una preciosidad llamada Lennay Kekua, a la que dejaré en Lenay porque me cansa ponerle dos enes en el nombre.

 "Soy muy amiga de mis amigos, sincera, y busco una relación seria. Preferentemente estrellas de Fútbol"

Sí, Manti era una estrella en ese mundo tan ajeno a nosotros que es el fútbol americano. Manti era una estrella y estaba enamoradísimo, empezó a enviar a su chica ardientes mensajes de amor que enfervorizaban a sus hinchas: la estrella tiene corazón y está enamorado, que potito, debía ser verdad que sufre por los ninios del mundo.

Ya saben como son los gringos: la novia de América, la historia de amor de libro, oh, gracias, internet, por provocar estos milagros. 

Manti y Lenay van a quedar, claro. Han anunciado al mundo internetero su amor, a los cuatro vientos, y ahora queda consumar, hacerse las fotos y un bonito reportaje en el Hola deportivo gringo. 

Que si "Qué llevas puesto", creo entender que pregunta el enamorado.

Primero intentan hablar por Skype. Oh, gracias, internet, pero ni de coña, la conexión falla. La nación pendiente de tan bonita historia. El tuíter como campo de batalla amoroso. Van a quedar y... Lenay se da un fostiazo del copón bendito, accidente de coche. Pero que se queda chunga chunga, ¿eh? de hospital y todo y mira que allí cobran por la atención médica, cómo debió quedarse.

No acaban las desgracias: a Lenay en el hospital le descubren una leucemia. Que se va a morir, troncos, que se nos muere. Y que ni se han visto. Y no se van a ver: Lenay pide a Manti que juegue por ella, que no se pierda ni un partido, que sea el mejor. Muere Lenay y Manti, cumpliendo su promesa, no va al entierro y juega el mejor partido de la temporada. Su equipo está galvanizado con el tema. La historia se convierte en un fenómeno televisado.

Y todo es una puta mentira y el mundo actual es un lugar que merece mucho plomo:

http://www.abc.es/deportes/20130123/abci-novia-falsa-ncaa-201301202036.html

Disculpen las erratas que voy con prisa. ¿Alguien tiene una metralleta barata que no use?