lunes, 7 de junio de 2010

Gamberrada.

Cada vez que veo las noticias me cabreo. Ahora una huelga de funcionarios, mal planteada, peor explicada, convocada por unos sindicatos que son parte del sistema y en los que no creen ideológicamente ni quienes viven de ellos. Crónica de un fracaso anunciado. Ves los telediarios, escuchas la radio y más de lo mismo: el "mercado" como fuerza mística que dirige nuestras vidas, al que se han de supeditar gobiernos, servicios sociales, educación, sanidad y bienestar. Todo sea por tener contentos a "los inversores", claro. Te hablan del Ibex 35 como si fuera lo más sabido del mundo. Pretenden que rías o llores si el Ibex sube o baja. Esto no tiene más solución que derrumbarlo todo y empezar de nuevo, el grado de gangrena es incurable. Hay que amputar.
Mejor cuento una gamberrada y me distraigo.
Tuve un jefe especialmente gilipollas. No es envidia en plan lucha de clases, todos-los-jefes-son-malos, era rematadamente gilipollas. De lo que se suele llamar "muy buena familia", lo habían colocado de jefazo y jugaba a ejecutivo innovador. Al tío le dio por utilizar técnicas gringas de formación. Ya saben, eso de meterte en cursillos donde te fuerzan a fingir personalidades, asertividad, competitividad, falta de escrúpulos para pisar a los demás....todas esas gilipolleces que si no crees, por mucho que te enseñen en un cursillo no vas a asumir como normas de vida. Hasta los cojones acabé de la asertividad. Para acabarlo de rematar los cursos eran de una semana interno en una residencia de una orden religiosa. Así que durante una semana deambulabas entre "padres y hermanos", aspirantes a ejecutivo y notas medio jipis camuflados como yo.  El curso que nos va a ocupar se llamaba "formador de formadores", nombre que denotaba la infinita modestia nada pretenciosa del subnormal que se inventó el nombre. Un curso para dirigir recursos humanos y tal. Para saber organizar equipos de trabajo y bla bla bla. 
Llegué con mi coche un lunes por la mañana a la residencia. Nos juntaron a todos en el hall e impartieron instrucciones: las habitaciones eran de dos personas, así que debiéramos juntarnos, sin conocernos, en parejas para coger habitación. Miré a las chicas y pensé que no, que mejor no empezaba pegando un cante para cagarse, que habría tiempo de cantar con toda la semana por delante. En realidad lo que pensé es que ninguna me iba a decir: "Si, vale, cogemos habitación juntos". Nunca lo sabré. Llevaba una chaqueta de alpinismo. Se me acercó un chico bajito, prematuramente calvo, sonrisa abierta, cara muy simpática. Llevaba una chaqueta de alpinismo. ¿Tú haces montaña?, me preguntó. "Jajaja, hasta dónde llego, sí", le contesté. ¿Pillamos habitación juntos? Hecho.
Pongamos que se llamaba Xisco. Conectamos de inmediato. Llegamos a la habitación asignada y Xisco cogió un cuadro de la virgen -no sé de cuál- que había colgado en la pared y lo metió en un cajón. "Es que me da mal rollo, ¿te importa? " "No, no, me da igual que esté que que no esté, no tengo manías a favor ni en contra". Parecía claro que Xisco era más jipi que yo. Me gustaba y no me equivoqué: hicimos amistad que conservamos después del curso.
Primera mañana de curso. Un sicólogo gafotas. Yo creo que ya me han tomado manía, porque me hacen salir a defender el uso vicioso de las drogas. Como se lo cuento. Allí, en medio de un círculo formado por todos los cursillistas, debo debatir con otros 3 que defienden que la dronga e mu shunga. Protesto: "esto no es serio, no puedo defender algo que no creo y tal". Denegada la protesta: se trata de eso: de que sea capaz de convencer de cualquier cosa. Vale, tío, sea. Creo que esa noche se fueron la mitad de los cursillistas a comprar dronga. Me aplaudieron. El sicólogo me miraba extrañado. Creo que lo que se pretendía era la humillación, no el triunfo. Xisco defendió algo más fácil, que no recuerdo, pero también lo pusieron a defender contra 3 y estuvo brillante. Nos habían cogido manía fijo. Nos reíamos demasiado, habiendo acabado de conocernos. Y no debía ser eso, no. Debíamos recelar unos de otros, enfrentarnos, competir, no hacernos colegotas.
Hora de la comida. Xisco y yo convinimos que esto era una mierda sectaria. Nos cascamos una botella de vino mientras el resto de aspirantes a ejecutivos nos miraban intrigados. Pasó lo previsible: se nos arrimaron los afines. Supongo que irradiábamos un foco de resistencia no resistente, simpática. Como si lleváramos escrito en la frente: "no me creo una mierda de esta reputa mierda, pero sé hacerlo". Los "afines" resultaron ser un tipo de Castellón que estaba como un cencerro, muy simpático también, y un chaval madrileño tirando a tímido, pero que, se veía a la legua, se creía esto menos que nosotros. Tías ni una. Querrían ser todas grandes ejecutivas. O igual es que éramos tirando a feos y con pinta de "quemar" si te arrimabas a nosotros. Quemar para ser seleccionado, quiero decir.
Curso de tarde. Mierda igual. Negar a ultranza una evidencia. Cosas así.
Cena. Ya somos 4, como los mosqueteros. El número nos hace crecernos. El vino va que vuela. Los frailes o lo que fuesen, no ponen reparos en servir. Has de ir tú a por las botellas, es autoservicio. Pero siempre te dan.
Habitación. Xisco: "¿tú fumas porros?". "Jajajaja, escasas veces, se me va mucho la pinza". "¿Te importa que yo...?" Joder, tío, ándale". Saca una bolsa de María para dopar a una batallón de cosacos. "Me la crío yo". "Joder, igual luego la pruebo, pero...¿sabes qué voy a hacer?" "¿Qué?" "Robar vino de la cocina, he visto la puerta trasera y está abierta". "Cabrón, jajajaja, espera, espera que me fume el porro y vamos a pegar el palo".
Cocina. Nos sentimos morbósamente ladrones. Entramos sin hacer ruido y todas esas cosas. Una sombra, joder, hay alguien. La hostia, es el de Castellón. ¿Pero, cabrón, qué haces aquí? Le da un ataque de risa que tiene que taparse la boca. Robar vino, estaba robando vino. Me da a mí el ataque de risa. Nos tenemos que salir de la cocina. Nos alejamos por un jardín inmenso. A distancia nos partimos de risa, a carcajadas. Cabrón- le digo- por la risa que nos ha dado no hemos robado ni tú ni nosotros. Espera- me dice- Avanzamos un poco por el jardín y encontramos al madrileño, cómplice tímido, con unas cuantas botellas de vino al lado. Pero, pero... pero sois el puto Dioni, con cómplice y todo recogiendo la mercancía, jua jua jua. Casi nos meamos. Acordamos formar la hermandad del hurto del vino. El castellonense y el madrileño también compartían habitación. Nos bebimos las botellas y la pareja afín nos enseñó un descubrimiento: una granja escuela dentro del mismo recinto. Con patos, gallinas, cerditos y hasta un burro. Un burro enorme al que pusimos el nombre del sicólogo. Sería para cuando alojasen colegios de críos, lo de la granja. 
Curso del día siguiente. Resaca bestia. El vino no era precisamente un Burdeos de cosecha. Otra sarta de gilipolleces. Estoy mirando al techo. Como el sicólogo ya me tiene manía me espeta:
- ¿No te interesa lo que digo?
- Sí, por eso mismo...
(Se queda descolocado)
- ¿Cómo que por eso mismo?
- Por eso mismo estoy contando el número de plafones del techo, por si nos preguntas por sorpresa, para ver nuestras dotes de observación, cuántos plafones hay en el techo.
Se oyen inicios de risitas que no se atreven a ir a más. La cara del sicólogo es un poema. Decide dejarme en paz el resto del día. Las tías siguen evitando mirarme, debo seguir quemando. Las tengo locas, está claro. 
Ya se están destacando pelotillas. Gente de esa que presta mucha atención, tanta que es sospechosa la actitud. Gente que asiente constantemente, que toma notas de todo, que se muestra admirada de tanto saber como muestra el sicólogo. La hermandad del vino les cogemos manía a esa gente. Capullos, creen que van a heredar la empresa siendo perrillos falderos del poder. Y el poder os gasta y luego os mea encima, os va la marcha y el poder lo sabe. Capullos.
En la comida el vino alivia la resaca. La solución del alcohólico. Nos suda la polla. Inconscientemente hemos decidido pasar la semana lo mejor posible y luego Dios dirá. El ambiente es asfixiante. Hay gente que se cree lo de todos compitiendo contra todos. Que quiere lucirse en público pegando cortes a los demás. Imponiéndose. La hermandad del vino somos demasiado...¿extraños? para ellos y no se atreven. Tienen miedo, ni respeto ni pollas: mie-do a vacilarnos. Vamos como aparte. 
Tarde de más tonterías, creo que esta vez fue de trasmisión de mensajes. Son preciosos los plafones del techo y su distribución.
Noche tranquila de jardín y risas bebiendo vino, contando cada uno sus anécdotas personales, si tengo novia  o si no, si estás casado, si yo tengo una nena pequeña, si vaya capullos los pelotillas.
Día D. Los pelotillas más destacados son dos. Comparten habitación, claro. Los afines se juntan. Hoy han estado especialmente mamones. Mucho. Como ya nos íbamos conociendo, el sicólogo ha elevado el nivel de crueldad y ha propuesto un juego muy muy cabrón. Se me olvidó decir que todos llevábamos nuestro nombre pinzado en el pecho. Todos sabemos nuestros nombres. El calibre del juego es el siguiente: todos nosotros somos pasajeros de un barco que se va a hundir. Nos salvaremos todos si decidimos sacrificar a 2 de nosotros. Entre todos debemos decidir a qué 2 sacrificamos. A los 2 que creamos menos válidos para este trabajo. 
Hijos de puta. Hijos de puta el sicólogo, la empresa y quien se preste a participar en tamaño disparate. 
Xisco salta antes: 
- ¿Tú te das cuenta de lo que propones, te das cuenta de que a una persona débil la hundes?
Era el momento que esperaban los mamones para echar el capotazo. Se atreven a contestarle a Xisco:
- Es que la vida es así... hay que asumirlo y no dramatizar. 
- Solicito públicamente que se elija a estas dos personas, si tanto les gusta el juego.
El sicólogo mira interesado. Se vota en secreto, metiendo un papel con un nombre en una caja. Los dos primeros que más votos tengan serán los perdedores. Todos los votos son para los mamones menos un voto para Xisco y otro para mí. Estamos que nos salimos. A la hermandad del vino no se nos quita la sonrisa de la cara. Los mamones piden poder salir esta noche, después de cenar, hasta el pueblo cercano para verlo. Se lo conceden. Empieza el tiempo de la venganza. 
Cenamos, mucho vino. Nos vamos a la habitación de la pareja afín, más vino. Xisco hace porros, fumamos. Se le ocurre al tímido: "Hágamos una cosa: les vaciamos la habitación a los mamones y cuando lleguen que se la encuentren vacía, sin camas ni nada". "Genial, pero ¿cómo la abrimos?" El de Castellón sonríe y nos muestra una tarjeta de crédito. La puerta abre con pasmosa facilidad y pienso que tengo que aprender esas trapacerías. Les vaciamos la habitación, distribuyendo sus muebles entre nuestras dos habitaciones y dejando otros por la escalera de emergencia. El Señor en su infinita sabiduría me ilumina: ¡¡¡El Burro!!!
- ¿Queeeeé?
- El burro, les metemos el burro en la habitación, y cuando llegan está la habitación vacía con un burro dentro. Se van a volver locos.
- Hostiaaaaaa, y ojalá les cague y les mee el burro en la habitación.
- Estos acaban llorando hoy...
- ¿No querían jugar duro? 
Se aprueba por unanimidad, nos vamos a por el burro. No hay candado, sólo un pestillo. El burro nos mira inquieto, duda entre acercarse a ver si le cae algo de comer, o salir por patas. Vamos bastante volados, entre la María y el vino. El burro se acaba de asustar. El de Castellón nos asegura conocerlos, que su tío tiene uno en la masía, vete a saber en qué masía. Hay combate: el burro le tira bocaos al de Castellón, pero este aguanta el tipo y lo pilla por la crin. El burro forcejea y le mete un par de sopapos. Protestamos: hombre, tampoco es plan de pegarle al animal... Naaaa, si estos funcionan así, joder, hacedme caso que mi tío tiene uno... Allí vamos con el burro, sujetado entre cuatro fulanos muertos de risa, por el medio del jardín. Al bicho contento no se le ve, para qué nos vamos a engañar. Hace como fuerza para no ir hacia delante y entonces el de Castellón nos dice que lo empujemos hacia atrás y querrá ir hacia delante. Funciona. Debe ser verdad lo del burro de su tío. Llegamos a las escaleras de la puerta trasera del recinto. Con la técnica de empujarlo hacia atrás, el burro comienza a subir las escaleras. Suelo muy liso el de las escaleras, el burro se resbala, se espatarra y nos despide en su caída. Recuerdo partirme el churro en el suelo y ver al burro levantarse y salir por patas. Corría que se las pelaba el cabrón. Se creía que era el puto caballo del Zorro o algo así. 
Nos dio tiempo a retornar los muebles a la habitación, salvo los que estaban por la escalera de emergencias, que esos no nos comprometían. El burro al día siguiente andaba suelto por el recinto. Todas las miradas se posaban sobre nosotros, pero mantuvimos silencio. El resacón ayudaba a poner cara de extremada inocencia. Se dejó pasar el asunto ante la imposibilidad de que alguien asumiera el hurto de los muebles y la suelta del burro. Nos portamos muy bien el resto del curso y aprobamos. Tengo un título de formador de formadores que jamás me ha servido para nada. La hermandad del vino aún mantenemos contacto.
Meses más tarde una compañera de trabajo me confesó que TODO el curso sabía que habíamos sido nosotros, que menudo escándalo montamos, que vaya chillidos pegaba el burro. Nadie habló.

El Desclasado ha hablado.                             

93 comentarios:

  1. jajaja dios estoy blog-adicta total... Me acabo de fijar, ¿no quieres premios grandes, premios pequeños, premios-modelo? jajaajaj.. hombre, cómo que no? si habrá todo un jurado eclipsante jajajaajajaja...jajaajajajaa

    Joe, lo que soluciona un buen-mal vino.

    Cursillos infernales.

    jjj

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  2. Noooo, premios noooo.

    En serio: es una cosa que se dan los amigos entre ellos. Encima si te dan uno te obligan a reciprocidad y casi que a exponerlo. Cuando no tiene más validez que la simpatía. No me gusta el rollo, más premio que que me lea alguien, no hay.

    De esos cursillos hice más. Al siguiente no conseguí compinche de cuarto. Al día siguiente ya estaba yo loco: "duerme en pelotas con la ventana abierta ¡en enero!". Al tercer o el cuarto, tenía amistad franca con una compañera que estaba, como yo, hasta el coño de los cursos y cogimos habitación juntos. Nuevo escándalo de murmuraciones y de rollos de cotilla.
    Son un coñázo de cursos.

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  3. Es un coñazo lo de los premios.

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  4. Nadie habló porque temían quedarse sin muebles y con burros en vez de colchones... Qué macarra. Te admiro profundamente.

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  5. De la introducción ya no digo nada, pero si hay amputación que sea sin dolor.
    El curso no estuvo tan mal, ja, ja, al final le sacaste bastante jugo. Yo no lo soportaría, casi preferiría que me pusieran a rezar ;)

    Saludos.

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  6. Lo que hay que amputar no creo que nos doliese a ti o a mí, Blue.
    Los cursos eran tan horribles que gamberrear se convertía en una forma de estar vivo/no trago con esto.

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  7. Hay Raus, haz la tesis aquí.
    Que esto tiene miga.

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  8. Ah ¿no? ¿Los de abajo no nos vamos a enterar?

    Me animas.

    :(

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  9. ¿La tesis de Raus con el burro? ¿Lleva mensaje eso?

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  10. Blue, yo amputaría a "los inversores", los que dirigen "el mercado" a su antojo, los paraisos fiscales y los políticos perrillos falderos de todos estos.
    Si me dejarán a mí... Jajajaja

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  11. La tesis sobre qué les pasa a las mujeres, después de esta "anécdota" va aquedar en una disertación sobre el sexo de los ángeles, y después que explique si este comportamiento ajusticiador de vaciar habitaciones es cosa eminentemente masculina, una de esas virtudes de su sencilla y bienintencionada naturaleza, o qué.

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  12. Sí que estás rabiosa de que no la cuente, sí.

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  13. Así sí, pero nosotros no tenemos mucho instrumental, nuestra arma más sofisticada es el adoquín. Siento que los amputados vamos a ser nosotros.

    Cambio y corto (lo del burro tiene más gracia ;)

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  14. ¡Rediós, Amor! ¿Insinúas machismo en mi gamberrada? Jua jua jua jua. Eso les pasa a las que se rayan, que ven machismo por todos los lados y lo llevan en su mente.

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  15. Sería "cierro", Blue, para cambiar de tema. Sí, tienes razón, pero algo habrá que hacer. Cierro.

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  16. Define machimo y te digo si veo machismo.
    Yo creí que solo era atrevimiento y tontería.
    (lo mismo que todas las gamberradas)

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  17. Me explico mejor, Amor: cuando Raus haga su tesis, si es que no es una soberana tomadura de pelo a la que estáis entrando, por su apariencia de chico serio, la discutiremos. Que me la mezcles con mi gamberrada del burro... Jajajajaja

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  18. Lo releo y te digo que lo que has contado me parece algo perfectamente equiparable al despelleje (del sicologo y los pelotas) y la falta de compañerismo. Dos "virtudes" que en vuestros comentarios de aquella entrada memorable coronaban -a vuestro entender- el alma femenina.

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  19. Vale, maravilloso, aquella entrada no era un descojono de arriba a abajo.
    Entenderás que no me ponga a discutir ahora, posiblemente porque las señora tenga las hormonas alteradas (esto sí es grosero), si el despelleje aunque se dé en ambos sexos es más masculino o femenino o si lo nuestro era despelleje o autodefensa.
    Pero vamos, si estás muy empeñada, tengo un rato hasta irme a dormir...

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  20. Está claro que no anejo bien la ironía y no se me entiende.
    De todos modos no sé por qué el descojono tiene que estar reñido con la expresión de la propia opinión. Pero en serio que no estoy empeñada en nada.

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  21. A ver: un sicólogo mercenario cuya misión es enfrentarnos entre nosotros.
    2 mamones dispuestos a pisar la cabeza de su madre por una subdirección.
    4 tíos a los que el mismo agobio les hace unirse, explotar con gamberradas y hacer pagar su maldad, que les está agrediendo, a los mamones sin que estos sufran daño físico, sólo humillación, algo que ellos están dispuestos a hacer con cualquiera.
    ¿Y me sales con la fantasmal tesis de Raus y con el despelleje que si es masculino?
    Una pena que no estés empeñada en nada, yo querría que estuvieses empeñada en quererme, aunque no me esté portando bien hoy.
    (Eso es ironía).

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  22. Muchas gracias por los ejemplos de ironía y grosería.Está usted muy didáctico hoy.

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  23. De nada, mi señora. Era para corresponder a sus ejemplos de coger el rábano por las hojas (no hay simbolismo fálico en esto) y sus exquisitas lecciones de aprovechamiento del paso del Pisuerga por la muy noble ciudad de Valladolid, cuna de artistas y héroes.

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  24. No lo haré más si tan poco se entiende.
    Mis hormonas alteradas y yo nos vamos a dormir.

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  25. Que descanséis tú y tus hormonas. Yo también me voy a dormir, creo que hoy no ligo. No sé, me da esa sensación.
    Buenas noches.

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  26. He disfrutado mucho con la narración, es más ha sído lo más divertido de mi día.¡, es más creo que no te hacía mucha falta el curso, ni a ti ni al resto de la pandilla puesto que supisteis ser muy resolutivos ante una situación dificil. Me da pena el pobre burro que tuvo que pasar muy mal rato y vete a saber sí no le quedó algún trauma :). En fin ha sído un placer leerte. Bona nit.

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  27. Gracias, Wendy.
    (Estoy echando un cigarro de antes de irme a dormir).

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  28. De nada, feo vicio que comparto. ¡Puaf!

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  29. Es odioso. Y nunca encuentro el momento de dejarlo.

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  30. Hola, amigos. Preparo la tesis, Amor; no era una gamberrada desclasadiana (qué bueno lo del burro, chico) ni una tomadura de pelo. ¿Me permitís una pregunta para que yo me haga alguna idea de lo que pensáis sobre algunas cuestiones que he de tratar? Vuestras respuestas me ayudarán a hacer mejor la tesis. La pregunta es ésta: ¿Por qué son los hombres quienes hacen la corte a la mujer y no ésta a los hombres?

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  31. Como hoy no voy a poder participar apenas por cuestiones de trabajo, te contesto a tu pregunta ahora que puedo:
    Porque al contrario que en la naturaleza donde el macho se engalana para atraer a la hembra, (véase cuernas de los ciervos, melenas de leones y plumas de pavos) la hembra humana con singular astucia, dada su mayor inteligencia, ha conseguido ser ella la que se engalane para atraer a los machos (véase pinturas de guerra, tangas, peluquerías y ¡ligueros!). Doblemente esclavos del atractivo femenino, nos atraen igualmente y encima se engalanan para atraernos más. Son un producto del diablo, no cabe duda.
    (Raus, que llevas una estrategia escalonada de crear intriga y tomar el pelo a las ingenuas chicas, es lo que pienso, jajajaja).
    Os dejo el blog para que os matéis entre vosotros. Dejo encargada a Amor del blog, que la tengo contenta, creo. Jajajajaja.
    Chao.

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  32. Muy bueno el relato, Desclasado, al final nadie habló, les salio el curso por la culata jeje.

    Raus, eso suena a pregunta con trampa, qué lo sepas.

    Pero hoy en día creo que eso ya no se lleva, de hecho es más al contrario, excepto 4 románticas que quedamos todavía.

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  33. Descalsado dixit : "(Raus, que llevas una estrategia escalonada de crear intriga y tomar el pelo a las ingenuas chicas, es lo que pienso, jajajaja)."

    Yo también lo creo..

    Libreme Dios de las aguas mansas que de las bravas ya me libró yo X)

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  34. Si se le ve a la legua, Seoane, que va escalonando la intriga, os hace participar en el desarrollo...
    Ahora sí me voy. Pasadlo bien.

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  35. Ah,Raus, pero se sigue dando eso de hacer la corte?

    (quiero ser responsable de nada, solo faltaba eso, haced lo que queráis, yo no me voy a chivar)

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  36. Va, Amor, no disimules... Si luego te echo dos frases tiernas y te lo saco todo, jajajajajajaja.

    Joder, me piro, es que me estoy partiendo. Ayyy.

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  37. Desclasado, amore, yo también me cabreo, y mucho cuando veo las noticias...Gracias por tus visitas y siempre acertados comentarios, prometo ponerme al día con tu blog, en cuanto mi vida tenga un poco más de sentido...y tenga la cabeza otra vez sobre los hombros.

    un besito

    La maga

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  38. mal día? mucho curro? jjjjj Haces bien en tomártelo a risa!!!

    Bueno...yo sigo atenta al foro que se crea aquí jajaja..a ver qué ocurre

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  39. ¡Hola Maga! (actualmente maga serrana)

    Aquí lo que está ocurriendo es que el sinvergüenza de Raus está creando unas expectativas que hasta hace que se me enfade mi consentida y todo. Luego la pago yo, claro.
    qué miedo le tenéis a Amor, que no habéis dicho ni pío cuando la he dejado de encargada, jua jua jua.
    Joder, qué día llevo.

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  40. Y, ¿qué quieres que le digamos? EL Chefin del blog eres tú ;-)

    A mi Raus me recuerda a esos chicos que presumen mucho, te creas unas expecativas de la leche y luego...naaaaa.... X) (a ver si así..)

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  41. No, a Amor no quería que le dijerais nada. Pues menudo genio tiene... Me refería a que dijerais algo en el blog.

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  42. Joder, es que esperaba llegar y que el "caso Raus" estuviese ya en marcha o al menos se le hubiese sonsacado algo.
    (Comiéndome un bocata en el ordenata).
    (No sé por qué dice Blue que no rimo bien... lo del bocata y el ordenata roza lo magistral).

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  43. Yo es qué, una vez comentada tu entrada, estoy esperando pacientemente afilando los cuchillos, a que Raus cuelge su teoría esa X)





    Jijijij

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  44. Hemos escrito a la vez, yo ya le di mi respuesta a su pregunta y esperando estoy, no le voy a hacer todo el trabajo jejejee

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  45. Si el hombre romántico ya no existe (o poco) o ya no se lleva, entonces ¿qué les atrae a las mujeres de los hombres? Hasta hace cuatro días las mujeres se burlaban abiertamente de los hombres por su cavernícola obsesión con culos y tetas, por el sexo. Si ahora resulta que el romanticismo ya no se lleva, ¿a qué se debe? ¿Es porque ellas no desean hombres románticos sino sexo o qué sé yo? Vuestras respuestas no permiten saberlo. No dejan claro si el romanticismo ya no es un deseo de la mujer o si el romanticismo ya no existe PESE al deseo femenino de que sí exista.
    ¿Sois tan amables de darme vuestra opinión y aclarármelo?

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  46. Desclasado, se dice "cambio y corto", no me corrijas que me voy a coger un cabreo de esos de manual, ja, ja...¿Es que viste pocas películas de guerra? ¿Todas eran de amor?

    Raus, ¿Que dices de que no hay romanticismo? Hay el mismo de siempre, y el hombre romántico existe y se lleva, solo que suele poner un disfraz.

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  47. OVER & OUT = cambio y corto = me voy porque finalizo la conversacion
    OVER = cambio = esperar una respuesta
    OUT = cierro = no espero respuesta, puesto que ya he emitido mi mensaje

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  48. ¡Que chulito, ja, ja! en español siempre se dijo cambio y corto.
    Cambio.

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  49. Vaya... pues me la envaino. Cambio.

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  50. No envaines nada. Todo va bien.

    Cambio y cierro.


    :)

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  51. Blue, querida, ¿qué dices de que yo digo que no existe el romanticismo? Son tus compañeras quienes dicen que ya no se lleva. Si me lees a trompicones no vale.

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  52. Yo apuesto por el romanticismo y desde luego si existe, no se trata de detalles obvios como ramos de flores y demás, a veces se descubre en pequeños detalles sutiles que se aprecian en función de la persona de la que proceda. A mi no me gusta seducir, me gusta ser seducida y el hombre de que se trate sabrá que quiero ser seducida por el porque habrá un código de señales que le estarán diciendo:"adelante". Son señales atávicas de modo que todos sabremos descifrar porque forman parte del cortejo.

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  53. Gracias por tu respuesta razonada, Wendy. Todavía no quiero pronunciarme hasta ver qué dicen las otras chicas. En cualquier caso, por lo que decís, parece claro que (a 3 de vosotras) os gusta el romanticismo. ¿Qué opinas tú, Amor?

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  54. ¿Crees que a Amor no le gusta el romanticismo de los hombres? No exageres.

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  55. Tendríamos que definir primero eso de romanticismo. Si te refieres a determinado tipo de "atenciones" sí que me gustan en general, de los supuesto amantes y de cualquiera. A todo el mundo le gusta sentirse especial.


    Hola, desclasado, yo también te aprecio mucho.

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  56. Te lo había dicho que es un cardo. Siempre hace lo mismo para no responder: "si te refieres a tal, Pascual"

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  57. Amor, ya está definido y recogido en cualquier diccionario:
    Romántico:
    - Apropiado para el amor o que lo produce:
    lugar romántico.
    - Sentimental,generoso y soñador. También s.:
    ese chico es un romántico.

    Ya te entiendo, Desclasado. Así todo es más divertido, ¿no?

    Bien, aclarado. Una parte de las chicas (de aquí al menos) cree que ya no existe el romanticismo o que ya no se lleva (Seoane y Amor). Pero tanto a una como a la otra les gusta. Wendy y Blue sí creen que existe y también les gusta. Ya me falta menos para exponer la tesis. Gracias por vuestra colaboración.
    Corto y (me) largo.

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  58. jjajajaj, donde he dicho yo eso?
    Yo tambien me largo, espero teoria completa

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  59. Te habré interpretado mal. Tú preguntabas que si todavía se llevaba lo de hacer la corte. La respuesta es clara. Si a las mujeres os gusta que se os haga la corte, lo lógico es que sea una práctica que no haya desaparecido. Con todo, ninguna habéis respondido a mi primera pregunta:¿Por qué son los hombres quienes hacen la corte a la mujer y no ésta a los hombres?

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  60. No se si se lleva o no se lleva. Creo que nunca ha dejado de existir.
    Soy incapaz de definirlo porque no sé escribir, solo sé que cuando lo veo lo reconozco.

    Raus, a veces es imposible leer tantos comentarios (no solo de blogs vive el hombre :)



    Descla, estas calladito...

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  61. Las mujeres también hacen la corte a los hombres pero utilizan otro lenguaje.

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  62. Noooooo,....es que estás maquinando algo!!!!

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  63. Efectivamente, nuestra forma de hacer la corte es emitir la señales de las que antes hablé, el resto viene solo o debería de venir :)
    Al reves no se sí funciona

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  64. No, Blue, jajajaja. Es que tengo un ojo en el curro y el otro viendo si raus me destroza la vida con sus tesis, jajajaja.

    A ver: las mujeres hacen la corte y mucho. Emiten señales y muchas. Los hombres también, pero creo que dominan peor el juego. Que en la actualidad la iniciativa la tomen también las mujeres (a veces por obligación social de ser guays, al igual que muchos tíos lo han hecho: conozco el paño, a veces de natural), no invalidan los mecanismos de la seducción.
    Me pongo en plan Amor (de manera sincera, no por burlarme de ella ni por no mojarme) ¿A qué le llamáis romanticismo? Para sentir una intensa atracción por una persona,(Venga, juguemos duro: excluyamos la faceta sexual incluso) no hace ninguna falta hacer moñadas. Ni pintar corazoncitos. Ni llamarse por diminutivos. Esa reacción química llamada "amor" (mi consentida no, lo otro) que puede llegar a ser desequilibrante y mucho, no sé qué tiene que ver con el amor romántico, con las novelas, las películas (excepto "cumbres borrascosas" por lo de perder la chaveta), ni con la madre que parió a todo el marqueting del amor de los cojones.
    Al final me has hecho hablar, Blue. Jajajajaja

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  65. Un tío que pinta corazoncitos, emplea diminutivos y regala flores es un empalagoso, no es un romántico.

    Voy a buscar algún poema romántico (sin rima) y te lo pongo. Yo no me sé explicar.

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  66. Bueno yo no he contestado a tu pregunta

    ¿Por qué son los hombres quienes hacen la corte a la mujer y no ésta a los hombres?

    Porqué creo que es algo que ahora también las mujeres entran a los hombres para ser progre chupi guay..Así que la razón primigenia...puede ser por costumbre, porque parecia, solo parecia que el macho escogia a la hembra...sigo pensando, sobre todo en la sociedad vasca, que es matriarcal, que es una cortina de humo.

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  67. Y una tía que hace lo mismo es una ñoña algo desequilibrada.
    Por otro lado: quien diga que le da igual que le quieran, está mintiendo. El problema suele venir por el "cómo" te quieren.
    Manda cojones, al final haremos una tesis de verdad.

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  68. Claro, sino te quieren bien, puerta.

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  69. Mensaje anterior primera linea para Blue, resto para general.

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  70. A ver: confundir amor con posesión es todo un clásico. De ellos y de ellas, se ponga como se ponga la Bibi (Dios, he vuelto a mentarla, no me desengancho).

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  71. He ido marcando con cruces de fuego
    el atlas blanco de tu cuerpo.
    Mi boca era una araña que cruzaba escondiéndose.
    En ti, detrás de ti, temerosa, sedienta.
    Historias que contarte a la orilla del crepúsculo,
    muñeca triste y dulce, para que no estuvieras triste.
    Un cisne, un árbol, algo lejano y alegre.
    El tiempo de las uvas, el tiempo maduro y frutal.
    Yo que viví en un puerto desde donde te amaba.
    La soledad cruzada de sueño y de silencio.
    Acorralado entre el mar y la tristeza.
    Callado, delirante, entre dos gondoleros inmóviles.
    Entre los labios y la voz, algo se va muriendo.
    Algo con alas de pájaro, algo de angustia y de olvido.
    Así como las redes no retienen el agua.
    Muñeca mía, apenas quedan gotas temblando.
    Sin embargo, algo canta entre estas palabras fugaces.
    Algo canta, algo sube hasta mi ávida boca.
    oh poder celebrarte con todas las palabras de alegría.
    Cantar, arder, huir, como un campanario en las manos de un loco.
    Triste ternura mía, qué te haces de repente?
    Cuando he llegado al vértice más atrevido y frío
    mi corazón se cierra como una flor nocturna.

    Se trata del poema nº 10 de Pablo Neruda. es romantico

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  72. Tantas chicas en un blog tenía que acabar así... (¿topicazo?)

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  73. Y de los grandes desclasado, pero la verdad es que estais Raus y tu contra todas nosotras jeje

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  74. Si leen más hombres, bastantes, lo que pasa es que los cabrones se limitan a leer y vosotras participáis casi todas. Es que os comunicáis mucho más (¿topicazo?)

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  75. El centro del amor
    no siempre coincide
    con el centro de la vida.

    Ambos centros
    se buscan entonces
    como dos animales atribulados.

    Pero casi nunca se encuentran,
    porque la clave de la coincidencia es otra :
    nacer juntos.

    Nacer juntos,
    como debían nacer y morir
    todos los amantes.



    Roberto Juarroz

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  76. Qué bonitos poemas chicas, para esta entrada de Gamberrada...jijiji

    Siempre acabamos desvariando del tema del blog, todo ortopics..jijiji

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  77. Pero eso va de amor fou, de amor desgarrado. Hay niveles de intensidad que permiten vivir más relajado. Pero quizás ya no sea amor y sean sucedáneos.
    Os dejo,tengo que hacer, pero por favor seguid aunque yo no esté, qué tontería es esa de si no hablo yo no seguís...
    Chao.

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  78. El día que haga una entrada de amor, me juego la entrepierna que os ponéis a hablar de viajes, o de cocina, o de política, cualquier cosa, jajajajaja.

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  79. Otro:

    Esto me recuerda una anécdota: Hace años mi madre estuvo en el hospital durante casi un mes. En ese tiempo pudimos conocer a su acompañante. Era una señora de casi noventa años, que parecía más muerta que viva. Su marido tenía poco más de sesenta.


    Desmayarse, atreverse, estar furioso,
    áspero, tierno, liberal, esquivo,
    alentado, mortal, difunto, vivo,
    leal, traidor, cobarde y animoso;

    no hallar fuera del bien centro y reposo,
    mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
    enojado, valiente, fugitivo,
    satisfecho, ofendido, receloso;

    huir el rostro al claro desengaño,
    beber veneno por licor süave,
    olvidar el provecho, amar el daño;

    creer que un cielo en un infierno cabe,
    dar la vida y el alma a un desengaño;
    esto es amor, QUIÉN LO PROBÓ LO SABE.



    Lope de Vega


    ¡VIVA LOPE!


    Vas a decir basta....

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  80. joder demasiada información junta, mira, yo sólo sé que a ratos me hierve la sangre, a ratos me descojono, y a ratos no opino para nada igual jajajaja

    joder, lo de los topicazos existe por algo, pero gracias a dios hoy en día puedes intercalar algúnos topicos con otros no-tópicos

    no estoy siendo nada clara jajaajaj

    pero.....me descojono

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  81. Bueno, la anécdota no la he terminado (este blog me está matando :).
    El hombre era su enfermero, la lavaba todos los días y la untaba con cremas de la cabeza a los pies. La vieja tenía la piel como la de un bebé. Mientras lo hacía le iba relatando a mí madre como se había enamorado de ella y viceversa... y siempre remataba con: "...es que la emborraché a versos".


    ¡VIVA LOPE!

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  82. WAW,Blue lo que cuentas es precioso

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  83. Mi pregunta de si se levaba aún hacer la corte era algo retórica poruqe considero que, en el sentid estricto, hacer la corte comprende na serie de comportamientos que ya no son iguales a lo que se entendía antes en esexpresión. Ahora hay algo menos de sutileza porque, supongo, las mujeres y la sociedad en general, también es menos sutil.

    Confieso que se me da fatal hacer la corte (digo en plan activo), casi nunca sé qué hacer además de dejarme querer y soltar cuerda.

    Eso de que no desaparecerá lo que a nosotras nos guste también es mucho decir, creo. Más bien lo veo como una cuestión de personalidad, hay conquistadores y hay quien no sabe.

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  84. Por dios! Y VIVA LOPE!!!!

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  85. De más alto caeremos, Martín.

    Quien lo probo lo sabe.

    VIVA LOPE!!!

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  86. Sí es bonito lo contado, Blue.

    Yo lo que he conocido son casos de ancianos en el que ella muere y él dura meses contados, sin ninguna enfermedad aparente: muere de pena.
    A ellas no les suele pasar, sois más malas. (Jajajajajaja)

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Caminante que por aquí recalas: si me comentas en una entrada antigua es probable que no te conteste por no ver tu comentario. Pero no por ello te prives.