De orgasmos (hasta un punto). Capítulo I.

De política ya ni hablamos. Para deprimirse... Siempre lo mismo, pero cada día un poco peor. Que se hunda esto de una vez y venga lo que tenga que venir.

Sigamos con la primavera y hablemos de orgasmos. Quiero ver las dos manos en el teclado mientras leen. He dicho las dos. No, no será para tanto, es más una perspectiva social/personal que otra cosa. Para ver porno hay multitud de sitios, dejemos a este blog en lo gracioso. Y malditas mis ganas de aguantar a los zumbados de los buscaporno, con sus delirantes situaciones buscadas. Esta gente debe haber quemado muchas etapas, porque a mí jamás se me ocurriría buscar las cosas con las que a este blog llegan buscando.

La primera vez que tuve un orgasmo creí que me daba algo. Llevaba una semana afinando el instrumento sin conseguir la nota adecuada. Me lo habían contado en el colegio, lo de la paja, el correrse y toda la ceremonia. No recuerdo si tenía 11 años o ya 12. Se había convertido, desde que me enteré y por el tono en el que se contaba, en una cuestión de honor aquello de correrse. Pues ahí estábamos todas las noches, manos a la obra, entregados en cuerpo y alma. Con la honra no se juega.
En adelante emplearé un vocabulario actual porque ya no recuerdo con exactitud la riqueza de matices del vocabulario de la época. "Paja" era paja, eso sí, todo un clásico por el que no pasa el tiempo. El resto alternaba entre "lefazo", "chorritá"...toda esa riqueza léxica.
Pues llevaría ya un par de semanas buscando el acorde perfecto y nada, aquello no sonaba como debiera, no sabía cómo tocar con exactitud, cosas de los autodidactas sin talleres de masturbación del ministerio de (des) igualdad. No sonaba mal; alcanzaba grados de excitación muy elevados, me ponía bien burraco y me engañaba pensando que tamaña excitación, tanta elevación, debía ser orgasmo (corrida).  Inútil intentar engañarme: ¿y la chorritá? Un día intenté el autoengaño máximo y quise orinar un poco (tampoco demasiado) en plena excitación, para hacerlo pasar en mi autoestima por corrida. Claro, ni de coña lo conseguí con todo el gallardete tieso. Mi honor estaba quedando por los suelos: cada día en el colegio tenía que oírme: "pues yo anoche 3". Eso lo salvaba diciendo que yo 4, para eso nunca me han dolido prendas. A vacilarle a su puta madre.
Hasta que conseguí el ritmo adecuado, el perfecto in crescendo, el no poder parar, el ya en nada pensar, sólo dejarme arrastrar y me piré a la estratosfera sintiendo que me vaciaba por la punta del capullo. Normal, 12 años sin correrse, lo raro es que no me hubiesen explotado los huevos. O implotado, lo que hubiese tenido consecuencias trágicas para mi salud. No podía creer que esa sensación existiese. Eso era lo mejor que me había pasado en mi vida. Y vaya con la corrida: no olía apenas, era viscoso, entre lechoso y transparente, si te lo ponías en los dedos y separabas estos, hacía como una lentilla, sabor muy indefinido... y se secaba en las sabanas. Hostia, mi madre cuando vea esto. A limpiar, lo que ya fue una constante en mi vida: limpiar corridas.
Se abrió un mundo nuevo para mí, apasionante. Si en la vida hay etapas, yo entré en la etapa, más que etapa, dimensión, de los grandes pajeros de la historia. Lo de follar, si existía y no era leyenda urbana, aún tardaría muuuucho en llegar. Pero mi pequeño coleguita y yo ya eramos uno para siempre, ya estábamos atados de por vida y ahí fuera estaba el mundo, esperándonos.