Primavera a ratos.

Ahora nieve...Jajajajajaja. Ayer el antebrazo ardiendo del Sol y ahora nieve. Por lo menos los capullos del cambio climático ya no hablan de "calentamiento global". Aunque "El País" (santa palabra) sigue insistiendo en que porque cuatro jaquers hayan pirateado TODOS los mail de los corruptos ¿científicos? del cambio climático y hayan demostrado la falsedad dirigida de sus teorías, eso no tiene nada que ver y además ¿son fiables los jaquers? (Mi jaqueeeeer, galopa y corta el viento cuando pasa por el puerto caminiiii-to de JereeEEeeez. Jua jua jua). No, son más fiables los accionistas de "El País", sin duda, tronkos y tronkas. (Donde dije "jaquers" quise decir "jaquers y jaqueras").

Ayer, autocastigado sin follar. Cabreo de María porque me he metido con la buena gente de "izquierdas" que nos desgobierna. Además, he cuestionado el aborto barra libre y el buscar a los muertos del bando rojo. Por último, durante la dominación islamista de España florecieron las artes la cultura y la tolerancia. (Donde he dicho "dominación islamista de España" quise decir "Universidad de verano de ocho siglos de los moros en ejtepaís").

Los progres existen, amigos, e incluso te ennovias con ellos y todo, ella en mi caso. Cuando hablo pestes del fachorrerio soy aplaudido, pero si toco con idéntica saña al rojerio salen los morros, el "eso no es así"  y el "la deresha es peor". ¿Pero qué derecha ni qué izquierda ni qué niño muerto? Confundimos estética con ética: a la misma política económica, la que dicta el capital, le llamamos "izquierda o derecha" si los maricones se pueden casar o no. En inicio, quiero decir, luego cuando la supuesta izquierda ha instituido que los maricones se puedan casar, la derecha lo asume y venga a casarse los maricones de derechas. Izquierda y derecha han acabado siendo, entre otras cosas, una mariconada para previamente convencidos. Misma política económica, estética diferente. Mismo poder financiero por encima de las ideas; mismos accionistas de los medios de comunicación/adoctrinamiento de izquierdas y derechas.

Pues no: la deresha es peor. Vale, María, amor mío, lo que tú digas. Error: ceder con una amada significa que crea rendición completa, no parcela cedida: "Y además lo del aborto me ha molestado especialmente, porque ¿tú sabes la de mujeres que han muerto en infectas cocinas?" Hostia, ya salieron las mujeres muertas en las cocinas. Recuérdenme que cuando lleguemos a la discusión sobre los moros, saque yo lo de Covadonga, puestos a avalar el presente con supuestos agravios pasados, lo de Covadonga es épico y tal. Vale, amada: el aborto no es una desgracia, no es un palo, un marrón, es un derecho. No tenemos medios para instituir una educación sexual realmente sana, no basura de "educación para la sodomía", que minimice los abortos, que los reduzca a la mínima necesidad. No, para nada; se puede permitir que en la práctica se convierta en un método anticonceptivo para yenifers descerebradas, no es que se permita, es que es un derecho (que tengo que pagar yo de mis impuestos, por cierto). Vale, acepto barco ¿supongo que estarás en contra de que los hombres paguen pensiones por los hijos cuando se divorcien? Hostiaaaa, amigo Sancho: lo de delante no es la Iglesia, has topado con la basílica de San Pedro. "Si la han metido, han de pagar". Brillante, amada: nosotras parimos, nosotras decidimos y mi papel como hombre es poner la polla, no pinto más en esto, ah, sí, sí que pinto: pagar por lo que tú en exclusiva decides. No me parece justo, querida, ¿si no soy bueno para decidir a medias contigo, por qué soy bueno para pagar? Porque si eres bueno para follar eres bueno para pagar. ¿Y no soy bueno para decidir sobre las consecuencias de lo follado? ¿Eso es exclusiva decisión tuya? Si yo lo acepto, pero no tengo porque pagar por lo que tú en exclusiva decides: vosotras parís, vosotras decidís  (sin tener por qué contar con nosotros), vosotras os los mantenéis.

Ni a Covadonga llegamos. Lástima, llevaba el tema preparadísimo para sacar nota. Me había repasado a Sánchez Albornoz, Don Claudio, último presidente de la república en el exilio además, uno de los suyos.

Pues ni a Covadonga. Broncazo en escalada. Vamos a dejarlo, dice ella. Claro, digo yo. Vente a la cama, dice ella. No me sale de los cojones, digo yo.

No está mal este sofá para dormir, aunque ha hecho frío esta noche, han vuelto las nieves. Mira que llegas a ser burro, dice ella a las 7:03:28 de esta mañana. Mira que llegas a ser burra, digo yo a las 7:03:31 de esta mañana. ¿Ya les he contado que tengo un reloj con brújula y todo?

Besos y mimos hasta las 7:32:37 mientras el país se nos hunde por momentos. Están bien los besos de paces, joder. Los polvos mejor.

El Desclasado ha hablado.