Revelación alcohólica.

Había pasado media tarde leyendo un excelente ensayo: "La tabla rasa" de Esteven Pinker, en el que desmonta uno a uno todos los dogmas progres de igualitarismo, género, y demás alucinaciones convertidas en verdad oficial por los nuevos curas de la religión imperante y sus fieles, tontos útiles según denominación marxista.

Evolución de los uniformes de  los curas:

Clásico.

Modelno.

Suma sacerdota, aunque para mí más bien socerdota. (Bibi, amor, no te he olvidado)

En cualquiera de sus modalidades, estos fulanos les indicarán cómo deben pensar, qué deben hacer, cómo deben comportarse. Si usted no obedece las directrices sagradas, tratarán de hacerle mal, vía hogueras, vía rechazo social, vía procesos judiciales por delirantes afrentas. En cualquiera de sus modalidades ellos viven muy bien, con especial predilección por vivir de la ubre pública y "ayudar" mucho a los negritos, indiecitos y otras gentes de mal vivir. El modelo clásico cree que la mujer es un ser débil a la que su marido debe tutelar. Los modelos modelnos creen que la mujer es un ser débil a la que el Estado debe tutelar. Incomprensiblemente, pese a sus evidentes afinidades, aparentan estar enfrentados entre ellos, en lo que, a todas luces, es una clásica lucha de poder, un quítate tú que me ponga yo.

Volvamos al tema, que me lío. Es que es pensar en Bibiana y me entra una mezcla de odio y excitación sexual que no puede ser buena.

Era un libro el de Pinker, uno más, que tenía pendiente. Si gustan, pueden descargarlo aquí:

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No esperen de él estridencias o un ponerse a la contra. Sencillamente, ciencia en mano, desmonta las tarugadas con las que nos bombardean día a día desde los telediarios, la ONU, la UNESCO, el FMI, el Banco Mundial y los sicopedagogos que siempre se ponen de parte de los niños insufribles e inventan traumas que convierten a su sano hijo en un compendio de frustraciones. Desmonta la bonita teoría de género y eso de que uno es lo que quiere ser, siendo la cuestión genética hereditaria algo que te pasas por la entrepierna, sin caer en ningún momento en el racismo o teorías supremacistas. No me lo acabé aún, hablo de lo leído hasta el momento. No hay que ser neurobiólogo para entenderlo; es asequible, hablo en serio. Salen Marvin Harris, Chomsky en su faceta de lingüista, y otros viejos conocidos.

Así que tenía la cabeza llena de datos, de hipótesis bastante bien resueltas, de toda la estafa del "buen salvaje" rousseauniano, de "cómo es posible" que alguien aún se atreva a citar a Margaret Mead y toda su sarta de embustes. Tenía la cabeza guerrera, funcionándome frenética, buscando respuestas a mi hoy en el ayer.

- Mira qué tarde hace. Vamos a dar una vuelta, ¿no?

- Grumnf.

(Cuando estoy absorto en la lectura, gordo gafotas, "grumnf" puede ser al tiempo un "sí" o un "no", dependiendo del tono. En mi fuero interno hablo como los chinos: lo importante es el tono, no la palabra en sí que puede querer decir varias cosas).

Como mi amada, a la fuerza ahorcan, entiende el chino, se puso la chaqueta y dispúsose a salir.

Terraza en tarde fresca, sol de invierno débil y grato. Dos cervezas para abrir ronda.

Ya hace tiempo que descubrí que no soy alcohólico. Paso largas temporadas sin beber, no tengo necesidad de beber ni me tiemblan las manos o siento malestar si me falta el alcohol. Yo soy dipsómano, que suena más elegante y además es verdad: cuando bebo, bebo mucho. Algún gen en mi adeene se activa al ser regado y pide más.

Unas cervezas más tarde, tras contarle a mi amada un resumen del libro de Pinker, de las mejoras jugadas leídas hasta el momento, ya tengo esbozada una teoría, pillada al vuelo, mientras no dejo de hablar. La olla de mi cabeza está en ebullición. Como ya estoy medio borracho, para ser honesto, yo hablaría más de una revelación que de una teoría. Y además es falso que in vino veritas; sobradamente tengo demostrado, por experiencia propia y ajena, que la fórmula que más se ajusta a la realidad es: in vino exageracioncitas, que no sé en latín cómo coño se dirá exageraciones.

Le preocupan a mi amada, ¿a quién no?, los recortes rajoyanos. Mientras habla ella de los males del fascismo, confundiendo como de costumbre el fascismo con el capital, veo apoyada en un contenedor de basura la caja embalaje de un televisor de esos planos de plasma. La caja es como la puerta de una furgoneta, no exagero. A ojo calculo una pantalla de 140 cms. de ancho por 100 cms. de alto. Esta caja embalaje de una televisión de cine, es la señal que me ilumina la revelación. Estamos en un barrio humilde, no en una zona "alta" de la ciudad. Un barrio proletario, aún no marginal pero ya situado en la clase media baja, si es que aún existe la clase media y no es una ilusión colectiva que no queremos perder.

Mi amada es progre, lo que, junto a mi atracción sexual por la Bibi, demuestra que se puede amar y desear al enemigo, que el amor y el sexo juegan en otra liga. Como todo se pega, ya admite que ciertos dogmas no tienen pies ni cabeza y yo, a cambio, admito que fusilar a todos los gitanos sin juicio previo sería un tanto bárbaro. Qué menos que un juicio... (Los juicios se amañan, amigos).

- Mira la caja de esa televisión apoyada en el contenedor.

- Jodeer, qué barbaridad.

- Mira el barrio en el que estamos; esto no es una zona de lujo.

- ¿Dónde quieres ir a parar?

- Es algo complejo, pero trato de explicártelo. En mi cabeza lo tengo hilado...

- A ver...

- La gente que está protestando: quince-emes, funcionarios, progres, no son revolucionarios; son conservadores.

- ¿Ehhh?

- Sí, ya sé que es chocante, escucha: toda esta gente no quiere cambiar nada, no quieren cambiar el sistema; quieren que todo sea como antes, como hace 3 ó 4 años; quieren que su piso valga millones; quieren pantallas gigantes de plasma, que haya oposiciones y opositar para tocarse los huevos el resto de su vida; quieren becas Erasmus; quieren subvenciones, cambiar de coche cada 3 años, la semanita de esquiar, las pascuas en Londres, las falsas bajas médicas, el vestir a la moda mudando la ropa cada temporada, el... Bueno, ejemplos hay a miles. La gente quiere conservar, volver a lo de antes, al crédito ilimitado y a endeudarse para ir de vacaciones, al aparentar. No son revolucionarios, no quieren cambiar el sistema; son conservadores, quieren conservar un sistema inviable.

- ¿Y por qué no se puede vivir así?

- Porque es insostenible.

- Mira los de arriba...

- Para. Para. Olvidemos a los de arriba; soy partidario, de sobra lo sabes, de que se paguen responsabilidades, de guillotinas como ejemplo para el siguiente que venga. Pero olvidemos a los de arriba; miremos a los de abajo: ¿tú crees que este estilo de vida lo podrían llevar todos los negros?

- Estooo... Con los negros tenemos un problema.

- ¿Qué problema? ¿Es que acaso quieres conservar este estilo desquiciado de vida sólo para una minoría blanca? Sabes que es insostenible...

- Bueno... Pero ellos podrían sacar adelante sus países y...

- No me cuentes cuentos progres, por favor. El mundo aplica el principio de Arquímedes: el volumen entrante es equivalente al volumen desplazado. O lo que es lo mismo: nosotros vivimos así porque otros viven asá. Y no, no me he vuelto caritativo, tengo una vena espengleriana: sé que de poder ellos vivir así y nosotros en la miseria, lo harían.

- ¿Pues entonces qué quieres? ¿Hacerme ver que está muy bien que el PP recorte?

- Lo temía... PP, PSOE, y de la misma mierda no salimos. No, mira, lo que quiero hacerte ver es por qué no va a haber una revolución.

- A ver...

- No va a haber una revolución porque con la boca pequeña decimos que hay que cambiar de sistema y con la boca grande chillamos que queremos conservar este. No va a haber una revolución porque el pueblo no quiere ninguna revolución: quiere esta mierda en todo su esplendor. No va a haber una revolución porque, salvo 4 jipis ecologistas, decimos lo contrario de lo que hacemos. No va a haber una revolución porque lo que queremos es que todo siga igual que antes. No va a haber una revolución porque, sencillamente, al sujeto revolucionario ni está ni se le espera. Desengañémonos ya con el "esto no puede durar", "por algún lado estallará", "no pueden tensar tanto la cuerda".

Habrá una revolución cuando el pueblo quiera cambiar realmente de sistema, cuando asumamos que podemos vivir perfectamente sin tanta chorrada, que no necesitamos para vivir y ser felices este ritmo de vida que es una frustración constante por no poder parecer. Habrá una revolución cuando queramos ser, no parecer. Y mientras tanto seremos cómplices del sistema, por mucho que chillemos consignas revolucionarias huecas, estúpidas, vacías.

- Creo que tienes razón, qué asco das.

- Pues voy a pedir dos cervezas más, que para una vez que me das la razón, esto hay que celebrarlo.

- Sí, eso, tú sigue con ese estilo de vida consumista mientras lanzas proclamas revolucionarias huecas, estúpidas, y ¿qué más dijiste? Tráete algo de picar también.

- Bah, por lo menos quédate con lo de que los de arriba caerán cuando no seamos cómplices de ellos, cuando queramos cambiar el sistema, no conservarlo.

- Lo que harás por convencerme de que los recortes del PP están muy bien, jajaja, ahora quieres hacerme ver que son ¡revolucionarios!

Un día la mataré. Sólo es esperar a que estas estúpidas leyes de género desaparezcan. Entonces la mataré y nadie podrá condenarme cuando les cuente...

No, las drogas no son buenas.

Tremendo estudio científico, asequible para cualquier intelecto, que demuestra como el uso de las drogas altera la personalidad de las arañas.

Brasil, Walt Disney y los comunistas.

Según me cuentan por mail, y desconozco la veracidad de esta historia, en 1950, tras acabar la II Guerra Mundial, los gringos andaban preocupados por la posibilidad de que Brasil, y otros países, se les hicieran comunistas. Hasta aquí me lo creo. 

Siguiendo con la historia, los mandatarios gringos, supongo que también la CIA (no hay conspiración que se pueda llamar tal si no salen la CIA y los templarios), el FBI,  y la masonería internacional con el apoyo del capital judío, hubiesen encargado al asturiano Walt Disney (o gaditano, o de Mojácar, que todos barren "pa" casa), una serie de animaciones que ganasen o coração do povo brasileiro para a causa capitalista.

Uno de los resultados sería este que traigo.

En cualquier caso, verdad o mentira, teniendo en cuenta que está realizado íntegramente a mano sin ningún efecto especial informatizado de los de hoy, de la genialidad del asturiano (o gaditano, o de Mojácar) no podemos dudar. 

A ver si lo descongelan ya que este tío hoy día, con un ordenador en la mano, nos convence de que el hombre ya llegó a Júpiter.

Y si no les gusta, para sus hijos, que hoy es el día de Reyes. O el posdía, no sé. Si les da por lo mismo que a mí se les pondrán a bailar y cantar y los tendrán entretenidos.

Agustín de Foxá. Un enfant terrible en el franquismo.

Fue Celia Gámez una excelente artista. De ella, como de Lola Flores, se dijo que ni cantaba ni bailaba ni actuaba bien, pero que no había que perdérsela. Lo cierto es que sus espectáculos musicales fueron bastante brillantes y de ellos salieron figuras como Concha Velasco, Lina Morgan, etc.

Señora de costumbres privadas muy libertinas, toda la vida hasta la vejez se rodeó de amantes masculinos, al tiempo que fomentaba una imagen ambigua de lesbianismo, besando y cortejando en sus espectáculos a las coristas acompañantes.

El estallido de la guerra civil encontró a Celia en territorio de dominio de los sublevados. Desconozco si por oportunismo, pragmática siempre fue, o por ideales, apoyó al bando sublevado, lo que le permitió seguir actuando y crecer como la espuma tras la guerra civil.

Pero quizás demasiado pragmática - ¿o sería por amor?- al tiempo se hizo amante de Millán Astray, un tipo que ideológicamente no necesita presentación, fundador de la Legión Española, pero que es posible que algunos lectores desconozcan que era un adonis inverso:

También era manco. Hace falta valor para meterse con eso en la cama. O estar muy enamorada.

Si los meritos de Celia no fueran bastantes, su chotis "Ya hemos pasao" como forma de "¡Zas! en toda la boca" a lo de "No pasarán", la acabó de consolidar como musa de los vencedores:

Amante de Millan Astray, musa del Régimen, adorada por el pueblo llano - el franquista, claro- por sus revistas musicales... Hubo que tener los cojones muy gordos para componer en su día este soneto:

Tú, que naciste en las porteñas hampas

y del amor conoces los oficios,

hermosa zorra de las anchas pampas

que enamoras marqueses pontificios.

Tú, que cantas esos tangos con ojeras

repletos de memeces argentinas,

y hablando con duquesas tortilleras

confundes las Meninas con mininas.

Los prognatas toreros que complicas

por ti se tornan en babosos toros;

vas al teatro con señoras ricas,

y estrenas obras con cretinos coros

escritas para ti por los maricas

que sueñan con los culos de los moros.

Este soneto es de Agustín de Foxá.

En 2009 el Ayuntamiento de Sevilla censuró una exposición sobre Foxá, con motivo del 50 aniversario de la muerte de este. Según leí en su momento, IU de Sevilla ni siquiera tenía mucha idea de quién era ese tal Foxá, pero alguien dijo que era franquista, que había compuesto, junto a José Antonio y Ridruejo, parte del himno "Cara al Sol", y allí que se fueron a protestar por apología del franquismo.

Esto recuerda cuando también se quiso cambiar por franquista el nombre de un instituto de educación. Lo malo es que el nombre, que no recuerdo, era de antes de Franco. Pero todo aquello anterior al Psoe en España es franquista, independientemente de su existencia muy anterior a Franco. La Historia de España bajo la lupa progre se divide en Franquismo y Despues del Franquismo, no hay Prehistoria ni Pleistoceno ni pollas de esas, así es más sencillo.

Seguramente IU de Sevilla también desconocería este otro soneto de Foxá, esta vez el dardo va para la familia Domecq:

Horda del sur envanecida y boba

que venís con el pelo de la dehesa

para adorar a estúpidas marquesas

que a cambio de dinero os dan coba.

Tratantes de la baja Andalucía

que usais de propaganda la tajada

y presumiendo de genealogías

es vuestro escudo una marca registrada.

Forman vuestra corte de adulones

artistas, tortilleras, maricones,

el cuerpo diplomático y Cortés.

Estampa de una España en pandereta,

¡id con vuestro dinero a hacer puñetas!,

oh, Borgias de los vinos de Jerez.

¿Y por qué Franco aguantaba a este Quevedo, a este juglar que destapaba que la podrida aristocracia del régimen, la real y la creada, era un hervidero de desmadres, de cancaneo, de queridas y queridos, bajo su capa de respetabilidad, misa diaria y Dios, Patria y Familia?

No sólo eso tuvo que aguantar. Cuando oyó decir que el Espíritu Santo era el que inspiraba las decisiones de Franco, Foxá exclamó: "¡Si es así, me hago del tiro al pichón!", en alusión a la paloma una y trina. O cuando entraron los católicos, como Martín Artajo,  en el Ministerio de Exteriores, Foxá lo llamó a partir de ese momento: "el Monasterio de Asuntos Exteriores".

Empecemos desde el principio.

Foxá es aristócrata. Aristócrata, poeta y escritor, con inquietudes sociales. Es prácticamente inevitable que coincida con José Antonio Primo de Rivera, otro aristócrata, y toda su banda de señoritos imbuidos en esa extraña mezcla que fue la Falange Española primigenia, de sueños imperiales y obrerismos, de catolicismo sindicalista, de ardor guerrero y comprensión hacia el pobre rojo engañado por intereses antiespañoles. Sí, efectivamente es coautor del himno Cara al Sol. No sólo eso: es autor de la novela, con bastante de autobiográfica, "Madrid, de Corte a checa", considerada por algunos como la mejor novela de aventuras española, lo cual son palabras muy mayores, en ella describe el desorden, el terror rojo encarnado en las checas incontroladas, los despropósitos y el caos reinante en aquel Madrid de la guerra civil. "El lector se enfrenta a ella con la reticencia de saber que está ante un acto de propaganda y dispuesto a no dejarse seducir, pero acaba cayendo inevitablemente en su red", dicen de ella los no adscritos ideológicamente. No la he leído, la tengo pendiente, pero si quieren una crítica no complaciente pueden leerla aquí:

http://www.proscritos.com/larevista/notas.asp?num=18&d=l&s=l2&ss=1

La verdad del nacimiento del movimiento punk: milicianos rapándose a lo mohicano. Toledo, 1936, asedio al Alcázar.

En principio todos los factores apuntan a que Foxá, conde, falangista y propagandista del terror rojo, es "uno de los nuestros".

Pero no lo era. Se acomodó lo mejor que pudo, aunque se lo pusieran "cómodamente difícil".

Tras la guerra civil se instala la cruda realidad: a Franco le importa una mierda el obrerismo de la Falange, el estado sindicalista donde los obreros tomen parte en la dirección de los medios de producción, las mujeres deportistas y toda esa cantinela de poetas guerreros a los que considera "muchachos de algarada", señoritos flipados, iluminados... Muertos además sus líderes y principales ideólogos en la guerra, la Falange está lista para ser fagocitada por el régimen, para ser, justamente, lo que José Antonio advirtió:

"Consideren todos los camaradas hasta qué punto es ofensivo para la Falange el que se la proponga tomar parte como comparsa en un movimiento que no va a conducir a la implantación del Estado nacionalsindicalista, al alborear de la inmensa tarea de reconstrucción patria bosquejada en nuestros 27 puntos, sino a reinstaurar una mediocridad burguesa conservadora (de la que España ha conocido tan largas muestras), orlada, para mayor escarnio, con el acompañamiento coreográfico de nuestras camisas azules".

Y llegaron 40 largos años de franquismo, un régimen camaleónico, orlados por el acompañamiento coreográfico de la simbología falangista.

¿Estoy expresando que si se hubiesen aplicado los principios falangistas hubiese ido mejor? No, estaba contando lo que ocurrió, no hacía juicios de valor. Si quieren saber mi opinión, creo que de haberse aplicados los principios falangistas, en 1945 hubiésemos estado tan derrotados como Alemania, Italia y Japón.

Ante esta impostura, este disfrazarse el franquismo de simbología falangista, los falangistas primigenios de antes de la guerra, los camisas viejas, toman varios caminos: 

- A acomodarse y a chupar del bote que son dos días. (El mogollón)

- A tratar de influir en el franquismo para alcanzar cuotas de poder e intentar llevar el agua a su molino.

- A irse de la boca, pedir la revolución pendiente y que le caiga la del pulpo.

- A dejar de creer en todo este rollo del yugo y las flechas y bien:

a) Hacerse rojillo, tipo Dionisio Ridruejo, Aranguren o, en cierta medida, Torrente Ballester.

b) A acomodarse sin dejar de irse de la boca cuando proceda (o no), aunque se lleven cachetes, como Nieves Conde, Mercedes Fórmica, o Foxá.

Y en este irse de la boca, procediese o no, el "ingenio más demoledor del franquismo" nos dejó unas cuantas perlas.

Como en todo personaje que alcanza cierto renombre por sus boutades, algunas de estas citas serán apócrifas. Mis conocimientos no llegan para cribar. Básicamente la forma de tenerlo apartado elegida por Franco, no podía fusilarlo, fue mandarlo de embajada en embajada, siempre disperso por el mundo, por eso muchas de sus citas hacen referencia a situaciones internacionales.

Secretario del Tesoro de los USA con ocasión de un crédito blando en dólares en los años 50:

"Uds. los españoles, mucho meterse con los americanos pero hay que ver lo que les gustan los dólares"

Foxá rápidamente: "Si, también nos gusta mucho el jamón ibérico pero no por eso nos acostamos con los cerdos"

De sí mismo: 

"Gordo; con mucha niñez aún palpitante en el recuerdo. Poético, pero glotón. Con el corazón en el pasado y la cabeza en el futuro. Bastante simpático, abúlico, viajero, desaliñado en el vestir, partidario del amor, taurófilo, madrileño con sangre catalana. Mi virtud, la imaginación; mi defecto, la pereza" .

"Soy conde, soy gordo, fumo puros; cómo no voy a ser de derechas".

De la Sección femenina de la Falange: "Hay mujeres feas, mujeres muy feas, mujeres horribles, y las de la Falange".

Del descreimiento: "Todas las revoluciones han tenido como lema una trilogía: libertad, igualdad, fraternidad fue de la Revolución francesa; en mis años mozos yo me adherí a la trilogía falangista que hablaba de Patria, pan y justicia. Ahora, instalado en mi madurez proclamo otra: café, copa y puro".

"La Falange es una hija adulterina de Carlos Marx e Isabel la Católica".

"Lo que menos le perdono al comunismo es que me impulsara a hacerme falangista".

Ante la ineptitud del ejército italiano:

(...)Pues bien, por aquellos días, uno de ellos, al llegar Foxá a la embajada de España en Roma, donde se desempeñaba como agregado cultural de lujo, el embajador requirió su inmediata presencia para comunicarle una decisión del Gobierno italiano mediante la cual se le declaraba persona no grata. La sorpresa de Foxá fue de tal grado que le movió a averiguar el motivo de tal situación. Resulta que la noche anterior, durante una recepción en la embajada alemana, se hallaba Foxá en animada conversación en un corro con jerarcas fascistas y mandos militares italianos, cuando la embajadora alemana se acercó al grupo y dirigiéndose a Foxá le espetó: «Y ustedes los españoles, ¿cuándo se deciden a entrar en guerra?» A lo que éste respondió tajantemente: «Embajadora, usted con sus palabras me demuestra el valor del pueblo alemán: ¿aún se atreven con otro aliado?». Omitimos por obvio el malestar que en jerarcas y mandos produjeron estas palabras. Sin embargo, la situación fue zanjada dejando sin efecto la declaración de persona no grata, para satisfacción de Foxá.

De la colonización:

Fue un hermoso negocio; por un loro una espada

y por otro, abalorios que brillaban al Sol

y huyó la india desnuda por la selva asustada

con su rostro en el agua de un espejo español.

Y otra de colonización:

Con un palo y un trapo, realizando proezas

 y mirando de noche a la estrella polar,

 por aquí entraba España desplumando cabezas,

 bautizando con nácar en la orilla del mar

De anticlericalismo:

En 1948 visita Argentina el ministro de Asuntos Exteriores Alberto Martín Artajo que, como es sabido, era miembro de la Asociación Católica Nacional de Propagandistas y presidente de Acción Católica. En su vista obligada a la Casa Rosada, donde sería recibido por Perón; Foxá se había adelantado, pero el ministro no acababa de llegar a la hora prevista. El presidente, algo nervioso, preguntó cuál podría ser el motivo. Sin pensárselo dos veces, Foxá respondió: «Se habrá ido de curas»

De nuevo en Buenos Aires, quien en aquella época era jefe de la misión diplomática española en esa capital José María de Areilza, nos relata éste que había llegado a Argentina una misión de funcionarios, periodistas y religiosos españoles que traían consigo una reliquia importante, el brazo de San Francisco Javier, destinado a presidir algunos actos en el Extremo Oriente y Japón. La Embajada española recibió a esta misión y Foxá pidió permiso para hacer un breve recital de sus mejores poesías. Terminada la oración el poeta dijo muy serio: «Pido un aplauso especial para estos hombres que en los tiempos que corren han sido capaces de darse la vuelta al mundo con el brazo en alto».

De Hemingway:

(...) "a favor de los rojos españoles; como buen izquierdista, es un esnob que sólo habla de los Suárez, de Argudín, de los Mérito, etc., y de cuanto conde o marqués ha conocido en su vida. Tenía un búfalo disecado, cazado en Tanganika, y una calavera de León. Le dije, con cortesía, cosas bien duras y que le hicieron efecto".

Hay quien dice que el franquismo, sabedor de su enfermedad, un enfisema pulmonar, lo destinó en 1958 a Manila, Filipinas, para que el clima tropical húmedo lo matase. El 8 de noviembre de ese mismo año escribe esta carta a sus padres:

Estoy desolado, solo. La horrenda enfermedad que desde hace cinco años me destruye, aunque amenguada, no ceja. Te aseguro que soy uno de los seres que está soportando al máximo el martirio… No me interesa nada de nada. Estoy muerto. Ni escribo. Ha sido y es, una horrenda tragedia

Gravemente enfermo regresa a España a mediados de junio de 1959, falleciendo el día 30 del mismo mes.

Entre los manuscritos de este tipo que a todos incomodó, se halló este poema:

Y pensar que después que yo me muera
aún surgirán mañanas luminosas,
que bajo un cielo azul, la primavera,
indiferente a mi mansión postrera,
encarnará en la seda de las rosas.

Y pensar que, desnuda, azul, lasciva,
sobre mis huesos danzará la vida,
y que habrá nuevos cielos de escarlata,
bañados por la luz del sol poniente
y noches llenas de esa luz de plata,
que inundaban mi vieja serenata,
cuando aún cantaba Dios, bajo mi frente.

Y pensar que no puedo en mi egoísmo
llevarme al sol ni al cielo en mi mortaja;
que he de marchar, yo solo hacia el abismo,
y que la luna brillará lo mismo
y ya no la veré desde mi caja 

Toda la información, y más si gustan, la pueden encontrar en la red. El texto es mío, salvo lo evidentemente citado en cursiva, comillas, etc.

Gafotas repelente.

Hablar de uno mismo siempre es, cuanto menos, "delicado". Hablar bien de uno mismo es asqueroso, no soporto a la gente que hace eso. Hablar mal de uno mismo siempre es sospechoso de victimismo barato. La única forma, a mi entender, correcta de hablar de uno mismo es la ácida, el sarcasmo, la autoburla, usar el humor como arma, como vacuna frente al ego desbordado o la pésima autovaloración.

Pero es que hoy me he despertado sintiéndome un tipo aburrido, gafotas, niño repelente, el tipo al que en el colegio le pegaban por rarito.

Me tiré la Nochevieja leyendo episodios históricos variados al tiempo que me emborrachaba. La gente bailaba, reía, chillaba a mi alrededor. Cuanto más bebía, más me enfrascaba en la lectura, más me sumergía en el texto, más difícil era sacarme de la traición de Don Julián, de la impostura de la Beauvoir, de las espectaculares formas de tortura inventadas por el humano, del incendio de Roma, de las asquerosas miserias de Leopoldo en el Congo, de...

Me siento un niño repelente gafotas marisabidillo, y no llevo gafas.

"¿Estás bien? ¿Estás serio por algo?", preguntaba Amada cada dos por tres. "Ponme un vino, porfa", respondía yo. "Ah, ya veo que estás en plena forma, pides con el mismo desparpajo que de costumbre".

Y así copa tras copa hasta que las letras se me mezclaban en la pantalla, ya casi era incapaz de entender lo que leía, de juntar las palabras y darle un significado, de centrarme en si fue a la Beauvoir a la que torturaron en un Toro de Falaris, o fue Hitler el de in hoc signo vinces.

Y cuando llegó ese momento, ese ya no poder leer, ese estar borracho como una cuba sintiéndome gafotas, jodido por no poder seguir leyendo, queriendo no haber bebido tanto para poder continuar sumergido en la Historia, me levanté e inicié vida social. Me llevó lo mío introducirme  en la vida social, hubo que rescatarme de siglos atrás, traerme a la actualidad, entender que Rajoy es el capullo que manda hoy, no un pretor destinado a España por la césar Merkel.

Y para cuando ya me ambienté, me introduje en la alcohólica y festiva sociedad, vino la oscuridad y ya no recuerdo nada más que flashes dispersos de mucho cantar, mucho bailar y mucha risa. No recuerdo la fiesta, recuerdo las barbaridades del Gran Salto Adelante maoista.

Soy un gafotas repelente, aburrido y follarranas.

La casa estaba relativamente limpia, eso sí, la gente no portose mal.

Feliz año 2012 les desean los gafotas repelentes.

Nochevieja. Si me quieres: Una cinta cuando salga del talego (o 100).

Falta que cuando salga del talego me acuerde de esto...

Feliz Año.

Dicen los mayas, no confundir con la Maia que viene por aquí, que el año que viene se acaba el mundo. Lo de Rajoy deben ser las señales que anuncian la tragedia.

Se acaba el mundo. ¿Y qué?

Yo no me fiaría mucho de cosas que diga gente que viste así, pero en fin... Al del medio lo pones boca abajo y te sirve pa barrer. (No, no confundan: estos son mayas, no transmaricabollos, que con ese tema ya acabamos). Pero miren si los mayas eran la leche en bote, que la niña de al lado de Cabeza Escoba está mandando mensajitos al noviete con el móvil. (Apunte hecho por India, que como también es india como los mayas, se fija en estas cosas, jua jua jua).

Como yo también tengo poderes mágicos, como los mayas y las mayos, les anticipo una escena de la fiesta en la que me veré inmerso esta noche, ya con unas copas de más.

"¡Vámonos muriendo todos que están enterrando gratis!"

Si hay que morir, muramos con dignidad, nada de chillidos histéricos de "¡no quiero morir, no quiero morir, maten a otros, no a mí!" Miremos de frente a la Parca y tratemos de tangarle el viaje en barca a Caronte, que menuda concesión estatal tiene el cabrón enchufado, no hay día que le falte clientela para la barquita y la tiene hecha unos zorros, que no la renueva ni a la de tres.

Y ya, sin bromas:

¡¡¡FELIZ AÑO!!! (Y que cumplan muchos más. ¿O esto no se decía aquí?)